El Mundo (Aguado)

(Algunas) cosas que odio

2010-12-08T19:46:00.001+01:00

Una de las cosas que más odio es que la Navidad llegue por adelantado. No sólo porque odio la Navidad, una "fiesta" asociada a algo tan interesante como la religión, sino porque cada año llega antes. Hace un par de semanas ya estaban poniendo en la tele películas navideñas, de ésas que te dan ganas de quemar el televisor, y ya hace más de un mes que están anunciando juguetes indiscriminadamente. Lo segundo casi me fastidia más, porque tengo que aguantar fingir que no me interesa, cuando en realidad podría pasarme horas viendo anuncios de juguetes -e incluso jugando con ellos sin despeinarme-.

Todo esto por no hablar de lo rancio que me parece que todo el mundo esté de buen rollo y tenga buenos deseos para ti, cuando el resto del año ésos que te desean lo mejor en Navidades vuelven la cara cuando se cruzan contigo por la calle. Además... ¿Por qué están tan de buen rollo? ¿De verdad les gusta encontrarse con toda su familia que hace meses que no ven (si no han tenido contacto en los meses anteriores, ¿para qué tenerlo ahora?)? ¿Les apetece comer hasta no poder moverse? ¿O acaso esperan todo el año al 31 de diciembre para salir en Nochevieja y no poder moverse en una discoteca hasta que llega el amanecer y van a una churrería donde tampoco van a poder moverse, sólo porque tienen que hacerlo?

No hay por dónde cogerlo, vamos.

Como tampoco hay por dónde coger los putos anuncios de perfumes. En esta época infectan la publicidad de todos los canales de televisión a golpe de voces lánguidas y acentos imposibles. Lo que menos me apetece cuando veo -y sobre todo, oigo- anuncios como el de Pure Custo, es comprar el perfume de las narices. Qué pesadez. Lo peor es que el 90% de los anuncios de colonia van por ahí. La voz de una modelo recién levantada fingiendo ser sexy para decirte el nombre del frasco al que confiarás tus probabilidades de tener relaciones sexuales en estas fechas tan especiales, y si hay suerte, también en fechas venideras.

Tengamos las cosas claras. No vamos a follarnos a nadie por rociarnos de One Million y chasquear los dedos con cara de gilipollas. NO.

Pero no todo lo relacionado con estos anuncios apesta tanto. Al menos podemos pegarnos un bailecito con la música que utilizan, y animarnos un poco pensando en que no todo lo que tiene que ver con los perfumes caros es tan ridículo... ¿No?

Pues NO. Tampoco.

Yo, como apasionado de la música que soy, vengo notando últimamente la gran abundancia que hay de cantantes y grupos pseudo-electro-poperos que invaden nuestro planeta. Ayer, viendo la MTV, no podía dejar de pensar en lo casposo que resultaba que gran parte de las canciones que estaban sonando fueran prácticamente iguales: Katy Perry (besó a una chica y le gustó), Ke$ha (lo siento, pero no sé cómo pronunciar el $ de tu nombre xD) y hasta la infame Miley Saurus (aka Hannah Montana) intentan ganarse las perras comportándose como unas ídem sobre las tarimas, vendiendo su alma al diablo y pisoteando su propia dignidad con plataformas de veinte centímetros.

Yo ya tengo problemas para hacerlo, pero pronto nadie va a poder distinguir las canciones de unas de las otras. Y con los chicos pasa otro tanto: Jason Derülo y Taio Cruz -quienes hasta ayer creía que eran la misma persona-, son sólo dos ejemplos de tristes imitadores de Michael Jackson convertidos en metrosexuales pseudobakalas. Pero hay trillones.

Quizá el fin del mundo esté más cerca de lo que pensábamos cuando vimos -bueno, quien lo hiciera, que yo no lo hice- 2012, y quizá no venga en forma de maremotos y tornados masivos. Un coro formado por toda esta chusma es igual de letal y mucho más sutil.

¡Ay, la sutileza!

De eso tampoco andamos muy finos por estos lares. Españoles, la sutileza ha muerto. Una muestra de ello (por deformación profesional más que por otra cosa), son las traducciones tan libres que hacemos a la hora de subtitular películas y series o cambiarles el título, directamente.

Recuerdo con especial horror haberme retorcido de dolor cuando escuché por primera vez que la estupenda Eternal Sunshine of the Spotless Mind había sido traducida al castellano como Olvídate de Mí, convirtiendo un título a priori inquietante y evocador ("El Eterno Brillo de la Mente Inmaculada") en algo mucho más parecido a una comedia romántica de la sobremesa de Antena 3, de las que te dejan noqueado en el sofá incluso antes de empezar.

En fin, os voy a ir dejando, que todavía tengo que hacer muchas compras navideñas y ver qué me pongo en Nochevieja...

Cenicienta [Remix]

2010-11-14T17:08:00.003+01:00

Érase una vez, hace mucho, mucho tiempo, en un palacio antaño próspero y hermoso, vivía una triste princesa. Se había casado enamorada con un rico y macizo príncipe, y habían vivido felices durante años en aquel sitio, disfrutando de una relación maravillosa y una vida sexual sorprendentemente activa.

Todo comenzó cuando él consiguió calzarle un pequeño zapato de cristal con un taconazo larguísimo, ante la impaciencia de ella y la incredulidad de su madrastra y las hijas de ésta. Ninguna podría imaginar que ella sería la afortunada; que gracias a aquello podría mudarse de aquella casa cochambrosa al palacio de aquel cachas de sonrisa permanente. A la madrastra le jodió más que a nadie. Si aquella joven se iba, una importante fuente de ingresos se iba con ella, y no le hacía ninguna gracia que su mejor prostituta la dejara en la estacada, con sus horrendas hijas como única compañía (y producto). Ni el más garrulo de los campesinos las tocaría, ni con un palo, así que sería mucho más complicado que algún apuesto joven como el príncipe se animara a compartir fluidos con cualquiera de ellas.

Cuando les vio alejarse a lomos de un hermoso caballo blanco, recordaba cuántas veces había azotado a Cenicienta para forzarle a acostarse con los más despreciables varones, llegando a dejarla inconsciente con los golpes para luego arrastrarla por el pelo sobre el suelo de la casa. Recordaba cómo sangraba la joven, pidiéndole clemencia entre sollozos. Recordaba, con una sonrisa torcida, cómo le ignoraba. Estaba realmente preocupada, pero no sabía que el destino le deparaba una grata sorpresa.

-¡Tú, tráeme una cerveza, estoy sediento! -gritó el príncipe, señalando a Cenicienta.

-¿No puedes levantarte tú? Estoy barriendo el suelo. -preguntó ella, sin darle más importancia.

Segundos después, vio con el rabillo del ojo cómo el príncipe se levantaba para acercarse a ella. Luego, sin mediar palabra, le dio un pisotón en la espalda y la lanzó con fuerza contra la pared. La cara de la joven chocó contra una endeble estantería de madera donde descansaban las jarras de barro donde el príncipe bebía sus cervezas. Pensó en alcanzar una de ellas y rompérsela con fuerza en la cabeza, pero él se le adelantó. Cenicienta sintió un fuerte golpe por encima de la frente y notó cómo un hilo de sangre le resbalaba por la nariz justo antes de caer inconsciente sobre el suelo.

-¿Contesta esto a tu pregunta? -dijo el príncipe, sin esperar respuesta.

Cuando se despertó, sin saber cómo, Cenicienta recordó aterrada lo que había pasado, y se tocó la cabeza mecánicamente. Tenía una venda. Se sintió más aliviada, aunque no había dejado de dolerle. Se preguntó dónde estaba, y miró aturdida a su alrededor para descubrir que alguien la había trasladado al dormitorio. Estaba sobre su cama. Respiró más tranquila y miró hacia el espejo, para descubrir que el príncipe la miraba desde allí, al lado de la puerta.

-¡Vaya, ya te has despertado! ¡Has batido tu récord! -dijo, sonriente, mientras daba grandes tragos a una cerveza. -¿Sabes? Tengo ganas de echarte un buen polvo. Nuestra pequeña discusión de antes me ha puesto muy cachondo. -añadió, sobándose el paquete y mirándola con fuego en los ojos.

Ella se limitó a mirarle con una indescriptible tristeza, mientras le escuchaba eructar con fuerza y veía cómo se acercaba hacia la cama, bajándose los pantalones.

Recordaba muy bien cómo había empezado aquella pesadilla, porque no era la primera vez que ocurría algo así. Sus primeras semanas con el príncipe fueron maravillosas. Compartían secretos y confidencias, daban largos paseos por el campo, a pie o a caballo, y se mostraban su amor con infinidad de gestos de cariño mutuos. El príncipe le estaba ayudando, poco a poco, a olvidar su tormentoso pasado como meretriz. Sin embargo, desde el principio hubo algo en el príncipe que alertó a Cenicienta. Cada vez que bebía algo más de la cuenta, su vocabulario se tornaba soez y su comportamiento se volvía más y más violento. Al principio no tuvo miedo, porque se limitaba a decirle unas guarradas al oído que a ella le excitaban más que preocuparle. Pero poco después empezaron los golpes.

Unos meses atrás, les habían invitado a asistir a una cena de gala en un castillo cercano cuando apenas llevaban juntos un par de meses. Los dos estaban muy emocionados con la invitación: vistieron sus prendas más elegantes para el evento, llegaron con puntualidad y dieron muestras de una educación y entendimiento exquisitos. Todo el mundo estaba maravillado con la joven pareja. Se hicieron varios brindis, y la gente lo pasaba en grande bebiendo y bailando, hasta que, en un momento íntimo de baile en pareja, Cenicienta pisó sin querer al príncipe, clavándole el tacón de cristal en su pie izquierdo. El príncipe aulló de dolor y se agachó para sacarse el zapato y comprobar el alcance de la herida. Aquello no tenía muy buena pinta. Tranquilo, alcanzó una servilleta y limpió la sangre que brotaba de la piel perforada, y se cubrió la zona con fuerza, para impedir que siguiera sangrando. Cojeando, se retiró a un sillón y se dejó caer, dolorido. Cenicienta se le acercó, preocupada.

-¿Te duele mucho? -preguntó.

-No te preocupes, no es nada. La hemorragia se cortará enseguida. -dijo él, intentando disimular su enfado.

-Lo siento. De verdad que lo siento... ¡Soy una torpe! -dijo ella, llevándose las manos a los ojos, y sollozando arrodillada junto al príncipe.

Entonces, el joven cambió el gesto dolorido que cubría su rostro y se acercó a ella, encorvándose, para decirle al oído:

-Tendrás que llorar mucho más para que te crea. No sé si me explico. -susurró, mientras le apretaba con fuerza -demasiada, tal vez- el hombro y la miraba como un lobo furioso y hambriento.

Cuando llegaron a casa de madrugada, el príncipe la llevó del brazo hasta el establo y la obligó a tumbarse sobre el suelo, cubierto de mierda de caballo, ajeno a sus gritos y pataleos. A continuación, subió a lomos de su hermoso corcel blanco e hizo que el animal pateara a la joven durante un minuto que a Cenicienta le pareció una eternidad.

Había llorado y gritado tanto que ya no le quedaban fuerzas. Con su precioso vestido lleno de mierda y el zumbido de las moscas en los oídos, se quedó dormida en el suelo del establo mientras el príncipe cerraba la puerta con un frío e irónico "Perdonada."

Después, vinieron muchas otras borracheras, con sus correspondientes palizas. Ella hacía poco o nada por evitar que él la tratara así, pero la realidad era que no había gran cosa que pudiera hacer contra ese hombretón alto y fuerte como un roble que le había conseguido meter aquel maldito zapato de cristal que tenía la culpa de todo.

Aquel zapato era lo que la unía a su vida con su madrastra y aquellos monstruos que tenía por hijas, y todavía no se había deshecho de él. Igual si lo enterrara en algún sitio, lo que ella creía un hechizo de magia negra se desvanecería. El príncipe que ella había conocido volvería. Se dio cuenta de aquello mientras ese mismo príncipe gemía como un cerdo encima de ella, tapándole la cabeza con la almohada. Le agradeció no tener que soportar su aliento entonces. La violación ya era algo bastante desagradable.

Desde la noche de la cena, no habían vuelto a ir a ninguna otra fiesta. El príncipe quemó el vestido de Cenicienta -era mucho más rápido que lavarlo- y escondió bajo llave los valiosos zapatos de cristal que le llevaron hasta ella. Cenicienta no sabía dónde estaban, y sabía que no podía preguntarle a él, porque la respuesta le dejaría fuera de juego un tiempo que, por breve que fuera, no podía desperdiciar. Así que tendría que actuar cuando él no estuviera en la casa. Y nunca salía de ella. Debía pensar algo para hacerle salir y ganar así unos valiosos minutos.

III

Si había algo que el príncipe quería, era su caballo blanco. Con la excusa de ir a coger algo de leche al establo, Cenicienta dejó la puerta abierta. Después diría que lo había hecho sin querer, pero le divirtió mucho ver cómo el caballo salía, galopando libre al fin, y se alejaba de aquel infierno, como a ella le hubiera gustado hacer cuando todo empezó.

-¡El caballo se va! ¡SE ESCAPA! -gritó, metida en el papel.

-¿CÓMO? ¿PERO QUÉ HAS HECHO? -gritó el príncipe, histérico, mientras intentaba ponerse los pantalones de pie en las escaleras de la entrada.

-Lo siento, vine a por un cubo de leche y se escapó. Perdóname.

-¡Cuando vuelva con el puto caballo no te va a faltar leche, jodida inútil!

-¡PERDÓNAME! -suplicó Cenicienta, de rodillas sobre la tierra a la entrada de la finca, viendo de reojo cómo el príncipe salía corriendo campo a través.

El príncipe volvió solo después de un par de horas. No había encontrado al caballo y su mirada reflejaba un odio irracional. Cuando subió las escaleras para entrar en el palacio, pensó en arrancar el picaporte y aporrear con él a Cenicienta hasta matarla, pero lo que vio le disuadió rápidamente.

Cenicienta le esperaba justo detrás de la puerta, completamente desnuda. La miró de arriba a abajo embelesado y reparó, sorprendido, en que llevaba puestos únicamente los zapatos de cristal. Miró a los ojos a la joven y ella le devolvió una mirada firme, glacial. Parecía una persona completamente diferente.

Durante unos segundos, la tensión fue tan agobiante que parecía como si un banco de niebla totalmente opaca les separara, aunque estaban a unos centímetros el uno del otro.

Luego, el príncipe cayó de rodillas sobre el suelo, sollozando con fuerza con la cara entre sus manos. Cenicienta no sabía muy bien si era por haber perdido su más preciada posesión (el maldito caballo blanco) o si tal vez el joven se arrepentía de todo lo que le había hecho. Sin embargo, no dejó que la duda asomara a su rostro ni un instante. Dio unos pasos para ponerse justo delante del príncipe y se acuclilló para mirarle frente a frente.

-¿Por qué lloras? Ya te he dicho que lo siento. Además, podemos comprar otro caballo.

-Ya lo sé. No es por eso. -dijo el príncipe, y añadió: -Es que no sé si seré capaz de seguir con esto.

-¿Eh? ¿Qué quieres decir? -preguntó Cenicienta, confusa.

-No sé si voy a ser capaz de matarte. -dijo el príncipe, secándose las lágrimas y lanzándose sobre ella, para inmovilizarla.

Todo ocurrió en unos segundos.

Cenicienta se apartó ágilmente y se sacó uno de los zapatos mientras el príncipe conseguía alcanzar su cuello con sus grandes manos. Ella no intentó zafarse, dejó que el príncipe comenzara a estrangularla e incluso fingió estar perdiendo el conocimiento, mientras levantaba lentamente su brazo izquierdo, para no llamar su atención. El príncipe pareció darse cuenta, puesto que giró ligeramente la cabeza hacia ese lado, justo cuando Cenicienta le clavaba con todas sus fuerzas el tacón del zapato en la sien izquierda. Al instante, la cabeza del príncipe comenzó a proyectar sangre como si fuera un surtidor, tiñendo de azul las paredes del palacio y la piel de la joven Cenicienta.

Nunca antes se había sentido tan noble.

El cuerpo muerto del príncipe cayó con un golpe sordo sobre la moqueta de la entrada, que también estaba ya empapada de sangre.

Cenicienta se incorporó, ensangrentada, y miró el cadáver de su príncipe azul con frialdad.

-¿Contesta esto a tu pregunta? -dijo, sin esperar respuesta.

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

De cañas en La Solana

2010-07-01T00:12:00.001+02:00

Ya es verano, y se escucha hasta en la sopa ese truño hecho canción que se llama Sick of love. La gente lleva encima menos ropa y apetece salir hasta altas horas a disfrutar de las buenas temperaturas e intoxicarse con el infecto garrafón de las terracitas. Afortunadamente, para los que queremos que nuestro aparato digestivo nos dure algo más, también está la opción de las cañas, algo menos marchosa pero mucho más gratificante. Nada mejor que tomarse unas cañitas o unos vinitos con los amigos, tomando el fresco y disfrutando de una buena conversación.

Si en materia de discobares La Solana está un poco de capa caída (a pesar de la reciente apertura del injustamente bautizado KTEdén, que sube bastante la calidad media existente hasta ahora), los bares no son muy distintos, aunque, como vamos a ver a continuación, hay dignísimas excepciones (para que veáis que no soy un cabrón sin corazón, voy a hablar sólo de los que más me gustan. Que conste que los que no están aquí no tienen por qué darme asco. Es simplemente que los conozco menos o nada, y que quería centrarme en los más "veraniegos"):

1. La Sede es, para mí, el mejor bar de tapas de La Solana. Ya no sólo por la incuestionable calidad (y cantidad) de las tapas, sino por el trato del personal. No han sido pocos los gratos momentos vividos allí (celebraciones, partidos, cenas...), con unos buenos bocatas de pan gallego o unas raciones y unas jarras heladas de cerveza sola o con limón como acompañamiento. Lo peor es que muchas veces es misión imposible encontrar una mesa libre. 8

2. El Mesón del Teniente es un descubrimiento reciente para mí, aunque lleva unos cuantos años funcionando. Su terraza es un lugar estupendo para ver partidos con los amigos y también tienen suculentas especialidades en su carta (chapatas, fajitas, paninis...). Recientemente ha pasado por unas reformas, pero seguro que seguirá manteniendo el nivel. 7'5

3. El Marea está entre los 3 mejores por méritos propios. En pleno centro de la localidad, aúna un trato prácticamente inmejorable con gran variedad de tapas morraicas (empanadillas, croquetas, sanjacobos, calamares...) que hacen las delicias de los que -como yo- disfrutamos como enanos con una buena dosis de fritanga. Últimamente han incorporado a su oferta cócteles como la caipiriña y el mojito, que siempre vienen bien para hidratarse en las calurosas noches estivales. 7

4. Chema sabe lo que se hace. Y su mujer también. Hace poco estuvimos viendo un partido allí, y yo no podía parar de salivar ante la suculencia de sus enormes serranitos. No será la última vez que los coma, acompañados de un vinito o una cañita y de buena compañía, como siempre. 6'75

5. Don Diego es una marca en La Solana. Un símbolo de distinción y buen gusto. Éste y el Cervantes, propiedad de dos hermanos, también tienen buen nivel. El primero tiene además un centro cultural asociado y es punto de reunión de la gente más in de La Solana y alrededores, y como corresponde a un lugar de su reputación, es parada obligada para el turismo que llega a la localidad. El segundo, antes anexo al cine del mismo nombre, propiedad de la familia, forma parte importante de mi infancia. Me he comido millones de sandwiches y perritos en el antiguo Cervantes, y espero seguir haciéndolo por mucho tiempo en el nuevo. 6'5

6. La Ruta (¿Tierra?) de Don Quixote es uno de los últimos en abrir. Sólo he ido un par de veces, pero una tarde casi me derrito del gusto mientras sentía cómo sus sublimes chupa-chups de queso se derretían en mi boca. El local es uno de los que antaño ocupaba uno de los pubs de verano que cerraron hace años, provocándome un trauma del que todavía intento recuperarme. Será por eso por lo que le he cogido cariño tan pronto. 6

¡Nos vemos en los bares!

Los flamencos de "La Recta"

2010-05-11T21:16:00.005+02:00

No voy a hablar de ninguna nueva banda de flamenco-fusión-superventas-de-carretera. Voy a hablar de flamencos, esas gráciles aves acuáticas de escuálido cuello e interminables patas.

Hace unas semanas apareció un grupo de estos animales en un humedal de creación muy reciente en las cercanías de mi pueblo.

Cuando los vi no tenía mi cámara de fotos a mano.

Iba de camino al trabajo y no reaccioné aunque luego pensé que aquello no era algo muy normal en esta zona. Con las lluvias del pasado invierno -que parece que se resisten a abandonarnos- se formaron en los márgenes de la carretera que conecta mi pueblo con Membrilla y Manzanares unos enormes charcos que ocasionaron cortes eléctricos y algún que otro destrozo en los cultivos.

Pero además de eso, atrajeron a visitantes que no hemos visto con frecuencia por aquí. Garcillas, cigüeñuelas, avocetas, avefrías y flamencos picoteaban en los márgenes de las lagunas con los pies metidos en el barro, disfrutando de la vida.

Nadie ha reparado en las otras aves, tan raras como los flamencos en la llanura manchega, pero lo más curioso del caso es que a día de hoy, son esas otras especies menos "populares" las que siguen alimentándose en los charcos de la carretera. Hace semanas que no hay ni rastro de los flamencos. Han desaparecido.

En el pueblo, todo el mundo dice que los ha visto, o conoce a alguien que lo ha hecho. Pero ya no están. Es casi como lo del Lago Ness, salvando las distancias.

Lo mejor son las señoras mayores del autobús, que incluso han sido capaces de dejar de lado las frivolidades que les interesan normalmente para ejercer de ornitólogas amateur. Señoras que hablan sobre los flamencos de los charcos de la carretera de La Solana.

Lo peor es que pronto dejaré de escucharlas. A día de hoy, sigo yendo en autobús al curro, pero en cuanto le eche un par de huevos, tomaré posesión como es debido del Skoda Fabia que tengo en mi puerta. Bueno, en cuanto me llegue el autorradio con mp3/usb/sd que acabo de pedir.

¡Ya tengo ~~ruina~~ coche!

Moléculas actualizadas

2010-04-17T10:18:00.002+02:00

Bio: menuda se está armando con la nube volcánica en Islandia, el tráfico aéreo colapsado y el fin del mundo cada vez más cerca.

BSO: enganchado a las canciones de La Musicalité para la serie de LaSiete La pecera de Eva. Sé que son un poco cutres, pero me gustan. No puedo evitarlo. Sobre todo Universo.

Curro: el día 9 volvieron a llamarme de la Delegación. Por fin me ha tocado algo bueno. Vuelvo a currar en Manzanares, en otro instituto donde no he estado, y esta vez será hasta final de curso. Tengo 2 primeros y 2 terceros de la ESO, y hay de todo, pero en general son buenos chicos y el ambiente en el instituto es muy guay.

Dxt: soy culé. No puedo decir otra cosa. Bueno sí, que no me he olvidado de CR9, pero su faceta deportista es la que menos me interesa, obviamente.

Escribo: pronto, pronto.

Leo: en realidad sería más correcto decir "estoy deseando leer...". La frase terminaría con Invisible de Paul Auster y un libro algo cutre de los de misterio del Círculo de Lectores cuyo argumento es parecido a algo que he pensado escribir alguna vez.

Navego: muy fuerte lo de los más de 180 millones de visitas del vídeo de Lady GaGa en YouTube y lo grande del último programa de la temporada de Muchachada Nuí, con ese sabor tan tan manchego.

Pelis: deseando ver Alicia en el País de las Maravillas -aunque todo el mundo la pone fatal- y La isla interior.

Politicaca: flipo con el tema Garzón.

Travelling: ya tengo el carnet, así que mucho travelling es lo que voy a hacer a partir de ahora. Cuando tenga un coche, claro. Atrás quedan aquellos tiempos en que rememoraba mis primeros momentos al volante y mi fracaso con los tests online. Granada, ciudad que he redescubierto recientemente, será un destino muy habitual. Me encanta.

Ñamñam: intento recordar hace días dónde comí unas rodajas de tomate buenísimas, que llevaban unas especias que hacían que fueran como salmorejo en sólido. Mouthwatering!

Hasta pronto!

Mundo Ahogado* [Intro]

2010-04-04T17:34:00.008+02:00

Madonna - Substitute For Love
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Hace unos días que recibimos a la primavera oficialmente y, sin embargo, el tiempo no termina de cambiar. El frío se resiste a abandonarnos y ya es un coñazo. Además del frío, cada uno de nosotros tenemos nuestros problemas, nuestras frustraciones, cosas que hacen que nuestro estado de ánimo empeore.

Para algunos, puede ser una enfermedad. Para otros, la falta de un ser querido o los problemas económicos. La monotonía o el aburrimiento también suelen ser un síntoma común de bajona, o como dicen los finos, astenia. Yo no he parado estas vacaciones, pero siempre, antes de la hora de salir, he pensado que debería darle a mi vida otro rumbo, añadirle algún ingrediente nuevo... ¿Estoy loco?

Madonna, en este tema, se queja de ser famosa y de lo duro que es viajar alrededor del mundo sin sentirse en casa, arrepintiéndose de haber elegido el camino que la ha encumbrado... ¿Es una quejica o se queja con motivo?

Yo, igualmente, sigo reivindicando Ray of Light... a tope con la maquinaria!

(Continuará...)

*Este tema y vídeo de Madonna (Drowned World, cuya traducción es el título de la entrada) fue el que me inspiró el nombre del blog, en un juego de palabras con mi apellido y mi devoción por ella. Ya era hora de ponerlo aquí.

J'y suis jamais allé

2010-03-07T17:44:00.003+01:00

Se despertó sudando en mitad de la noche. La ropa le ahogaba como una prematura mortaja y respirar se le hacía algo complicado. Miró a su alrededor y le sobresaltó una pequeña luz roja que brillaba con fuerza a media altura sobre la pared que tenía delante. Le costó unos segundos darse cuenta de que aquello era el piloto del aparato de aire acondicionado que había en la habitación. Aliviado, alcanzó a tientas el mando y lo apagó, para darse la vuelta en la cama y seguir durmiendo.

Hacía sólo unas horas que estaba allí, pero aquel lugar no le gustaba especialmente. Como no conocía nada ni a nadie, había optado por alojarse durante un tiempo en alguna pensión de la zona hasta que en su trabajo todo estuviera más claro. No se lo pensó mucho cuando le dijeron que aquel sitio era barato y estaba cerca del centro donde tendría que ir cada mañana a dar clase. Pero claro, aquella primera noche no sabía que aquello podría haber sido un puticlub o que, quién sabe, podría haber cadáveres enterrados bajo el suelo de su habitación…

Que su casera fuera clavada a la Terele Pávez de La Comunidad tampoco era muy tranquilizador, pero, aunque se le pasó por la cabeza, no era el momento de salir huyendo de allí. Ya lo vería todo más claro al día siguiente.

Por la mañana, la lluvia y el cielo gris no le dejaron ver gran cosa, pero oyó con claridad cómo un chico que caminaba por delante de él, de camino al instituto, vociferaba canciones sobre armas, droga y policía. Rezó para que aquel potencial maleante no estuviera en ninguno de sus grupos, pero horas más tarde desearía haberle tenido cantando en el aula para que apaciguara a algunas de sus bestias.

Se las arregló como pudo para hacerse de forma traicionera con el favor de sus alumnos, y las cosas empezaron a ir como debían prácticamente al momento.

Sin embargo, algo no terminaba de encajar. Podría ser la actitud tirana de la jefa de estudios del centro, o el tartamudeo descontrolado del jefe, pero no, no era sólo eso.

Desde que había entrado en el edificio oía dentro de su cabeza el sonido de algún instrumento de cuerda, como si estuviera a unos centenares de metros, ahogado por el repiqueteo de la lluvia sobre los cristales y el aullido del viento al pasar por las rendijas entreabiertas de puertas y ventanas.

Cuando acabó su primer día de trabajo, caminó por la carretera de vuelta a la pensión y contemplaba el paisaje que se abría a su alrededor, despreocupado.

A su izquierda, los coches volaban en ambas direcciones sobre el asfalto, y un poco más allá se abría una pradera que crecía hasta donde alcanzaba la vista. Entre la hierba, un puñado de gansos blancos picoteaba el suelo.

Escuchó los graznidos de las aves algo espantado, recordando que justo cuando había abandonado el edificio del instituto había dejado de escuchar aquella música melancólica. Casi podía volver a escucharla tañer en su cerebro, cuando un aroma completamente embriagador invadió su nariz y su persona, haciéndole olvidar casi hasta su propio nombre.

Miró su reloj y al ver la hora comenzó a sentirse extrañamente vacío, hambriento como un animal.

En ese momento, la música volvió a sonar, cada vez con más intensidad. Esta vez no era un sonido lejano. Era como si procediera de su propio interior, como si todos sus órganos se hubieran sincronizado para regalarle aquella melodía tan especial. Notaba como si en realidad su interior fuera quien tocara aquella pieza, pues sentía como si sus pulmones se estuvieran frotando con sus costillas; como si su intestino serpenteara imitando las cuerdas de un violín rasgadas con violencia; como si su corazón hiciera las veces de sintetizador, latiendo con fuerza, retumbando en su cuello y sus oídos.

Agobiado, Pedro buscó en sus bolsillos inconscientemente y encontró, sorprendido, su teléfono móvil. Lo sacó y se lo acercó para verlo mejor, mientras el sonido seguía poseyéndole.

A la luz del día, la pantalla no se iluminaba muy bien, así que tuvo que hacerse algo de sombra con la mano izquierda mientras con la derecha sujetaba el aparato.

Prácticamente sordo, y con la garganta seca por la fuerza de sus latidos, miró fijamente la pantalla, con la cabeza a punto de estallarle.

No sabía qué cara poner.

Se había olvidado de apagar la alarma.

Piedras sobre el agua / La Paradoja (III)

2010-02-13T17:52:00.002+01:00

Sentía el tacto húmedo de la tierra mojada en la punta de sus dedos, y la bofetada del aire en plena cara le hizo despertar. Una interminable fila de hormigas verdosas recorría su espalda, dejando a su paso un cosquilleo que hacía que se retorciera en sinuosas y placenteras contracciones.

Con parsimonia, abrió los ojos, incomodada por aquel repentino despertar aislado del espacio-tiempo. Sacudió sus dedos con suavidad, limpiándolos de las briznas de hierba que habían quedado adheridas a ellos mientras yacía durmiendo en el suelo.

Se incorporó y miró al cielo, buscando la luz del sol a través de las laberínticas ramas de los árboles que sobre ella se extendían.

Seguía embobada contemplado la trenzada hojarasca amarillenta cuando le sobresaltó un rugido aterrador, proveniente de la llanura que se apoderaba del terreno unos metros más allá.

Instintivamente, se lanzó al suelo, quedándose tumbada en la misma zona donde minutos antes despertaba adormecida, y miró hacia la llanura que se abría ante ella, en busca de la criatura que tanto le había asustado.

Notó cómo su cuerpo se hacía más y más pequeño cuando vio, corriendo a gran velocidad por aquella interminable extensión herbácea, un impresionante león de color negro azabache. Lucía una majestuosa melena del mismo color, por la que el viento ondeaba con solemnidad, cautela, casi temor.

Aunque podría parecer extraño, ya no tenía miedo. Era la criatura más hermosa que jamás había visto. Despacio, se levantó y caminó hacia la llanura, a su encuentro. El animal pareció darse cuenta de su presencia porque, de repente, se paró y comenzó a rugir con suavidad, olfateando el aire. Cuando la vio aparecer entre la hierba, el león se recostó lentamente sobre el suelo, agachando la cabeza.

Ella se acercó y le acarició la cabeza, sonriendo. Había sentido el impulso de salir al encuentro de aquella bestia. Miró al animal fijamente a los ojos y éste le devolvió la mirada. En ella, pudo percibir toda su sabiduría y el gran respeto que el felino le profesaba.

Conforme, ella le golpeó con suavidad una vez más, y el animal se incorporó, para poco después, como si nada, desaparecer corriendo por la llanura sin dejar rastro.

Ella caminó hacia el interior del bosque, en dirección contraria, y anduvo durante un buen rato. Un Sol cada vez más apagado era su única compañía.

El cansancio iba haciendo mella en ella lentamente, y decidió seguir caminando un rato más antes de prepararse para pasar la noche.

La Luna parecía comenzar a brillar tímidamente, rodeada por puñados de estrellas esparcidos a capricho, cuando el bosque quedó a su espalda.

Frente a ella se abría un lago enorme, y de fondo, las montañas, cubiertas por una perpetua niebla, lo observaban todo enmudecidas.

Extrañas criaturas canturreaban a su alrededor, sin dejarse ver. La noche no era del todo apacible.

Se sentó un rato al borde del lago y lanzó una pequeña piedra redondeada hacia el agua, como tantas otras veces había hecho cuando era más pequeña.

La piedra dejó varios círculos en la agua antes de hundirse definitivamente.

Su mirada se detuvo tras el último círculo. Habían despertado pequeñas burbujas tras la inmersión de la piedrecilla bajo el cristal de aquel suave espejo.

Entrecerró los ojos por el cansancio y se encaminó hacia la arboleda, dispuesta a dormir toda la noche.

Dio la espalda al agua.

No reparó en las interminables estelas que unas serpientes acuáticas trazaban lascivas bajo el agua.

Una de las serpientes la vio a través del agua y nadó rápidamente a la superficie, con su enorme cuerpo ondulado dispuesto a matar.

Pero la muerte la encontró a ella antes.

Una enorme leona negra se lanzó sobre ella a una velocidad pasmosa, sin darle tiempo a reaccionar. No pudo hacer otra cosa que mover su lengua bífida con impotencia, olfateando su final en el aire.

Intentó defenderse sacudiendo su largo cuerpo violentamente, pero el mordisco de la leona era demasiado fuerte y no iba a ceder porque el reptil estuviera salpicándole barro a la desesperada.

Cuando hubo devorado a la serpiente, la leona se alejó unos metros del lago, caminando con elegancia, transformándose a la luz de La Luna en la misma forma humana que unos minutos antes lanzaba piedras sobre el agua inocentemente.

Carmín

2010-01-31T14:48:00.005+01:00

I

Era la tercera vez en la misma semana que le ocurría aquello. Théo se había levantado de la cama sobresaltado por algún ruido de la calle, y había caminado descalzo hasta el salón, envuelto en una sábana. En un momento indeterminado, se había quedado dormido en el sofá. Ahora que la luz del sol entraba con fuerza por las cristaleras de su ático en Montmartre, se había despertado.

Se frotó los ojos y miró a su alrededor. Claude se había marchado.

Despacio, se levantó del sofá y caminó hasta la cocina. Se ayudó del mechero para encender uno de los fogones y poner a calentar algo de leche. No le apetecía en absoluto tomarse un café, pero no podía pasarse toda la mañana en ese estado, con los ojos pegados por el sueño y el cuello retorcido por el brazo del sofá. Habría preferido beberse una copa de buen vino, a ser posible, acompañado de Amélie, como hacían siempre que dormían abrazados hasta tarde. Siempre le tocaba a él recoger después los trastos, pero nunca le importó. Podría quedarse durante horas mirando embobado las huellas de carmín que Amélie dejaba en el filo de las copas.

Sin embargo, ya no era posible.

Su mirada se humedeció ligeramente, y miró al techo, recordando. Recordó lo felices que habían sido desde que se casaron en la Basílica del Sagrado Corazón, a unos pasos de donde él estaba en ese momento. Cada mañana era una nueva aventura para los dos. Amélie era una exitosa sommelier*, requerida por la prensa gastronómica y los restaurantes especializados. Théo era un profesor de arte enamorado de su trabajo, con cientos de contactos en las altas esferas de la cultura parisina y dedicado en cuerpo y alma a hacer del mundo que le rodeaba un lugar más hermoso.

Pero su vida de éxito y felicidad se vio brutalmente truncada una tarde, años atrás.

Habían ido a dar una vuelta por el Louvre y a la salida, agotados, Amélie propuso ir a descansar un rato al cercano Parque de las Tullerías. Ella se sentó en el primer banco que encontró y encendió un cigarrillo, viendo sonriente cómo Théo seguía caminando hacia los árboles.

Théo se alejó unos metros para orinar en algún lugar algo apartado del bullicio de los niños y los tenderetes de crêpes.

Cuando apenas había terminado, una ola de gritos desgarrados le alertó, haciéndole vestirse y salir de entre la vegetación a toda prisa.

Había un círculo de gente justo al lado del banco que instantes antes ocupaba su esposa.

A duras penas, se abrió paso entre la muchedumbre. Había comenzado a sudar copiosamente y tuvo que pasarse varias veces la mano por la cara para comprobar que lo que estaba viendo era real.

Amélie yacía sobre un gran charco de sangre en el suelo, con un disparo en la boca abierta y el bolso vacío sujeto con fuerza entre sus manos.

Théo gritó con una fuerza sobrehumana, sintiendo cómo sus pulmones se encogían.

La gente se retiró. Alguien llamó a una ambulancia. La mirada de Amélie le confirmaba sin palabras a su esposo que ya era tarde.

Al recordarlo, le era imposible contener las lágrimas. Théo golpeó con todas sus fuerzas la encimera de la cocina, haciendo que la leche se derramara sobre el mármol.

A continuación, resoplando, cogió una de las copas que tantas veces habían utilizado su esposa y él, y se sirvió algo de vino de una de las botellas que reposaban en un botellero cercano. Recordaba ese armatoste. Amélie lo había traído a casa riéndose de los “lameculos que la criticaban porque hacía lo que en realidad todos ellos querían hacer: beber vino y escribir sobre ello”. Esos mismos individuos se lo habían regalado y, sólo por eso, aquella “horterada de madera barata” merecía un sitio en su cocina.

Sonrió.

Casi había terminado la botella cuando se oyó girar la cerradura de la puerta.

II

-Théo, cariño, ¿estás en casa? -dijo Claude.
-Sí, estoy en el salón.
Claude cerró la puerta y caminó hacia el salón. Había comprado algunas cosas. Besó a Théo, percibiendo el color amoratado de sus labios y el olor a vino que emanaba de su piel. Cuando entraba en la cocina, se volvió para decirle:
-Théo, ¿has estado bebiendo? ¡Apestas a vino!
-No empieces con eso otra vez, Claude. He tomado un par de copas. No me apetecía hacerme un café.
-¿Y por eso has tenido que derramar la leche por la cocina? ¡Joder, Théo, mira cómo has puesto todo!
-¡Basta ya, Claude! ¡Como si tuvieras que limpiarlo tú!
-No es eso, Théo. No estoy hablando de limpiarlo. Pero siempre es lo mismo. Parece que vives en una pocilga, esperando que te alimenten y te limpien. Y yo no vine aquí para eso… ¿O sí?

Claude y Théo se habían conocido en una academia privada de Bellas Artes. Théo había empezado a dar clase allí tras la muerte de Amélie. Seguir trabajando en la universidad cuando ella había muerto se le hacía muy difícil. Allí todo el mundo les conocía y cada rostro le recordaba a ella. Cada día que caminaba por los pasillos de aquella facultad era como si le llevaran a la silla eléctrica. Tenía que soportar las miradas y palabras de compasión de la gente, y los cuchicheos de sus alumnos en cada clase que impartía. No tenía fuerzas para seguir allí.

Unos meses después de la muerte de Amélie, Théo se vio por fin con ganas de salir a tomar una copa. Había estado hablando con Vincent, uno de los pocos colegas que le quedaban de su etapa como profesor universitario. Era el único que no le ponía esa cara de cordero degollado que Théo tanto detestaba. Se había limitado a preocuparse por él de verdad, sin teatro. Y Théo le estaba muy agradecido. No sabía que tendría que darle las gracias al menos otra vez esa noche.

-¿Llevas mucho tiempo esperando, Vince?
-¡Hola, Théo, ya pensaba que no vendrías!
-He estado a punto, la verdad, pero me apetecía verte. ¿Qué tal van las cosas por la facultad?
-Pues no sé. Habla con Cécile o Gerard, yo también lo dejé.
-¡¿Pero qué dices?! ¡Tú eras el único profesor que valía la pena de esa panda de estirados!
-Lo que oyes. Una alumna me acusó de forzarla. Dijo que la había obligado a chupármela a cambio de un aprobado.
-¿Y no era cierto, no?
-Yo no la obligué. -respondió Vincent muy serio, para luego reírse a carcajadas.
-Veo que no has cambiado nada. Sigues siendo el mismo cabrón de siempre. -dijo Théo, devolviéndole la sonrisa. -Y entonces… ¿Qué haces ahora?
-Pues soy más feliz que nunca, tío. He montado una pequeña academia cerca del Centro Pompidou. Como tú, yo siempre he sido más de Arte Contemporáneo, y eso es lo que trabajamos allí, principalmente. Aunque tenemos buenos profesores de disciplinas más tradicionales. Me va bastante bien. Y no tengo a esos gilipollas del gobierno siempre encima.
-Vaya, ¡eso es cojonudo! -repuso Théo, emocionado. -Yo no he vuelto a hacer nada desde que dejé la universidad. Estoy totalmente hundido.
-Eso es normal, Théo -dijo Vincent, en tono comprensivo, y añadió: -Y es otra de las razones por las que estoy aquí. Me encantaría que vinieras a trabajar conmigo, a la academia.
-¿Cómo dices? -preguntó Théo, sorprendido.
-Quiero que trabajemos juntos, Théo. Y no acepto un “no” por respuesta.

Desde que había muerto Amélie, Théo no se había parado a pensar en la posibilidad de volver a trabajar. El cuerpo apenas le respondía y la mente la ocupaba básicamente en recordar la tarde de la tragedia con cristalina claridad. Pero aquella breve conversación con su colega Vince le había sentado muy bien, y pensaba que podría ser bueno volver a enseñar las bondades del arte a quienes quisieran escucharle.

-Supongo que eso no me deja muchas opciones. -dijo Théo, con una sonrisa torcida, algo cabizbajo. -¡Gracias!
-Brindo por ello, amigo mío. No es necesario que me lo agradezcas. -finalizó Vincent.

El ambiente en la academia era muy distinto al de la universidad. Allí, las clases se impartían principalmente por la tarde, y no sólo había jóvenes que querían hacer algo de provecho en la vida o que estudiaban una carrera porque sus padres así lo querían. Había amas de casa que habían empezado a ir a clase porque por la tarde se aburrían viendo la telenovela; hombres y mujeres de negocios en busca de jóvenes talentos, y luego había quien esperaba que alguno de sus profesores le iluminara con su varita mágica en forma de pincel para otorgarle algún don especial (o no) que le ayudara a ganar dinero fácilmente. Aunque Théo en aquel momento no lo sabía, Claude pertenecía a los últimos.

La veía cada tarde en sus clases, y coincidía con ella en la cafetería o en los pasillos de la academia. Claude tenía veintisiete años cuando se conocieron; Théo, cuarenta y uno. Al principio, Théo se fijaba en ella como una simple alumna. No tenía la intención de mancillar la memoria de su esposa cuando su horrible muerte aún estaba tan reciente. Pero el atractivo de Claude era innegable. Morena, de ojos verdes, con el pelo corto y un cuerpo moldeado con curvas que más de un artista habría deseado esculpir. Sus labios eran una auténtica joya. De un rojo carmín con un brillo hipnótico, cualquier hombre que Claude deseara se arrodillaría ante ella con tal de estar más cerca de esa boca.

Cualquiera excepto Théo.

A pesar del sufrimiento, la vida no le había tratado del todo mal. Tiempo atrás, cuando él era el alumno, Théo llevaba una vida llena de desenfreno y diversión. Cada mañana se despertaba al lado de una mujer distinta, e incluso había probado -sin éxito- a dormir -y hacer muchas otras cosas- con algún hombre. Sus encantos eran evidentes. Su pelo, antes castaño, conservaba sus fuertes rizos, pero la ceniza parecía cubrirlos casi en su totalidad. Tenía unas facciones angulosas y una barba sucia que eran armas de seducción más que efectivas. Sus profundos ojos azules hacían el resto. Podía notar cómo los alumnos le devoraban con la mirada desde el mismo momento en que entró por primera vez por la puerta de la academia.

Pero había algo distinto en la mirada de Claude. Se dio cuenta un par de meses después de empezar a trabajar para Vincent.

-Théo, ¿Puedo hablar contigo un momento? -se oyó una voz. Théo acababa de dar una clase y estaba recogiendo sus cosas de la mesa.
-Claro, un segundo. Théo se dio la vuelta y se encontró cara a cara a esa joven morena enigmática, Claude. -¿En qué puedo ayudarte, Claude?
-Pues la verdad es que me da un poco de vergüenza decirte esto. Estoy intentando recopilar información sobre Dalí pero no encuentro ningún buen libro, y me gustaría que me echaras una mano, si no es molestia.
-Ahá, entiendo. Claude… ¿Has mirado en la biblioteca del centro? -preguntó Théo, algo fuera de juego.
-Sí, y no he encontrado nada que merezca la pena. Todo está escrito desde una perspectiva demasiado académica. Yo quiero conocer al Dalí más humano. Me gusta acercarme al lado más humano de los artistas que descubro. -explicó Claude.
-¡Vaya, eso es muy interesante! -exclamó Théo, sorprendido por la decisión de su alumna. -¿Sabes una cosa? Yo podría ayudarte. Tengo una biografía de Dalí muy buena, pero tendrás que esperarte a mañana. La tengo en casa.
-¿De verdad? ¡Eso es fantástico! Sólo que… me gustaría empezar a leerla cuanto antes. -dijo Claude, bajando la voz.
-Bueno, en ese caso creo que puedes venir a recogerla a casa si quieres. No me importa. -Théo anotó su dirección en un papel y se lo entregó a Claude. -¿Te viene bien sobre las seis?
-¡Sí, claro! ¡Muchas gracias, Théo!
-Gracias a ti, Claude. Es maravilloso que haya jóvenes que amen el arte tanto como tú.

Aquella tarde, a las seis, Claude llamó puntual al timbre.
A las siete, se habían bebido un par de botellas de vino.
Una hora más tarde, Théo eyaculaba sobre la espalda de Claude gimiendo con fuerza, mientras ella se retorcía, agarrándose firmemente a las sábanas.
Salvador Dalí les miraba desde la cubierta de un libro, en una estantería al lado de la cama.

-Quédate a dormir. -susurró Théo, con la voz entrecortada por el cansancio.
-Está bien, me quedaré. -respondió Claude, besándole en los labios. -pero antes voy a darme una ducha… ¿Vienes?

Claude se quedó a dormir esa noche, y las casi ochocientas noches siguientes. Había aparcado momentáneamente su investigación sobre Dalí, pero seguía yendo a clase para estar cerca de Théo. Al principio, no podían pasar separados ni cinco minutos. Después, sin razón aparente, la relación comenzó a enfriarse, pero nadie se atrevía a sacar el tema.

-Claude, en serio. No tengo ganas de discutir. Déjame tranquilo.
-Está bien, te dejaré tranquilo, pero antes dime una cosa: ¿Qué es esto? -dijo, con voz seria, tras cerrar uno de los armarios de la cocina con un portazo.
-¿De dónde has sacado eso, Claude? -dijo Théo, tenso.
-Eso no importa -dijo ella, tajante: ¿Qué significa?

En su mano, Claude sujetaba una copa con el borde manchado de carmín. Por la cara que había puesto, cualquiera podría adivinar que no era el suyo.

III

-¿No vas a contestarme? -inquirió Claude, irritada.
-¿Qué quieres que diga? Es obvio que no es mía. -respondió Théo.
-¡No me lo puedo creer! ¿Estás intentando hacerte el gracioso? ¡¿Te has traído a casa a beber vino a una zorra cualquiera y encima te ríes de mí?!
-Claude, yo no he traído a nadie. Además, te recuerdo que cuando nos conocimos beber vino fue lo menos indecente que hicimos.
-¿Qué estás intentando decir? ¡¿Me estás llamando zorra?!
-Tú misma. Ninguna otra alumna me ha dejado follármela tan pronto. De hecho, no he follado con ninguna otra alumna. Ninguna.
-¡¿CÓMO?! Entonces… ¡¿Esto qué es?! -dijo, levantando la copa en alto y lanzándola con fuerza hacia él. -¡¿Es un castigo?! ¡¿Tengo la culpa de algo?!

La copa se estrelló escandalosamente contra la pared, a unos milímetros de la oreja izquierda de Théo.

-Te he dicho que la copa no tiene nada que ver conmigo y que no tengo ganas de discutir… ¿Qué palabra no entiendes de esa frase?
-Ha quedado claro, Théo… A ver si te queda a ti claro esto: ¡Vete a la mierda, EGOCÉNTRICO HIJO DE PUTA!
-Mira Claude, no quiero oírte más. Si no eres feliz aquí, recoge tus cosas y márchate. Yo no te obligo a quedarte. Me marcho a dar un paseo. -dijo Théo, fríamente.

Claude, incrédula, le siguió con la mirada, viendo cómo salía del apartamento cerrando la puerta tras de sí, y escuchándole segundos más tarde bajar las escaleras del edificio.

“No entiendo nada” se decía mientras caminaba; “Le he dado todo lo que tengo y es capaz de inventarse cualquier cosa con tal de joderme. Maldita loca. A ver si es verdad que está tan cansada de mí. Ojalá se haya ido cuando vuelva. Estoy harto de sus gritos y sus manías.”

Pronto, Théo dejó de pensar en ella. Había caminado durante un buen rato, horas, al parecer, y había llegado a los alrededores del Museo del Louvre. No había ido por allí desde el día en que aquel desalmado mató a su querida Amélie.

“Amélie.”

El frío era cada vez más helador, pero él se había abrigado bien y los recuerdos de los buenos momentos vividos junto a su esposa le ayudaban a mantener el calor y la cordura. Con la mirada enrojecida por las lágrimas, siguió caminando sin detenerse, observando las calles prácticamente desiertas, y sintiendo la tranquilidad de una ciudad que poco a poco se iba apagando, para dar paso a las tinieblas de la noche.

Se disponía a cruzar una ancha avenida de vuelta a casa cuando sintió el vibrador del teléfono móvil en su chaqueta.

“Claude.”

-Théo, ¿Me escuchas?
No tuvo respuesta.
-Imagino que estás al otro lado. Sólo quería decirte que lo siento. Bueno…, y pedirte que volvieras. El apartamento está muy frío sin ti. Estoy sola y tengo miedo.
Théo seguía caminando sin decir nada. Claude podía escuchar sus pasos y su respiración entrecortada.
-¡Por favor, Théo, vuelve!
-Abre la puerta, estoy llegando.

Cuando Théo llegó al salón, vio a Claude desnuda sobre el sofá, en una postura un poco rara. Parecía como si estuviera meditando.

-Ponte algo, te vas a resfriar. -dijo.
-Estaba esperándote, cariño.
-Me voy a la cama. Estoy cansado.
-Théo, por favor, ven aquí. Veamos un rato la televisión.
-Está bien.

Claude se cubrió con una bata de seda de color verde oscuro mientras Théo se acomodaba en el sofá y cogía el mando a distancia. Se detuvo cuando encontró en un canal temático de documentales una escena ciertamente insólita. En ella, una pareja de pulpos se retorcían el uno entre los tentáculos del otro, en lo que a todas luces parecía un combate apasionado. Sin embargo, según decía la voz en off del reportaje, su pasión tenía otro fin. A Théo le fascinó la escena, era realmente sugerente. Además, como acompañamiento musical -eso también le encantó- habían escogido el Yumeji’s theme de Shigeru Umebayashi, un “artista del sonido” que Théo conocía por las bandas sonoras de algunas de sus películas favoritas. Poco a poco, con la imagen de esos cefalópodos lascivos en la retina, Théo se fue quedando dormido. Con los párpados entrecerrados vio cómo Claude se agachaba entre sus piernas, abriéndose la bata y desabrochándole la cremallera del pantalón con sus tentáculos.

IV

-¡THÉO! ¡THÉO!
-¿Qué quieres, Claude? ¿No tuviste suficiente ayer? ¡Necesito dormir!
-Ven al salón ahora mismo. -ordenó.
-¿Qué ocurre ahora? -preguntó. Théo se levantó de la cama, olvidándose en esta ocasión de anudar la sábana a su cintura. Desnudo, caminó lentamente sobre la vieja tarima del suelo hacia la entrada del dormitorio, y miró con desconcierto a Claude.
-¿Qué hiciste anoche? Recuerdo que te dejé bien satisfecho en el sofá… ¿Nunca tienes suficiente conmigo? -preguntó, con la mirada casi llameante. -¿Qué hace esta copa aquí?
Théo pudo ver desde donde se encontraba que Claude tenía otra copa manchada de carmín en la mano. Todavía había pedacitos de la del día anterior esparcidos por el suelo de la cocina.
-No quiero volver a discutir lo mismo de ayer, Claude. Ya te dije que yo no he traído aquí a ninguna otra mujer.
-¡¿Ah, no?! -preguntó Claude, escéptica. Luego, entrecerrando los ojos, para ver mejor la cara de embustero de su amante, pareció darse cuenta de algo que antes había pasado por alto. Despacio, caminó hasta detenerse a sólo unos centímetros de Théo. -¡¿Y esto qué es entonces?! -preguntó, totalmente desatada. -¡¿Por qué coño llevas los labios pintados, puto pervertido?!
-¿Cómo dices? ¡Estás para que te encierren, Claude!
-¿Yo? ¡Ve al cuarto de baño y mírate, lunático!

Théo dudó unos instantes. Luego, despacio, se pasó la punta de uno de sus dedos por el labio y lo retiró unos centímetros para mirarlo. Efectivamente, tenía los labios pintados de carmín. No necesitó mirarse al espejo. Lo olió. En décimas de segundo, viajó en el tiempo, cinco años atrás, y se vio besando a Amélie en el altar de la basílica donde se casaron; compartiendo la comida con ella en un restaurante en la Place Vendôme; paseando con ella de la mano por los Campos de Marte… y más recientemente, pintándose los labios a escondidas con su rouge à lèvres** favorito.

De nuevo, su mirada se humedeció y no pudo hacer otra cosa que gritar como el día en que la perdió, haciendo que Claude se le acercara, horrorizada.

Théo se desplomó sobre el suelo, llorando como un niño desamparado, mientras ella intentaba tranquilizarle con un cálido abrazo y palabras de aliento que para él no significaban prácticamente nada.

*Sumiller, bodeguero/a
**Pintalabios

Reinicio

2010-01-22T21:02:00.005+01:00

1

-¡Pablo! ¿Estás bien? ¡Pablo, despierta!
-¿Ehh…? ¿Qu… qué pasa? Me… duele… la boc…
-¡Uff, menos mal que has despertado, ya nos tenías preocupados!
-Me duele la cabeza… y la boca...
-Tranquilo, es normal. Algún bestia te ha pegado un fuerte golpe contra el suelo y te ha roto unos cuantos dientes. Ya hemos llamado a una ambulancia pero… ¿Tienes idea de quién puede haber sido?
-I…
-¡Pablo! ¡No cierres los ojos! ¡Pablo!
-Manu, aparta a la gente y ayúdame a limpiar todo esto. El pirado que le ha dejado así ha troceado su bocata y se lo ha metido en los bolsillos. Apesta a chorizo... ¿Seguro que tú tampoco has visto nada?
-En serio, David, cuando me he dado cuenta ya estaba en el suelo rodeado de cotillas.
-Está bien. Cuando termines de recoger vuelve a clase. Ya es hora. Yo esperaré a que llegue la ambulancia y le acompañaré al hospital.
-David…
-¡Pablo, tranquilo! Es mejor que no hagas ningún esfuerzo.
-Iv… Iván. Ha sid… Iván. -comenzó a decir entre sollozos, mordiéndose el labio por la impotencia.
-Menudo animal. Tranquilo, esto no va a quedar así. -dijo David, indignado.
-No le expulséis, David. Ha sido culpa mía. -replicó Pablo.
-¿Ya estás otra vez con eso, tío? -preguntó Manu, que había terminado de limpiar y había vuelto junto a ellos.
-A ver chicos, ¿de qué estáis hablando? -inquirió David, que no se enteraba de nada.
-He intentado cogerle la mano esta mañana en el autobús. -susurró Pablo, avergonzado y con la voz en un hilo, por el dolor.
-¿Cogerle la mano? ¿Para qué, Pablo? -volvió a preguntar el joven profesor de Educación Física.
-¡Joder, David, estás en la parra! ¡A Pablo le mola Iván!
-¡Vaya! Lo siento, no sabía nada. En cualquier caso, ésa no es forma de tratar a nadie. Podría haberte dicho que no, simplemente. -opinó David.

Un rato antes, Pablo estaba terminando su desayuno en la cocina de casa. Ya había preparado su mochila y en breve saldría a la puerta, a esperar al autobús que pasaba por la urbanización donde vivía para recogerles a él y a sus vecinos y llevarles al instituto más cercano. Pablo estudiaba segundo de Bachillerato y estaba muy contento con su centro. Muchos de los profesores eran gente joven y divertida, y en su clase se sentía muy a gusto. Tan a gusto, que en sólo unos meses se había enamorado perdidamente de uno de sus compañeros: Iván. Era el típico guaperas de la clase, con una novia diferente en cada recreo dispuesta a darlo todo por él, deportista y buen estudiante. Todo un partidazo para las niñas pijas del barrio. No sabía qué había en él que le atraía tanto…o quizá sí. Más de una vez se había escapado en mitad de la clase de Educación Física de camino a los vestuarios para esconderse y dedicarle pensamientos algo impuros, rememorando cómo se le marcaban los músculos y sonreía a todos sus compañeros cuando les vacilaba con el balón entre los pies. Le encantaba su sonrisa.

Esa mañana, al subir al autobús, esperaba encontrárselo y qué él le dejara sentarse a su lado, con su fantástica sonrisa dibujada en la cara. Y se lo encontró, pero Iván iba hablando con Natalia, la chica que estaba sentada detrás de él, y no le sonrió. Ni siquiera pareció haberse dado cuenta de que Pablo se había sentado junto a él.

Unos segundos después, Iván se dio la vuelta y se puso a escuchar música mirando por la ventana, tarareando, ajeno a la presencia de Pablo.

Pablo, por su parte, se sentía inmensamente feliz por estar allí. De vez en cuando miraba a Iván de reojo, se ruborizaba levemente y volvía la vista al frente, o al libro que tenía entre las manos, pero era imposible concentrarse en cualquier otra cosa que no fuera el cuello o los torneados brazos de su compañero. Deslizaba la mirada sigilosamente por ellos, hasta que llegó a su mano izquierda, que reposaba a escasos centímetros de la suya, apoyada en el asiento. Sintió un fuerte impulso, la tentación de deslizar los dedos con suavidad por ese brazo, para comprobar si realmente era tan suave y musculoso como él creía, pero se contuvo.

Iván se revolvió en el asiento, roncando suavemente, y estiró el brazo algo más, involuntariamente, hasta que sus dedos rozaron la mano de Pablo.

Pablo no podía aguantar más. El corazón le galopaba en el pecho. Iba a morir allí mismo de un ataque al corazón si no hacía algo. Tenía que intentarlo. Mordiéndose el labio, y con un leve temblor en los dedos, colocó su mano derecha sobre la mano izquierda de Iván, y apretó los dedos de su compañero suavemente, intentando colocar sus dedos entre ellos, algo más grandes y gruesos.

Iván se despertó de un respingo, abriendo los ojos y mirándole con una inquietante mezcla de ira y sorpresa. Había liberado su mano en décimas de segundo. No dijo nada.
A continuación, volvió la cabeza hacia el cristal e hizo como que seguía durmiendo, para después darle un codazo a Pablo, señalando la ventana.

Había escrito sobre la ventana empañada su nombre en mayúsculas, PABLO, y cuando se aseguró de que éste estaba mirando, siguió escribiendo al lado. Era la palabra que Pablo más odiaba. La maldita palabra de siete letras. MARICÓN.

A continuación, con un violentísimo manotazo que hizo temblar el cristal, Iván lo borró todo de una pasada.

No hacía falta ser muy inteligente para darse cuenta de lo que aquello significaba.
Sin embargo, Pablo no tuvo miedo. Se sentía orgulloso. Por fin se había atrevido a acercarse -esta vez de verdad- a la persona que amaba hacía meses. Lo que ocurriera a partir de ahora no le importaba en absoluto.

2

-¡Sigue, sigue! ¡Ya casi estoy! ¡Aahh… qué bien lo haces! ¡Oooh sí…!
-La próxima vez avísame cuando te despiertes y no desayuno, porque madre mía…
-¡Qué cerdo eres, tío!
-¡Habló quien pudo!
-Anda, vamos a clase, que ya me estarán echando de menos.
-¿Y a mí qué? ¿Que me den?
-De eso ya me encargo yo. Sólo yo.
-Eres tonto, Iván. Y un poquito creído.
-Por eso estás loco por mí, Pablito. -dijo Iván, dándole un largo beso en los labios, resoplando suavemente con su boca entreabierta rozando la de Pablo.
-Sí, será por eso… Jajaja… -dijo Pablo, separándose despacio, y mirando al techo, poniendo los ojos en blanco.
-¡Jajajaja… shhh… que ya hemos llegado!

Habían pasado unos cuantos meses desde la agresión. Las primeras semanas fueron realmente duras para Pablo. Le aterrorizaba ir a clase y encontrarse en el autobús con Iván, o cruzarse con él por los pasillos del instituto. No fue expulsado y se había crecido bastante. Tanto como lo que Pablo sentía por él. A pesar del altercado, Pablo seguía obnubilado por aquel chico, y no podía sacarse de dentro lo que sintió en el autobús aquella fatídica mañana. Luego tuvo que pasar por el trago del hospital, y tuvo que contarle a sus padres lo ocurrido. Sus padres se extrañaron cuando Pablo les confesó su homosexualidad, pero lo aceptaron y le dieron todo su apoyo. Sin embargo, su historia con Iván no era de su agrado. Si en su primer acercamiento le trató así, no podían -ni querían- imaginar cómo acabaría la cosa si Pablo seguía adelante. Pero el joven era incapaz de negar lo que sentía, aunque estaba muy dolido y lo había pasado realmente mal.

Una tarde, cuando todo estaba más tranquilo, Iván fue a casa de Pablo. No podía dejar de pensar en lo ocurrido. Sentía que se había pasado con él. No le correspondía, y eso no había cambiado, pero le costaba ocultar su sentimiento de culpa. Le costaba evitar sentirse como un auténtico cabrón homófobo. No lo hacía por lo que las chicas pudieran pensar; porque creyeran que era un bruto psicópata sin corazón. Había empezado a pensar de otra manera, no sabía muy bien por qué.

Días antes de su visita a Pablo, estaba en casa de un amigo jugando a la videoconsola. Éste, en mitad de un combate a muerte (en el videojuego), le propuso a Iván poner algún vídeo porno de Internet, porque le apetecía “darse un homenaje”. Estuvieron buscando un rato y hubo uno que llamó la atención de Samuel, el otro chico. En el título daban a entender que era la primera vez que un hetero de dieciocho años (más o menos su misma edad) se dejaba tocar por otro chico, amigo suyo. No pudieron reprimir una sonrisa maliciosa, y a Samuel se le escapó un “¡putos maricas!” que Iván, en cualquier otra circunstancia, no habría pasado por alto. Sin embargo, la miniatura que acompañaba al título del vídeo le tenía hipnotizado. Sentía curiosidad por ver cómo esos dos chicos de su edad se lo montaban. Pensaba que era una locura hacer algo así y encima subirlo a Internet para que todo el mundo pudiera verlo. Que aquellos chicos, supuestamente heteros, eran unos enfermos. Pero al mismo tiempo, casi sin darse cuenta, pensó en Pablo, empezó a sentirse muy mal por lo que había hecho y, sin pensárselo dos veces, hizo clic sobre el enlace del vídeo.

-¡Qué asco, tío! ¡Quita eso! -dijo Samuel, intentando arrebatarle el ratón. -Un momento… ¿Estás empalmado, Iván?
Iván asintió brevemente, sin apartar la vista del vídeo. No podía disimular el bulto que crecía en su pantalón de chándal.
-¡No me jodas! ¿Tú también eres marica? ¡Ahora das una patada a una piedra y salen miles, lo flipo!
Iván volvió momentáneamente a la realidad y le contestó:
-¿Estás loco? No vuelvas a decir eso ni en broma. Ya viste lo que le hice a Pablo. Sólo quería oír a ese bujarrón jadear mientras el otro se la clavaba. No entiendo cómo puede gustarles algo así… ¡Voy a vomitar!
-¡Pues ya sabes dónde está el baño! Ahora, apártate y déjame, que voy a buscar un vídeo de Beyoncé para quitarnos de la cabeza esta mierda.
-Vale… ¡Enseguida vuelvo!

Habían pasado unos diez minutos desde que Iván había salido corriendo hacia el baño. Samuel empezó a preocuparse y fue a ver si su amigo se encontraba bien. Al llegar al baño, la puerta estaba abierta y pudo ver claramente que no había nadie allí.

Iván se había ido sin decir nada.

Iván echó a correr en dirección a su casa nada más llegar a la calle. En su cabeza, empezaban a amontonarse las imágenes, los sonidos, los acontecimientos. Primero, lo ocurrido en el bus con Pablo, y lo que vino después. A continuación, los jadeos de los chicos que se masturbaban en el vídeo, y luego, sus propios jadeos rememorando la escena en el baño de Samuel, donde él se masturbó tan rápido como pudo para salir huyendo de allí lo antes posible. No quería quedarse para darle explicaciones a su amigo, no sabía qué decir ni qué hacer.

Estaba completamente perdido.

-¿Qué haces aquí? ¿Vienes a pegarme otra vez? ¿A rematarme?
-Lo siento, tío. Lo siento mucho.
-¡Vaya, esto sí que es una sorpresa! ¡El gorila sabe pedir disculpas!
-Pablo, lo siento de verdad. Tienes todo el derecho del mundo a enfadarte y no volver a mirarme a la cara en la vida. Pero, aunque no lo creas, lo siento.
-¡Yo sí lo siento! ¡Siento haberme fijado en alguien tan inhumano como tú, siento haberme acercado a ti y siento más que nada haberte tocado! ¡Ojalá se me cayera la mano… ¿Qué digo la mano?! ¡Ojalá se me cayera el brazo entero al suelo, seguro que eso te alegraría! -mintió Pablo, indignado, con los ojos brillantes por las lágrimas que se amontonaban en ellos.
-Pablo, ya te he dicho que lo siento. Pero no he venido aquí sólo a pedirte disculpas...
-¿A qué has venido entonces? -preguntó Pablo, secándose los ojos y mirándole inquisitivamente.
-Necesito hablar contigo. -respondió Iván, al parecer aliviado.
-¿Sobre qué?
-Sobre mí.
-¿Y qué quieres contarme? ¿Ahora quieres que seamos súper colegas? Mira, déjame en paz. Natalia vive un poco más allá, ve a su casa y habla con ella. Seguro que sus tetas y ella estarán encantadas de escucharte…
-Pablo, soy gay.
-¿Cómo…?
-Soy gay.
-¿Estás de broma?
-No. Llevo unos días dándole vueltas a todo lo que ha pasado estos meses. Me siento como una mierda cada vez que recuerdo lo que pasó después de lo del autobús. No puedo explicarme por qué reaccioné así. No me esperaba que fueras a cogerme la mano como si fuéramos novios. Eso no me gustó nada. Pero no creo que reaccionara así por eso.
-¿Y por qué fue entonces?
-Creo que fue porque me sentí descubierto. Nunca he tenido nada con ningún chico, no creas que temo que se descubra que me gusta petar culos, pero siempre me he sentido atraído por los tíos. Lo sé hace tiempo. El problema es que en casa son unos carcas y me echarían a la calle si se enteraran. Eso si mi padre y mi hermano no me matan antes a palos. Por eso no me he atrevido antes a contarlo. Lo que pasó en el autobús fue demasiado. Sin embargo, me ha dado la energía necesaria para decirlo, y quería que tú fueras el primero en saberlo.
-¿Y qué se supone que debo hacer yo ahora? Estuve varios días en el hospital por tu culpa. Tengo pesadillas una noche sí y otra también, y ahora vienes y me cuentas esto. ¿Cada vez que tengas que confesar algo que te dé reparo vas a venir a mutilarme?
-Mi intención no es ésa. Quería contártelo para que supieras que yo no soy ese machote que todo el mundo piensa. Quiero que sepas que soy un cerdo mentiroso e inseguro. Quiero que tengas esta información y que hagas con ella lo que creas conveniente. Si quieres contárselo a Natalia, hazlo. Si quieres publicarlo en el periódico del instituto, hazlo. No me importa. Es más, me parece bien. Me parece justo para ti.

Después de decir aquello, Iván se marchó. Pablo no dijo nada más y entró en casa después de cerrar la puerta suavemente.

Pablo habría deseado hablar en profundidad del tema con Iván, pero quiso dejar de pensar en él por un momento. Los exámenes finales se acercaban y pronto tendrían las pruebas de acceso a la universidad. No podía distraerse pensando en los problemas de otras personas en unas fechas tan importantes.

“Iván es gay, qué fuerte” pensó. “El chico de mis sueños es gay”.

Se pegó a la puerta y miró hacia el techo, esbozando una media sonrisa con los labios. Cuando se disponía a subir las escaleras de camino a su cuarto, vio un papel sobre el suelo, entre sus pies. Decía lo siguiente:

“X si alg1 dia t aptc kdar a tomar algo, aki tiens mi mvl. Ivn” y un número de nueve dígitos debajo.

“Me pega una paliza y ahora me da su número de móvil” pensó, e inmediatamente después, le vino a la cabeza esa frase que tantas veces había escuchado en el patio del colegio:

“Los que se pelean, se desean”.

Su sonrisa entonces fue más bien entera.

“1 bso, Ivn”.

3

Fran20: ola tio, k tal?
Pablou: hola, mu bien, y tu?
Fran20: pus nada, aki buskando peña pa pasar el rato, t aptc?
Pablou: pues si. estoy aqui aburrido, en la biblioteca del instituto. tienes sitio?
Fran20: si tio, mis padres no stan n kasa
Pablou: que fuerte! quedamos en tu casa entonces? asi, sin mas?
Fran20: ok
Fran20: te espero
Fran20: ya sabs dnd vivo, no?
Pablou: que dices?
Fran20: mira delante de ti
* Fran20 se ha desconectado

-¡Iván! ¡Espera!
-¡Todos sois iguales, joder! ¡No sé por qué te dije nada! ¿Qué ha sido todo este tiempo para ti? ¿Un juego? Como no quisiste contar lo mío en el instituto, has preferido joderme la vida ahora que por fin estábamos tan bien, ¿verdad?
-¡Iván! ¡Para!
-¡Vete a la mierda, Pablo!
-¡Ivan! ¡No corras! ¡Espérame!
-¡Te he dicho que te vayas a la mierda! ¡Déjame en paz!
-¡CUIDADO! ¡EL AUTOBÚS!

-¿Cómo está, doctora? -preguntó Pablo, entre lágrimas.
-Está muy grave, Pablo. No quiero darte falsas esperanzas.
-¿Pero hay alguna posibilidad?
-Es probable que siga con vida después de una larga temporada en esa cama, pero puedo asegurarte que no recordará nada de lo que ha vivido hasta ahora. Al menos durante un largo tiempo. Ha sufrido un fuerte traumatismo craneo-encefálico, pero es una suerte que la columna no se haya visto afectada. Sin embargo, tiene las piernas destrozadas y pasará mucho tiempo antes de que vuelva a caminar o hacer deporte con normalidad.
-Gracias, doctora.
-Pablo, ¿sabes lo que eso significa?
-Sí, creo que sí. No le abandonaré en ningún momento. No permitiré que olvide todos los buenos momentos que hemos pasado juntos.
-Es lo mejor que puedes hacer. Ahora sólo los que le queréis podéis ayudarle a recordar.
-No sé por dónde empezar. Sus padres no sabían nada y no quiero que se enteren. A él siempre le horrorizó la posibilidad de que algún día conocieran lo nuestro.
-No creo que ése sea el mayor problema ahora. Tú puedes venir a verle como su amigo cuando esté con su familia, y charlar con él, ayudarle a recordar los detalles de vuestra vida cuando estéis a solas.
-Es una buena idea. ¡Podríamos volver a empezar sin los problemas de antes! -dijo Pablo, entusiasmado.
-Sería genial. Seguro que a él le encantaría.
-Muchas gracias, doctora.
-A ti, Pablo.
-¿Puedo pasar a verle? -preguntó, nervioso.
-Claro, se ha despertado hace unos minutos. Intenta no excitarle demasiado, ¿de acuerdo?
-Vale.

La habitación de Iván era la típica habitación de un hospital. De un color claro sin nada de especial, con escaso mobiliario y una iluminación tenue, algo intensificada por la escasa luz solar que se colaba por las rendijas de la persiana.

Iván tenía vendada la parte superior de la cabeza, pero tenía la cara al descubierto y pudo ver perfectamente cómo Pablo entraba por la puerta y se sentaba a su lado. Sin embargo, no tenía muy claro quién era. Su cara le sonaba, sí, pero no conseguía ubicarle. Pensó, eso sí, que era un chico guapo, con sus ricitos y su boca sugerente, y su preciosa mirada de color castaño que brillaba especialmente por la luz que reflejaba.

-Tú también estás muy guapo, Iván. Aunque parezcas una momia.

Iván esbozó una breve sonrisa y, algo nervioso, miró a su alrededor. Inmediatamente, se relajó y alargó su brazo izquierdo hasta alcanzar la mano de Pablo. La apretó con todas sus fuerzas entre sus dedos y, en voz baja dijo:

-Te quiero, Pablo.

A continuación, cerró los ojos y se durmió plácidamente, sujetando con firmeza la mano de su chico y dejando que la luz del sol descendiera por su rostro hasta perderse por debajo de la ventana.

Mi Avatar (o eso me han dicho)

2010-01-14T16:59:00.002+01:00

10 razones para ver Avatar

2009-12-27T19:26:00.007+01:00

(Paradójicamente, son prácticamente 10 spoilers... ahora es vuestra decisión leer o no la entrada...)

1. Porque lo digo yo.

2. Poder meterte en la piel del protagonista, confinado a una silla de ruedas, cuando él se mete en la piel de un alienígena gatuno de tres metros de altura y corre como si no hubiera un mañana, animado por una sensación olvidada no sabemos cuánto tiempo.

3. Sigurni ~~hasta el coño ná más~~ Weaver. Toda ella (excepto su avatar, que es un horror).

4. Fliparlo con la fauna de Pandora y su pasión por el ikebana. Todos los animales tienen colores por doquier y alguna flor en alguna parte, no sé si también en el culo: el gatazo, los rinocerontes-martillo, los camaleones locomía, los espíritus del bosque (filosóficamente muy parecidos a los kodama de La Princesa Mononoke), los ikram, el pajarraco grande…

5. Redescubrir los sonidos que emitían unos abueletes en esto de los efectos especiales, los dinosaurios de Jurassic Park. El gatazo de seis patas y los caballos de los Na’vi se expresan de la misma forma que lo hacían el T-Rex y los raptores de la película de Spielberg.

6. Neytiri. Toda ella (sobre todo la escena del beso interracial con Jake al final de la película).

7. Las TIC. Anda que no es algo importante en la película. Todo en Pandora está conectado mediante unas emisiones de extraña naturaleza que viajan por el suelo. Además, los Na’vi tienen una coleta con puerto USB integrado (supongo que ya no será 2.0, porque la película no puede ser más reciente) que pueden enganchar a cualquier cosa que encuentren en Pandora para informarse y sentirse más unidos a su tierra. Desconozco las aplicaciones de algo así en humanos, pero tanta coleta podría convertir la Tierra en un hervidero de perroflautas y eso podría ser mucho más peligroso que el calentamiento global. Además, copular mediante las coletas le quitaría mucha gracia al asunto. No sé, todo sería cuestión de acostumbrarse.

8. Michelle Rodríguez. Toda ella.

9. Las Montañas Flotantes. ¡Cómo me jode que no existan y el verano que viene tenga que conformarme con volver a Ruidera!

10. La ignorancia del ser humano. No hay más que ver cómo las gastan la musculoca de las cicatrices y el hermano de Phoebe. En lugar de aprovechar la información que Sigourney y su equipo les facilitan, se obcecan en hacer saltar Pandora por los aires para recoger cuatro pedruscos y forrarse, cuando el verdadero tesoro de los Na’vi es algo bien distinto. Muy tópico, lo sé, pero muy indignante. No sabía dónde meterme cuando vi cómo derribaban el árbol tocho que usaban como servidor/CPU. Con lo loco que me pongo cuando se me cuelga el Explorer, me hacen algo así a mí y vamos, no respondo.

¡FELIZ AÑO NUEVO -POR ADELANTADO- A TODOS!

5 y 7

2009-11-09T19:10:00.004+01:00

[...]

Sólo esa vez, excentrado como un matador mítico para quien matar es devolver el toro al mar y el mar al cielo, vejó a la Maga en una larga noche de la que poco hablaron luego, la hizo Pasifae, la dobló y la usó como a un adolescente, la conoció y le exigió las servidumbres de la más triste puta, la magnificó a constelación, la tuvo entre los brazos oliendo a sangre, le hizo beber el semen que corre por la boca como el desafío al Logos, le chupó la sombra del vientre y de la grupa y se la alzó hasta la cara para untarla de sí misma en esa última operación de conocimiento que sólo el hombre puede dar a la mujer, la exasperó con piel y pelo y baba y quejas, la vació hasta lo último de su fuerza magnífica, la tiró contra una almohada y una sábana y la sintió llorar de felicidad contra su cara que un nuevo cigarrillo devolvía a la noche del cuarto y del hotel.

[...]

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instántanca muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

De Rayuela, (c) Julio Cortázar, 1984

2009-11-05T13:34:00.007+01:00

¡No a mí!

Aquella mañana Naomi Campbell se había levantado de muy mala leche. Le había costado bastante separarse de la cama, y hacía más de cinco minutos que había llamado al servicio de habitaciones del hotel pidiendo su desayuno de siempre. No entendía cómo podía resultarles tan complicado traerle zumo de pithaya y unas tostadas de pan de semillas de amapola azul con mantequilla de leche de búfala indonesia. Su vida sí era complicada. Que si “coge un vuelo para Londres”, que si “coge un vuelo para París”, que si “cálzate estos taconazos hipercaros”, que si “ponte este albornoz de lana vírgen y sonríe a cámara...” ¡Uff! Sólo de pensarlo volvía a entrarle sueño. Cuando se disponía a recostarse en la chaise-long de cuero blanco de la suite, traída expresamente de un diseñador de mobiliario noruego a petición suya, sonó el timbre.

No se dio mucha prisa en abrir. Se vistió con un camisón de seda blanco, regalo de su amigo Jean Paul Gaultier, y se calzó los zapatos de tacón de aguja que tenía al lado de la cama para desfilar con todas las de la ley hacia la entrada de la estancia. Cuando al otro lado de la puerta descubrió a una de las mujeres del servicio, esbozó una media sonrisa al tiempo que dirigía su mirada a la jarra de zumo que traía la subordinada. Se puso blanca -todo lo blanca que puede ponerse una negraca- al descubrir que el líquido verde de la jarra no era, ni por asomo, zumo de pithaya. Y no se molestó en abrir la boca para quejarse.

Naomi dio un salto totalmente cinematográfico y, en un alarde de autocontrol físico -mental no tanto- pateó la cara de la sirvienta tan rápido que parecía que estaba haciendo un sprint en un muro vertical.

A la sirvienta no le dio tiempo a reaccionar. Cuando se dio cuenta, los zapatos de chúpame-la-punta de la top le habían sacado los ojos, atravesándole el cerebro, y su cabeza parecía un surtidor de sangre y sesos. Su cuerpo cayó al suelo con un golpe sordo, retorciéndose en espasmos mientras teñía de rojo oscuro la moqueta de la suite.

A continuación, Naomi se agazapó sobre la moqueta, pasando un dedo sobre ella y por sus labios después, para utilizar como carmín la sangre de la camarera.

Con la churrería hemos topado

2009-10-29T10:02:00.006+01:00

Ha vuelto a trabajar. El 5 de octubre le llamaron ofreciéndole la posibilidad de elegir entre 3 meses a media jornada en Manzanares y 1 mes a jornada completa en Alcázar de San Juan. Como todavía no ha tenido huevos de obtener su driving license y necesita tiempo para la autoescuela y las oposiciones, optó por la opción más cómoda: hay autobuses desde La Solana a Manzanares prácticamente cada hora, y media jornada le viene muy bien para estudiar y mejorar su técnica de conducción.

Como siempre que le llaman, primero ha de ir a Ciudad Real a resolver los papeleos pertinentes y luego presentarse en el centro. La primera parte suele hacerla con calma. Se coge el autobús a la capital, se pasa por la Delegación a lo suyo y luego se va a desayunar y darse una vuelta antes de ir al instituto correspondiente. Cuando se acerca la hora de ir al instituto suele estar de los nervios, con náuseas de embarazada y voz temblorosa.

Sin embargo, esta vez la cosa no fue para tanto. Una vez más, temía tener que darle clase a niñatos incivilizados, pero como ya había pasado por alguna que otra experiencia chunga, iba prevenido y supo controlarse mucho mejor, evitando que el miedo se apoderara de él. Eso, hasta que llegó y le comunicaron -luego se demostraría que erróneamente- que su sustitución sería mucho más larga de lo que en un principio imaginaba.

La primera toma de contacto con el equipo directivo y los profesores que andaban a esa hora por la sala de profesores no pudo ser mejor. Desde un primer momento se sentía a gusto entre esas paredes y con aquellas personas. La cosa cambió radicalmente cuando se acercó a la que sería su taquilla y descubrió pegado en la puerta un horario muy desconcertante, por el que intuyó que tendría que impartir Educación Física y Música en Inglés. Por lo de la música podría pasar, pero... ¿Educación Física? ¿No le habían visto? No había otra asignatura que odiara más, gracias en parte a una maestra un poco enana y con mala leche que le hizo la vida imposible en Primaria.

Las dudas pronto se vieron aclaradas, y no, no tendría tan mala suerte. En realidad se haría cargo de un 1º y un 4º de la ESO, ambos grupos con una competencia muy baja en su asignatura, pero reducidos y fáciles de controlar... o eso pensaba él.

Tampoco tuvo la suerte de empezar a dar clase ese mismo día. Al ser part-time teacher, el jueves podría quedarse en casa haciendo lo que estimara oportuno (~~test de la autoescuela, estudiar para las oposiciones, cursos online para las oposiciones,~~ dormir, etc.), así que cuando le dieron su horario y le explicaron dónde estaba todo y quién era quién, pudo irse a casa.

El viernes sería el día D.

A segunda hora empezaba sus clases con el 1º. Las expectativas estaban cachondas. Le habían dicho que era el peor grupo del instituto en todos los aspectos -ya había oído eso antes- y la sensación de embarazo psicológico comenzaba a aparecer tímidamente. Menos mal que la profesora a la que sustituía apareció oportunamente para hacer la presentación menos traumática. En aquella pequeña aula le esperaban 5 chavalillos con cara de haber vivido mucho y querer aprender poco, pero no se desanimó y el primer contacto fue bastante bueno. Uno le cantaba canciones de Los Chunguitos, otro le enseñaba un libro con fotos de plantas de marihuana tan altas como las Torres Petronas de Kuala Lumpur y todos, en general, hablaban como si estuvieran en un mercaíllo vendiendo ajos y ropa usada. Entre sus "Jura!" y "Mal cáncer te salga!" pudo dar algo parecido a una clase, y cuando había conseguido captar la atención de su público, repasando los nombres de los diferentes edificios de la ciudad, R respondió a la pregunta What's the meaning of 'church'? como si llevara esperándola toda la vida:

-¡Churrería!

Aquello llevó a Pedro, nuestro protagonista, muy cerca y muy lejos en el tiempo en el mismo ídem. Se acordó de los profesores que minutos antes planeaban en el Teachers Lounge escapar al instituto de al lado y rumialse unos churritos con el café, pero también de su adolescencia jugando al churro y otros juegos menos infantiles. Y unos minutos más tarde, descubrió que en aquel centro trabajaban profesores que le habían dado clase en diferentes etapas de su vida. 3 de ellos, nada menos. Y luego le regalaron una Agenda con forma de iPhone. Y la sensación de angustia que le embargaba desapareció por completo. Y comenzó a sentirse extrañamente bien, orgulloso de dedicarse a lo que se dedicaba, y feliz por hacerlo en aquel lugar.

La última clase de la mañana fue su estreno con 4º D. Otro grupo pequeño con aplastante mayoría masculina (9-1) y no menos deficiencias respecto al inglés que los chicos de 1º.

I ya se perfilaba como el mayor obstáculo para dar una clase sin sobresaltos -aunque esto no tendría por qué ser algo negativo siempre- y M ganaba puntos a cada minuto para convertirse en su favorito, aunque se declarara fan de Slipknot sin avergonzarse.

Pedro cree haberles caído bien, aunque les ha dicho más de una vez que su clase más que una clase parece un centro ocupacional. La mitad del grupo ha causado baja esta semana porque empiezan a presentar síntomas parecidos a los de la Gripe A...

¿Cuándo se cogerá la baja él?

Aldo Raine VS Lisbeth Salander

2009-09-29T17:32:00.006+02:00

Hace varios días que intento publicar esta entrada. Bueno, miento. Lo intenté un día, pero cuando tenía la entrada a medio escribir, me quedé sin conexión y no pude terminarla.

Venía a decir que estoy cansado de la familia Rivera de que mis directores favoritos no paren de hacerse auto-homenajes y auto-referencias a cada momento, como intentando conectar con sus nuevos adeptos, sin importarles que a los que les seguimos de muchos tiempo la cosa nos empiece a chirriar, por no decir joder.

Me di cuenta de esto viendo después de muchos años La flor de mi secreto, de Almodóvar. En esa película, el personaje protagonista, interpretado por Marisa Paredes, escribe una historia sobre una mujer que mata a su marido y esconde el cadáver en un frigorífico... ¿Os suena? Sí, claro, Penélope Cruz hace lo mismo en Volver. Antes de eso, Gael García Bernal se encasqueta en La mala educación un pelucón à la Miguel Bosé en Tacones lejanos para meterse en la piel de Zahara. Aunque el tema de la peluca y el playback es algo asumido ya como característico en las películas de mi paisano, eso de reciclar argumentos es algo menos interesante.

En su momento me ahorré escribir sobre Los abrazos rotos, porque, aunque me había gustado, me había dejado un poco frío. Y no poca culpa de eso la tiene la subtrama de Chicas y maletas, una película inacabada del personaje de Lluís Homar en el film, que no es sino una recreación moderna del hit del manchego Mujeres al borde de un ataque de nervios.

Con Inglourious basterds, la nueva película de Tarantino, yo esperaba llevarme la sorpresa del año, como cuando disfruté como un enano la aventura épica de Kill Bill en sus dos excelentes entregas, plagadas de escenas memorables de gore pop sobre un guión realmente fantástico.

Pero no ha sido así.

Es como si el bueno de Quentin pensara que tocó techo con Kill Bill y no quisiera seguir avanzando. La nueva andadura del director no es otra cosa que Kill Bill disfrazada de antinazismo. En lugar de Uma Thurman vestida para matar, tenemos a Brad Pitt, y en lugar de David Carradine, tenemos a Christoph Waltz, que incluso se parece en algunos de sus gestos. Ambos (Pitt y Waltz) están estupendos en sus respectivos papeles, pero la forma de la película no es precisamente lo más. Dividida en capítulos como Kill Bill, incluso parece copiar parte de los diálogos y la banda sonora de ésta, en lo que Jacinto, mi primo y yo interpretamos como una auto-referencia que podría esconder escasez de ideas frescas.

Hay escenas que sorprenden y actores que no conocíamos y nos gustan (el ya citado Christoph Waltz / Hans Landa, Mélanie Laurent), pero en general la sensación que transmite es fría. Sientes que necesitas que pase algo que nunca llega a suceder, y sales del cine entretenido, pero con la impresión de que podrías haber visto algo mejor. 6 / 10

Con la adaptación cinematográfica de Los hombres que no amaban a las mujeres ocurre todo lo contrario. El best seller del malogrado sueco Stieg Larsson es una novela oscura, siniestra (como La Pantoja) y bastante larga. Esto último es quizá el único pero que puede ponérsele al libro y, por extensión, a la película. Por cierto, yo siempre fui más de Carmina.

Y digo esto porque la película es bastante fiel a la novela. Ambientes sórdidos, personajes ambiguos y lo que es más importante, carismáticos. No quiero contar mucho más por si alguien se anima a leer el libro y ver la peli a última hora (como he hecho yo).

El director, también sueco, no se ha molestado en contar con grandes estrellas para poner cara a los personajes de la familia Vanger, Kalle Blomkvist o la enorme Lisbeth Salander. Noomi Rapace le da por todas partes a Brad Pitt. Y esto, para que lo diga yo, defensor radical de las novelas frente a las adaptaciones (sí, Jacinto, aunque no haya leído El señor de los anillos), es mucho. 7 / 10

La Marea

2009-09-09T13:40:00.004+02:00

La marea me dejó arenas de plata que pondré en el reloj del tiempo que no pasa.

La marea me dejó islas inundadas donde atrapar con mi red una historia de piratas.

La marea me dejó la piel cuarteada, la miel en los labios, las piernas enterradas.

La marea me dejó aromas de un barco, algas tejidas en forma de desengaño.

La marea me dejó unas conchas sin nombre con que el niño hace un collar de un alfabeto que no entiende el hombre.

La marea me dejó cangrejos salados, burbujas de hielo y un libro en blanco.

La marea me dejó los versos borrados, la tinta, un borrón, un papel mojado.

Hoy hace una semana que tuve la oportunidad de ir a un concierto gratis de Vetusta Morla en las fiestas del vino de Valdepeñas, a 25 kms. de La Solana. No tenía muchas esperanzas en el espectáculo, ya que sólo me gustaban un par de canciones y no me había molestado en aprenderme muchas más, pero la verdad es que me sorprendió gratamente. Estuvimos cenando -muy a mi pesar- en las inmediaciones de la plaza (donde tendría lugar el concierto y donde tendríamos que haber cenado), y cuando volvimos ya estaba todo lleno de modernas ~~de mierda~~, así que tuvimos que acoplarnos donde pudimos. Donde pudimos el sonido era demasiado fuerte, porque estábamos enfrente de un altavoz, pero eso no impidió que se escuchara la voz a lo Shakira del cantante, ni que nosotros -bueno, mis compañeros más que yo- coreáramos las canciones a voz en grito, en mi caso sobre todo Copenhague, La marea y Al respirar. Sí, las que más me gustaron fueron las más lentas. Hubo alguna más rápida que no estuvo nada mal, como Valiente con sus palmas, a pesar de que algunas frases de la letra me den cosica, como también pasa con La cuadratura del círculo o Saharabbey Road, que acabó -por lo visto siempre lo hacen- con una especie de Furor.

Y para furor, el sábado noche en la feria de Puertollano. Cenamos por la feria (como debe ser), y luego estuvimos haciendo botellón al lado de otro concierto, esta vez de Amaral. Hay que ver cómo han cambiado los maños desde que cantaban Rosita poniendo un sombrero en la acera. Llevan un escenario flipante, vamos, que ni Madonna en el Sticky & Sweet Tour, y no veáis las tablas que tienen. A Eva no se le escapa una nota y hasta ~~El Calvo de la Lotería~~ Juan Aguirre se anima a cantar (ya sé que canta una canción en el último álbum, pero no me parece especialmente buena y me sorprendió que se lanzara a cantarla ante un público tan peligroso...). Cuando llegamos ya habían cantado mi favorita, así que fue un poco chasco, porque el último disco no me ha customizado demasiado y no me he aprendido las letras, pero bueno, luego nos fuimos con el botellón a otra parte y nos olvidamos del concierto. Bebimos, bebimos, bebimos e hicimos de las nuestras, como siempre. Presenciamos una caída espectacular (no mía) y estuvimos a punto de presenciar otras tantas que yo podría haber protagonizado. Hubo cotilleos, comida, luces, batalla de bailes y, en general, mucha diversión.

Me gustaría extenderme un poco más, pero lo cierto es que me pillé una buena cogorza y no recuerdo la mitad de las cosas, como cuando al día siguiente me dijeron que había chocado con un segurata en pleno éxtasis alcohólico-dance y yo -pensando que aquello no podía ser cierto- asentía disimuladamente. Así soy yo.

Waterproof (II)

2009-09-01T00:24:00.006+02:00

Hace tiempo volví a actualizar (por poco ídem), porque tenía ganas de escribir y había estado esperando, sin éxito, que me regalaran la cabecera que hoy veis en la parte de arriba de la página. Después, empecé a trabajar con cierta regularidad y, movido por vagancia más que por otra cosa, abandoné el blog a su suerte, alimentándolo con entradas sobre lecturas de autoría ajena o videoclips-excusa.

Me gustaría decir que esa etapa ha terminado, pero tampoco pondría la mano en el fuego. El curso empieza oficialmente en unas horas y, aunque no he tenido la suerte de aparecer en la lista de vacantes provisionales de mi comunidad, podría volver al trabajo en breve. No es que mi trabajo sea físicamente agotador o me quite tanto tiempo que me sea imposible dejarme ver por aquí de vez en cuando, pero los últimos meses del curso pasado fueron realmente frenéticos (y muy satisfactorios, ojo) y prefería darlo todo en mi recién estrenada profesión -aunque siguiera escribiendo- antes que publicar entradas sin sentido ni chispa ni interés.

Comentaría qué he estado haciendo todo este tiempo y dónde, pero prefiero no hacerlo. Quiero que esto cambie (a mejor) y voy a hablar menos de mí a partir de ahora. Intentaré ser más prolífico a la hora de escribir (críticas, relatos y otras cosas interesantes), pero no prometo que vuelva a hablar de mí, así, tal cual.

Aprovecho para agradecer con todo mi afecto a la gente de Plastico la aportación de esa alucinante cabecera que tanto esplendor le está dando a esta triste página en las últimas horas, y, sin duda, le seguirá dando durante muchísimas horas más.

Ahora sí, ¡hasta pronto!

Kôrogi a Mari en el Alphaville

2009-07-14T23:16:00.003+02:00

Para las personas, los recuerdos son el combustible que les permite continuar viviendo. Y para el mantenimiento de la vida no importa que esos recuerdos valgan la pena o no. Son simple combustible. Anuncios de propaganda en un periódico, un libro de filosofía, una fotografía pornográfica o un fajo de billetes de diez mil yenes, si los echas al fuego, sólo son pedazos de papel. Mientras los va quemando, el fuego no piensa: "¡Oh, es Kant!" o "Esto es la edición vespertina del Yomiuri Shinbun", o "¡Buen par de tetas!". Para el fuego no son más que papelotes. Pues sucede lo mismo. Recuerdos importantes, otros que no lo son tanto, otros que no tienen ningún valor: todos, sin distinción, no son más que combustible. -Kôrogi asiente para sí. Luego prosigue-: Y ¿sabes? Si a mí me falta ese combustible, si dentro de mí no hubiera esa especie de cajón de recuerdos, hace tiempo que, ¡cras!, me habría partido en dos. Y me habría muerto en cualquier rincón, tirada como un perro. Gracias a ese montón de recuerdos, valiosos o insignificantes según el momento, que van saliendo del cajón, puedo seguir viviendo, soy capaz de soportar esta pesadilla. Aunque a veces me diga a mí misma que ya no puedo más, los recuerdos me dan fuerza para seguir adelante.

De After Dark, (c) Haruki Murakami, 2004

Volveré...

2009-06-11T12:56:00.001+02:00

2009-04-07T12:48:00.013+02:00

Mary Jane

La llaman Mary Jane por una vieja canción de Alanis Morissette, esa rockera para maricas místicas y bolleras autodestructivas. No tiene nada de bollera, pero si hay una palabra que la defina con exactitud, ésa es autodestrucción.

Ha intentado quitarse la vida en más de una ocasión, pero para su desgracia nunca lo ha logrado.

Primero fue aquel lienzo que tiñó de rojo oscuro tras cortarse las venas, obsesionada con plasmar una parte de sí misma más real que cualquier otra de sus pinturas. Después, sus muchos intentos de crear algo único tras haber ingerido cantidades disparatadas de alcohol y drogas.

Últimamente, sin embargo, algo completamente diferente le ronda la cabeza. Una nueva idea, tan descabellada como las demás para cualquiera de nosotros, pero diferente e igualmente atractiva para ella, ciega ante el riesgo que corre cada vez que da rienda suelta a su inspiración. Una nueva idea que lo cambiará todo, que conseguirá que sea recordada como siempre ha querido.

Mary Jane se levantó hace un rato. No madruga mucho. Está tomándose un café y pronto empezará a pensar cómo conseguir su objetivo.

Automáticamente, recoge de una pequeña lata metálica decorada por ella misma un montoncito de hierba seca, y lo enrolla en un papel semitransparente dándole forma de cigarrillo. El proceso no le lleva ni un minuto. Es una experta liando canutos. Podría ser famosa por eso, sin duda, pero ha elegido un camino más tortuoso para alcanzar la perdurabilidad eterna. En realidad no es tan tortuoso, pero lo excéntrico de la obra es lo que lo hace arriesgado. Arriesgado y paradójico... ¿Por qué no conformarse con aprovechar su tiempo? ¿Por qué esa necesidad de seguir aquí de alguna forma? Ella es la única persona que conoce que siente esa necesidad y no se lo explica. Probablemente no puede.

Después de darle unas largas caladas al porro, se levanta, tambaleándose, con una extraña mezcla de excitación y modorra, y se dirige a la ventana que ilumina el salón de su pequeño apartamento. Recoge del alféizar un pequeño vaso de plástico, del tamaño del tapón de una botella de agua, y lo rellena con un puñadito de tierra de una maceta cercana y unos cuantos cañamones. Segundos después, se lo mete entre las tetas y lo coloca de forma que queda inmovilizado.

Su plan se va perfilando, aunque la inmediatez no es algo que lo caracterice. Sin embargo, el drama y el efectismo están asegurados. Lo que quiere hacer para ser recordada como una gran artista es, extrañamente, entrar en comunión con la naturaleza que tiene más a mano. Demostrar que no está tan obsesionada con su propia obra como todos piensan, que también es capaz de preocuparse del mundo que le rodea. Aunque para ello tenga que poner su vida en peligro (otra vez).

Tal vez no sabe hacer las cosas de otra manera. Tal vez estaba escrito que tenía que hacerlo así.

Por su cabeza van pasando diferentes momentos del desarrollo de su nuevo trabajo. La planta creciendo, la planta clavando sus raíces en su piel, la planta tornándose rojiza por el color de su sangre-savia. La planta de marihuana completamente desarrollada y preparada para ser secada y procesada.

Le parece curioso, sin embargo, que en ninguno de esos momentos aparezca ella. Si es una obra tan personal, tan transgresora... ¿Por qué su autora no protagoniza ningún gran momento junto a ella? Eso le inquieta, pero no le da más vueltas.

Se levanta, va hacia la nevera y coge la botella de agua que ha dejado sin tapón. Después de beber un largo trago, deja escurrirse entre sus labios un chorro fino y brillante que resbala por su mentón y su cuello hasta empapar la tierra del tapón que esconde entre sus pechos. La sensación es tan embriagadora que no puede evitar jadear como si estuviera corriéndose.

Gimiendo, con la boca entreabierta y los ojos entornados, clava su mirada en la estantería que tiene delante. Es donde Pedro, su compañero de piso, ordena el material para sus clases de Inglés.

Una duda infantil la invade y se siente empujada a resolverla con urgencia.

Descalza sobre la tarima, avanza a grandes zancadas hasta la estantería y agarra con fuerza el enorme diccionario de Inglés-Español/Español-Inglés de su amigo.

Como controlada por una fuerza externa, llega a la M y busca con avidez una palabra, dudando si ése es el lugar más apropiado para encontrarla.

No se equivoca.

marihuana sustantivo femenino marijuana, Mary Jane, sí, tú.

Sigo nadando [Interlude]

2009-02-21T17:54:00.004+01:00

Es curioso lo rápido que pasa el tiempo. Aún así, a veces nos atrevemos a jugar con él, manejarlo a nuestro antojo, no siempre de forma inteligente o productiva. Siempre se nos ha dicho que tenemos que aprovechar el tiempo que se nos ha dado, porque después de la muerte no habrá más tiempo que aprovechar. Yo no creo que haya vida después de la muerte aunque haya fantaseado cientos de veces con reencarnarme en un delfín o un tiburón blanco que dominara las aguas, pero tampoco puede decirse que esté aprovechando mucho mi tiempo aún a sabiendas de que cuando se haya acabado, habrá sido para siempre.

Tampoco lo estoy malgastando, ni mucho menos. Desde que empezó 2009 he estado ocupado yendo al neurocirujano más que nada por sugestión y trabajando aquí y allá durante breves períodos de tiempo. Primero -aunque fue mi segundo destino, en realidad- me llamaron para cubrir una baja en un instituto de Calzada de Calatrava, y, aunque en un principio la idea me seducía menos que tener una lamprea pegada a la polla, cuando se acabó -mucho antes de lo esperado- fue una putada. No sólo porque en el centro estaba bien y ya me había hecho con los chicos, sino porque además, por cuestiones logísticas, había vuelto a vivir en Ciudad Real y recordaba con nostalgia mi época universitaria allí, cuando Alberto y Jacinto (ahora con Nuria con ellos) me robaban la comida a cambio de darme todo su amor (heterosexual).

Ayer terminé en mi tercer centro. Esta vez -en Santa Cruz de Mudela- ha sido incluso peor. Sólo 4 días, y en un instituto lleno de animales salvajes. Tenía a mi cargo los grupos más pequeños (1º, 2º y 3º de la ESO) y puedo decir sin exagerar que el 90% de los chicos que tenía en clase merecen torturas chinas lentas y dolorosas durante una buena temporada para desarrollar algo mínimamente parecido al civismo.

Los profesores, sin embargo, han sido de lo mejor en los dos sitios. En Calzada coincidí en el Departamento de Inglés con una chica que había conocido en la carrera, y además había un profesor que conocía desde el colegio. Pero lo más fuerte sucedió en el otro instituto.

En mi primer trabajo, en Valdepeñas, cuando me conocieron me dijeron que allí había trabajado anteriormente otro Pedro Aguado, y sí, me encontré con él en Santa Cruz. Pero ahí no acaban las coincidencias. Los dos somos profes de inglés, los dos nos llamamos prácticamente igual (tenemos un segundo nombre diferente) y además los dos estábamos en el mismo aula del IES Torreón del Alcázar de Ciudad Real el 7 de julio de 2008. Sí, fue uno de los que estuvieron en mi tribunal cuando hice la segunda parte de las oposiciones. Muy fuerte.

Aparte de mi tocayo, en Santa Cruz coincidí con un profe de mi pueblo (una vez más, problemas logísticos solucionados) y tuve la suerte de tratar con más gente maja y agradable. Hasta tiré fichas -sin éxito- a ver si cazaba al guapérrimo profesor de Lengua.

Inconscientemente, pensando en mi tocayo no puedo dejar de pensar en mi futuro, y aunque en la lejanía aparece todavía incierto -y más desde las traumáticas horas impartiendo clase en Santa Cruz- dentro de poco recibiré mi nuevo MacBook y mi nuevo iPod nano de 16 GB y me olvidaré por unos días de estas cosas, como cuando volvió a vernos Nicola. Hasta que vuelvan a llamarme, como ha hecho el blog.

Me siento un poco como las Mujeres Desesperadas en la quinta temporada (estoy enganchadísimo, a ellas y a Skins), como si hubiera pasado un porrón de tiempo, pero con la total convicción de que sigo siendo el mismo. Y eso, aunque los días sigan pasando, no es nada malo.

PS: Sé que dije que volvería a actualizar con un diseño nuevo y rompedor, pero ya no podía estar más tiempo sin escribir y los responsables del diseño andan ocupados con proyectos paralelos más importantes. Seguiremos informando. Y muy pronto, relatando.

Un ano + / Best of 2008

2008-12-30T13:30:00.012+01:00

Canción:

Don’t believe in love / Dido

> Ver entrada I DO believe in love

Disco:

Hard candy / Madonna

Libro:

Sauce ciego, mujer dormida / Haruki Murakami

El hombre de Hielo

Me casé con un hombre de hielo.
Lo vi por primera vez en un hotel para esquiadores, que es quizá el sitio indicado para conocer a alguien así. El lobby estaba lleno de jóvenes bulliciosos pero el hombre de hielo permanecía sentado a solas en una butaca en la esquina más alejada de la chimenea, absorto en un libro. Pese a que era cerca de mediodía, la luz diáfana y fría de esa mañana de principios de invierno parecía demorarse a su alrededor.

—Mira, un hombre de hielo —susurró mi amiga.

En ese momento, sin embargo, yo no tenía la menor idea de lo que era un hombre de hielo. A mi amiga le sucedía lo mismo:
—Debe estar hecho de hielo. Por eso lo llaman así. —Dijo esto con una expresión grave, como si hablara de un fantasma o de alguien que padeciera una enfermedad contagiosa.

El hombre de hielo era alto y aparentemente joven pero en su cabello grueso, similar al alambre, había zonas de blancura que hacían pensar en parches de nieve sin derretir. Sus pómulos eran angulosos, como piedra congelada, y sus dedos estaban rodeados por una escarcha que daba la impresión de que nunca se fundiría. Por lo demás, no obstante, parecía un hombre común y corriente.

No era lo que se dice guapo aunque uno notaba que podía ser muy atractivo, dependiendo del modo en que se le observara. En cualquier caso, algo en él me conmovió hasta lo más profundo, algo que sentí se localizaba en sus ojos más que en ninguna otra parte. Silenciosa y transparente, su mirada evocaba las astillas de luz que atraviesan los carámbanos en una mañana invernal. Era como el único destello de vida en un cuerpo artificial.

Me quedé inmóvil por un tiempo, espiando al hombre de hielo a la distancia. No alzó la vista. Continuó sentado sin inmutarse, enfrascado en su libro como si no hubiera nadie en torno suyo.

A la mañana siguiente el hombre de hielo se hallaba otra vez en el mismo lugar, leyendo un libro de la misma manera. Cuando fui al comedor para el almuerzo, y cuando regresé de esquiar con mis amigos al atardecer, aún estaba ahí, fijando la misma mirada en las páginas del mismo libro. Al día siguiente no hubo cambios. Incluso al caer el sol, y mientras la oscuridad ganaba terreno, permaneció en su butaca con la quietud de la escena invernal al otro lado de la ventana.

La tarde del cuarto día inventé alguna excusa para no salir a esquiar. Me quedé sola en el hotel y vagué un rato por el lobby, desierto como un pueblo fantasma. El aire era cálido y húmedo y la estancia tenía un olor curiosamente abatido: el olor de la nieve adherida a la suela de los zapatos que ahora se derretía frente a la chimenea. Miré por los ventanales, hojeé uno o dos periódicos y luego, armándome de valor, me dirigí al hombre de hielo y le hablé.

Tiendo a ser tímida con extraños, y salvo que haya una buena razón no acostumbro platicar con gente que no conozco. Pero pese a todo me sentí impelida a hablar con el hombre de hielo. Era mi última noche en el hotel, y temía que si dejaba pasar la oportunidad nunca volvería a conversar con alguien así.
—¿No esquías? —le pregunté del modo más casual que pude.

Alzó el rostro con lentitud, como si hubiera oído un ruido lejano, y me miró con esos ojos. Después negó con la cabeza.

—No esquío —dijo—. Me gusta sentarme aquí a leer y observar la nieve.
Encima de él las palabras formaron nubes blancas semejantes a los globos de un cómic. De hecho pude ver las palabras en la atmósfera, hasta que las borró con un dedo escarchado.
No supe qué decir a continuación. Me sonrojé y me quedé inmóvil. El hombre de hielo me vio a los ojos y pareció esbozar una sonrisa tenue.

—¿Quieres sentarte? —preguntó—. Te intereso, ¿verdad? Quieres saber qué es un hombre de hielo. —Rió—. Tranquila, no hay por qué preocuparse. No vas a resfriarte sólo por hablar conmigo.

Nos sentamos juntos en un sofá en un rincón del lobby y vimos danzar los copos de nieve a través de la ventana. Pedí un chocolate caliente y lo bebí, pero él no ordenó nada. Al parecer era tan torpe como yo a la hora de entablar una conversación. No sólo eso, sino que daba la impresión de que no teníamos ningún tema en común. Al principio hablamos del clima. Luego, del hotel.

—¿Estás solo? —le pregunté.
—Sí —contestó. Después preguntó si me gustaba esquiar.
—No mucho —dije—. Vine únicamente porque mis amigos insistieron. De hecho casi no esquío.

Había tantas cosas que quería saber. ¿Realmente su cuerpo era de hielo? ¿Qué comía? ¿Dónde pasaba los veranos? ¿Tenía familia? Cosas por el estilo. Pero el hombre de hielo no habló de sí mismo, y yo me abstuve de hacerle preguntas personales.

En lugar de eso, habló de mí. Sé que es difícil creerlo, pero de alguna manera sabía todo sobre mí. Sabía quiénes eran los miembros de mi familia; sabía mi edad, mis preferencias y aversiones, mi estado de salud, a qué escuela iba, qué amigos frecuentaba. Sabía incluso cosas que me habían ocurrido hacía tanto tiempo que hasta las había olvidado.

—No entiendo —dije, confundida. Me sentía como si estuviera desnuda ante un extraño—. ¿Cómo sabes tanto de mí? ¿Puedes leer la mente?
—No, no puedo leer la mente ni nada parecido. Sólo sé —respondió—. Sólo sé. Es como si mirara con fuerza dentro del hielo: cuando te miro así, de pronto veo perfectamente cosas acerca de ti.
—¿Puedes ver mi futuro? —le pregunté.
—No puedo ver el futuro —dijo con calma—. El futuro no me puede interesar para nada; para ser más preciso, no sé qué significa. Eso es porque el hielo no tiene futuro; todo lo que posee es el pasado que encierra. El hielo es capaz de preservar las cosas de esa forma: limpia y clara y tan vívidamente como si aún existieran. Ésa es la esencia del hielo.
—Qué bonito —dije, y sonreí—. Me alegra escucharlo. A fin de cuentas, lo cierto es que no me importa averiguar mi futuro.

Nos volvimos a encontrar en varias ocasiones, una vez que regresamos a la ciudad. A la larga comenzamos a salir. No íbamos al cine, sin embargo, ni a tomar café. Ni siquiera íbamos a restaurantes. Era raro que el hombre de hielo comiera algo. En lugar de eso, solíamos sentarnos en una banca en el parque a hablar de distintas cosas: de todo salvo de él.

—¿Por qué? —le pregunté un día—. ¿Por qué no hablas de ti? Quiero conocerte mejor. ¿Dónde naciste? ¿Cómo son tus padres? ¿Cómo te convertiste en un hombre de hielo?

Me observó un rato y luego sacudió la cabeza.
—No lo sé —dijo nítida, serenamente, exhalando una bocanada de palabras blancas—. Conozco la historia de todo lo demás, pero yo carezco de pasado.

No sé dónde nací ni cómo eran mis padres; ni siquiera sé si los tuve. Ignoro qué tan viejo soy; ignoro, aun más, si tengo edad.

El hombre de hielo era tan solitario como un iceberg en la noche oscura.

Me enamoré perdidamente del hombre de hielo. Él me amaba tal como era: en el presente, sin ningún futuro. Yo, por mi parte, lo amaba tal como era: en el presente, sin ningún pasado. Incluso empezamos a hablar de matrimonio.

Yo acababa de cumplir veinte años y él era mi primer amor real. En aquella época ni siquiera podía imaginar qué significaba amar a un hombre de hielo. Pero dudo que haberme enamorado de un hombre común hubiera aclarado mi noción del amor.

Mi madre y mi hermana mayor se oponían con firmeza a que me casara con él.
—Estás muy joven para casarte —decían—. Además, no sabes nada de su vida. Vaya, no sabes dónde ni cuándo nació. ¿Cómo decirles a nuestros parientes que te casarás con alguien así? Por si fuera poco, hablamos de un hombre de hielo: ¿qué vas a hacer si de pronto se derrite? Parece que ignoras que el matrimonio implica un compromiso auténtico.

Sus preocupaciones, no obstante, eran infundadas. Al fin y al cabo, un hombre de hielo no está hecho verdaderamente de hielo. Por más calor que haga no se va a fundir. Se le llama así porque su cuerpo es frío como el hielo pero su constitución es distinta, y no es la clase de frialdad que roba la calidez de la gente.

De modo que nos casamos. Nadie bendijo la unión, ningún amigo o pariente compartió nuestra alegría. No hubo ceremonia, y a la hora de anotar mi nombre en su registro familiar, bueno, resultó que el hombre de hielo no tenía. Así que simplemente decidimos que estábamos casados. Compramos un pequeño pastel y lo comimos juntos: ésa fue nuestra modesta boda.

Rentamos un departamento diminuto, y el hombre de hielo comenzó a ganarse la vida en un depósito de carne congelada. Podía soportar las más bajas temperaturas, y por mucho que trabajara nunca se sentía exhausto. Le caía muy bien al patrón, que le pagaba mejor que al resto de los empleados. Llevábamos una rutina feliz, sin molestar y sin que nos molestaran.

Cuando él me hacía el amor, en mi mente aparecía un trozo de hielo que estaba segura existía en algún sitio en medio de una soledad imperturbable. Pensaba que quizá él sabía dónde se hallaba. Era un pedazo de hielo duro, tanto que yo imaginaba que nada podía igualar su dureza. Era el trozo de hielo más grande del orbe. Se encontraba en un lugar muy lejano, y el hombre de hielo transmitía la memoria de esa gelidez tanto a mí como al mundo.

Al principio me sentía turbada cuando él me hacía el amor, aunque al cabo de un tiempo me acostumbré. Incluso me empezó a agradar el sexo con el hombre de hielo. De noche compartíamos en silencio esa enorme mole congelada en la que cientos de millones de años —todos los pasados del mundo— se almacenaban.

En nuestro matrimonio no había problemas de consideración. Nos amábamos profundamente, nada se interponía entre nosotros. Queríamos tener un hijo, algo que se antojaba imposible tal vez porque los genes humanos no se mezclan fácilmente con los de un hombre de hielo. En cualquier caso, fue en parte debido a la ausencia de hijos que de golpe me vi con tiempo de sobra. Terminaba con todas las labores hogareñas por la mañana y después no tenía nada qué hacer. No había amigos con los que pudiera platicar o salir y tampoco congeniaba con los vecinos del barrio.

Mi madre y mi hermana aún estaban furiosas conmigo por haberme casado con el hombre de hielo y no daban señales de querer verme de nuevo. Y pese a que, con el paso de los meses, la gente a nuestro alrededor empezó a platicar con él de vez en cuando, en lo más hondo de sus corazones todavía no aceptaban al hombre de hielo ni a mí, que lo había desposado. Éramos distintos a ellos, y ni todo el tiempo del mundo podría salvar el abismo que nos separaba.

Así que mientras el hombre de hielo trabajaba yo me quedaba en el departamento, leyendo libros o escuchando música. Sea como sea prefiero por lo general estar en casa, y no me importa la soledad. Pero aún era joven, y hacer lo mismo día tras día comenzó a incomodarme a la larga. Lo que dolía no era el tedio sino la repetición.

Por eso un día le dije a mi marido:
—¿Qué tal si para variar viajamos a algún lado?
—¿Un viaje? —contestó. Entrecerró los ojos y me miró—. ¿Por qué se te ocurre que debemos viajar? ¿No estás contenta aquí conmigo?
—No es eso —dije—. Soy feliz. Pero estoy aburrida. Tengo ganas de viajar a un sitio lejano para ver cosas que jamás he visto. Quiero saber qué se siente respirar aire nuevo. ¿Comprendes? Además, aún no hemos tenido nuestra luna de miel. Contamos con ahorros y tus días de vacaciones se acercan. ¿No es hora de que huyamos de aquí para descansar un poco?
El hombre de hielo lanzó un suspiro glacial y profundo que se cristalizó en la atmósfera con un sonido tintineante. Entrelazó sus largos dedos sobre las rodillas y dijo:
—Bueno, si en serio te mueres por viajar no tengo nada en contra. Iré a donde sea si eso te hace feliz. Pero ¿sabes a dónde quieres ir?
—¿Qué tal si vamos al Polo Sur? —dije. Elegí el Polo Sur porque estaba segura de que al hombre de hielo le interesaría visitar un lugar frío. Y, para ser sincera, siempre había querido viajar ahí. Quería vestir un abrigo de pieles con capucha, ver la aurora austral y una bandada de pingüinos.

Al oír esto mi esposo me vio directamente a los ojos, sin parpadear, y yo sentí como si una afilada estalactita me taladrara hasta la parte trasera del cráneo. Permaneció un rato en silencio y al fin dijo, con voz fulgurante:
—De acuerdo, si eso es lo que quieres, vamos al Polo Sur. ¿Estás absolutamente convencida de que es lo que deseas?
Fui incapaz de responder de inmediato. El hombre de hielo me había clavado su mirada durante tanto tiempo que sentía adormecido el interior de mi cabeza. Luego asentí.

Con el tiempo, sin embargo, fui arrepintiéndome de haber propuesto la idea de viajar al Polo Sur. Ignoro por qué, pero me dio la impresión de que en cuanto mencioné las palabras “Polo Sur” algo cambió dentro de mi marido. Sus ojos se aguzaron, su aliento comenzó a salir más blanco, la escarcha de sus dedos aumentó. Ya casi no hablaba conmigo, y dejó de comer por completo. Todo ello me hizo sentir muy insegura.

Cinco días antes de nuestra partida, me armé de valor y dije:
—Olvidémonos de visitar el Polo Sur. Ahora que lo pienso me doy cuenta de que va a hacer mucho frío, lo que quizá no es bueno para la salud. Empiezo a creer que tal vez sea mejor ir a un lugar más ordinario. ¿Qué tal Europa? Vámonos de vacaciones a España. Podemos beber vino, comer paella y ver una corrida de toros o algo así.

Pero mi esposo no me prestó atención. Durante unos minutos se quedó con la mirada perdida en el espacio. Después dijo:
—No, España no me atrae particularmente: demasiado calurosa para mí. Demasiado polvo, comida muy condimentada. Además, ya compré los boletos para el Polo Sur y hay un abrigo de pieles y botas especiales para ti. No podemos tirar todo a la basura. Ahora que llegamos tan lejos no se puede dar marcha atrás.

La verdad es que estaba asustada. Tenía la sospecha de que si íbamos al Polo Sur nos sucedería algo que seríamos incapaces de remediar. Sufría una pesadilla recurrente, siempre la misma: daba un paseo y caía en una grieta insondable que se había abierto a mis pies. Nadie me encontraría y yo me congelaría. Encerrada en el hielo, escrutaría la bóveda celeste. Estaría consciente pero no podría mover ni un dedo. Descubriría que poco a poco me transformaba en el pasado. Las personas que me observaban, que veían en lo que me había convertido, miraban el pasado. Yo era una escena que retrocedía, alejándose de ellas.

Y entonces despertaba para toparme con el hombre de hielo durmiendo junto a mí. Acostumbraba dormir sin respirar, como un difunto.
Aunque lo amaba. Yo empezaba a llorar y mis lágrimas goteaban en su mejilla y él se incorporaba para abrazarme.
—Tuve una pesadilla —le decía.
—Es sólo un sueño —me contestaba—. Los sueños vienen del pasado y no del futuro. No estás atada a ellos, tú eres quien los atas. ¿Lo entiendes?
—Sí —decía yo pese a no estar convencida.

No hallé una buena razón para cancelar el viaje, de modo que al final mi marido y yo abordamos un avión rumbo al Polo Sur. Todas las aeromozas se veían taciturnas. Yo quería admirar el paisaje por la ventanilla, pero las nubes eran tan espesas que obstaculizaban la visibilidad. Al cabo de un rato la ventanilla se cubrió con una capa de hielo. Mi esposo iba sentado en silencio, absorto en un libro. Yo no sentía ni un gramo de la excitación que implica salir de vacaciones. Actuaba como autómata, haciendo cosas que ya estaban decididas.

Al bajar por la escalerilla y tocar el suelo del Polo Sur, noté que el cuerpo de mi marido se cimbraba. Duró menos que un parpadeo, apenas medio segundo, y su expresión no varió, pero lo advertí con claridad. Algo dentro del hombre de hielo se había agitado secreta, violentamente. Se detuvo y estudió el cielo, después sus manos. Soltó un enorme suspiro. Entonces me miró y sonrió. Dijo:
—¿Es éste el sitio que querías conocer?
—Sí —respondí—. Así es.

El desamparo del Polo Sur rebasó todas mis expectativas. Casi nadie vivía ahí. Había únicamente un pueblo pequeño, anodino, con un hotel que era también, por supuesto, pequeño y anodino. El Polo Sur no era un destino turístico. No había pingüinos. No se podía ver la aurora austral. No había árboles, flores, ríos ni estanques. A dondequiera que iba sólo había hielo. El erial congelado se extendía por doquier, hasta donde alcanzaba la vista.

Mi esposo, no obstante, caminaba con entusiasmo de un lado a otro como si no tuviera suficiente. Aprendió pronto el idioma local, y platicaba con los lugareños con una voz en la que se detectaba el sordo rugido de una avalancha. Charlaba con ellos durante horas con una expresión seria en el rostro, pero yo no tenía manera de saber de qué hablaban. Sentía como si mi marido me hubiera traicionado y dejado a que me cuidara yo sola.
Ahí, en ese orbe sin palabras rodeado de hielo sólido, perdí a la larga toda mi energía. Poco a poco, poco a poco.

Al final ya no tenía ni la fuerza necesaria para enojarme. Era como si en algún punto hubiera extraviado la brújula de mis emociones. Había perdido la noción de a dónde me dirigía, la noción del tiempo, la noción de mí misma. Ignoro en qué momento esto comenzó o cuándo concluyó, pero al recobrar la conciencia me encontraba en un mundo de hielo, un invierno eterno drenado de color, cercada por mi soledad.

Aun al cabo de que me abandonaran casi todas mis sensaciones, no se me escapaba lo siguiente: en el Polo Sur mi esposo no era el mismo hombre de antes. Me atendía igual que siempre, me hablaba con cariño. Sabía que en verdad profesaba las cosas que me decía. Pero también sabía que ya no era el hombre de hielo que yo había conocido en el hotel para esquiadores.
Sin embargo, no había forma de comunicarle esto a nadie. Toda la gente del Polo Sur lo quería, y sea como sea no podían comprender ni media palabra de lo que yo expresaba. Exhalando su aliento blanco, intercambiaban bromas y discutían y cantaban canciones en su idioma mientras yo permanecía sentada en nuestra habitación, mirando un cielo gris que no daba señales de despejarse en los meses venideros. El avión que nos trajo había desaparecido mucho tiempo atrás y la pista de aterrizaje no tardó en ser cubierta por una firme capa de hielo, al igual que mi corazón.

—Ha llegado el invierno —dijo mi marido—. Será muy largo y no habrá más aviones ni barcos. Todo se ha congelado. Parece que tendremos que quedarnos aquí hasta la primavera.
Unos tres meses después de arribar al Polo Sur, caí en la cuenta
de que estaba embarazada. El bebé, lo asumí desde el inicio, sería un pequeño hombre de hielo. Mi útero se había congelado, mi líquido amniótico era aguanieve. Sentía su frialdad dentro de mí. Mi hijo sería idéntico a su padre, con ojos como carámbanos y dedos escarchados. Y nuestra nueva familia jamás se mudaría del Polo Sur. El pasado perpetuo, denso más allá de todo juicio, nos tenía en su poder. Nunca nos libraríamos de él.

Ahora ya casi no me queda corazón. Mi calor se ha ido muy lejos; en ocasiones olvido que existió alguna vez. En este sitio soy la persona más solitaria del mundo. Cuando lloro, el hombre de hielo besa mi mejilla y mi llanto se endurece. Toma las lágrimas congeladas y se las lleva a la lengua.
—¿Ves cuánto te amo? —murmura.
Dice la verdad. Pero un viento que sopla desde ninguna parte arrastra sus palabras blancas hacia atrás, rumbo al pasado.

Maromo:

Michael C. Hall / Dexter

Película:

Wall•E

Programa:

Ven a cenar conmigo / Antena 3

Serie:

Física o Química / Antena 3

Web:

El cliché, por esto y esto, entre otras muchas cosas.

Bonus track (Coche):

Mercedes Benz GLK

¡Feliz 2009!

Street Fighter [Interlude]

2008-12-08T21:14:00.001+01:00

Después de una larga tarde-noche bebiendo (principalmente), comiendo y jugando a la Wii, anoche Xemi, Álex, Lola y yo descubrimos algo haciendo zapping que sin duda es un final apoteósico para el puente. No tengo palabras.

No SoPoRTo eL RaP

2008-12-02T12:48:00.001+01:00

Me gusta el rap. De hecho, uno de mis discos favoritos de este año es un disco de rap. No es un disco de rap al uso, pero es rap al fin y al cabo. Lo que no me gusta tanto es el empeño de los raperos por alejarse de “lo comercial” y marginarse voluntariamente. De hecho, no me gusta nada que los defensores de diferentes estilos musicales “minoritarios” se alejen del mainstream y sus seguidores como si tuvieran el ébola. Estamos de acuerdo en que hay grupos como El Canto Del Loco (así, con la boca floja), Andy y Lucas u OBK que no deberían volver a grabar un solo disco para no seguir haciendo mella en nuestros cerebros y nuestra integridad, pero las personas con cierto gusto musical sí deberían tener el permiso de los raperos (y cualquier otra raza orgullosa que tenga algo bueno que aportar al mundo) para acercarse a su música, su cultura en definitiva, si en un momento dado les apetece. Sería un intercambio beneficioso para todos.

El problema está en que solemos radicalizar mucho las cosas. Yo, por ejemplo, odio a Dani Martín, sí, pero hay alguna canción de su grupo que no me disgusta. Lo mismo me pasa con OBK y (sí, también) con Andy y Lucas. Que a mí me guste un 0,1 % de lo que hacen no significa que yo tenga que bailarles el agua y defenderles a capa y espada, claro, pero tampoco que quiera hundirlos (aunque quiero, pero oye, es que nadie es perfecto). Pero ¿qué ocurre? Nadie excepto yo considera una ofensa que yo me ponga El cielo no entiende o Zapatillas a todo trapo en mi casa. Los fans de OBK o El Canto Del Loco no van a sentirse ofendidos porque yo, que normalmente no escucho la música que hacen, reproduzca alguno de sus temas. En cambio, parece ser que si no eres rapero desde la cuna (no conozco a nadie que haya nacido con ropa de Ecko puesta o un micrófono en la mano para una batalla de gallos), no tienes derecho a escuchar ese estilo de música.

A mí lo de tener derecho o no siempre me ha hecho mucha gracia, y no me afecta en absoluto. Yo seguiré escuchando siempre lo que me dé la gana, que ya he tenido bastantes cortapisas a lo largo de mi vida. Más gracia me hace que los aficionados al rap se ofendan porque su música pase a ser música para las masas, cuando más de uno de los MCs a los que idolatran daría hasta la última de sus gorras por un contrato en una multinacional.

Luego lees por ahí que la música negra en España no vende… si los que deberían defenderla y difundirla se comportan así lo raro es que venda algo o haya alguien que se interese por ella.

Y lo peor es que no sólo les parece mal que escuches su música. No se te ocurra ponerte unas zapas DC o unos pantalones cagaos Ecko, que te queman, directamente, mientras cantan algún tema de Notorious BIG, Tupac Shakur u otro cualquiera de una de sus celebridades chungas muertas como oración.

En fin, afortunadamente, aquí estoy yo para ilustraros un poco en la materia. No voy a ponerme a recomendar discos -no acabaría nunca- pero, una vez más, voy a minicriticar algunos lanzamientos recientes. En este caso, de ese género tan “maltratado”.

Brandy / Human > Ya, ya sé que Brandy no hace rap. Con lo de género maltratado me refería a la música negra en general. Brandy siempre ha sido de mis cantantes favoritas, desde que la descubrí junto a Monica discutiendo -con mucha clase, todo hay que decirlo- por un maromo en el vídeo de The boy is mine. Es una pena que siga atrapada en 1998 10 años después. Su voz suena maravillosa, como siempre, pero la producción tan manida de los temas y su homogeneidad hacen la escucha de este disco pesada e irrepetible (porque no quieres volver a escucharlo una vez has llegado al final). 4 / 10

Kanye West / 808s and Heartbreak > Éste es el disco que comentaba al principio de la entrada. Todos los singles de Kanye me han gustado hasta ahora, y he escuchado bastante sus discos, aunque sin el interés que me provocaba este último. El primer single, Love lockdown, combina la voz de Kanye pasada por el vocoder con unas percusiones de lo más adictivas. Una vez lo has escuchado, no puedes parar de hacerlo (ni de bailarlo). No es lo único destacable del disco. Kanye canta (no rapea) en la mayoría de los temas, demostrando que no es sólo uno de los mejores del rap, sino que el electropop puede haber encontrado otro buen abanderado. 7 / 10

Pharrell and The Yessirs / Out of my mind > Este disco es del año pasado, pero no podía dejar pasar la oportunidad de comentar algo sobre él. Recoge las remezclas del primer disco en solitario de Pharrell Williams, productor musical de moda y líder de N.E.R.D. (imprescindible su She wants to move) y supera con creces la calidad de ese debut. Un lavado de cara que ha sentado de maravilla a temas tan interesantes como Angel, Can I have it like that (con la participación de la charra de Gwen Stefani) o Number 1, en la que Pharrell comparte protagonismo con Kanye West (endogamia powah!). 7 / 10

Fiesta sem-anal

2008-11-13T19:12:00.009+01:00

Ya he terminado mi primera sustitución. Aunque fui al instituto pensando que allí me encontraría a la misma muerte en persona (y luego ha habido de todo), la experiencia ha resultado de lo más gratificante. Tanto que, el martes por la noche cuando me encontré a mi sustituido acechándome por los pasillos, me mosqueé porque pensaba que su vuelta se habría adelantado, y cuando él mismo me lo confirmó la mañana siguiente, me sentí tan triste y decepcionado que no me apetecía hablar con nadie. No sólo porque he tenido mucha suerte, empezando cerca de casa y en un centro estupendo, sino porque ahora vuelvo a estar en las listas, esperando y con los nervios dando vueltas por mi estómago, y no tengo ganas de acabar trabajando en el culo del mundo o en un infierno de difícil desempeño.

Pero bueno, por ahora me quedo con el recuerdo de los grandes momentos vividos en mi primer centro (mi primer TRABAJO así con mayúsculas, que ya olía), y con la celebración y los descubrimientos musicales que le precedieron el fin de semana pasado, que no fue moco de pavo.

Ángel, Lali y Cristina nos (me) devolvieron el sábado la visita que les hicimos (hice) hace un par de semanas, cuando estuve de juerga en Ciudad Real. Empezamos con la fiefta a las 6 de la tarde y acabamos a las 4 de la mañana, así que podéis imaginar que la cosa no estuvo nada mal. Tomamos unas cervezas bajo la nube tóxica de La Meca; fuimos al Bare Nostrum y al Totem a empezar con los copazos en ese horario chungo que es la tarde-noche, cuando el primero está vacío y en el segundo sólo están el dueño y sus colegas viendo el fútbol; seguimos viendo el fútbol (no sé si el mismo partido del Totem u otro diferente) mientras tomábamos unas cañas y unas tapitas en el Tic Tac y, como las tapas no fueron suficientes para aplacar nuestro apetito, visitamos La Góndola para darnos un buen atracón que nos ayudara a aguantar frescos como lechugas el resto de la larga noche que se avecinaba.

Después de la cena retomamos la ingesta de alcohol sin moderación (ya sabéis que el agua no es lo mío, ni lo nuestro, me atrevería a decir), en compañía de Ascen y Sebas, quienes TAMBIÉN acudieron a la "cita", aunque tardaron en aparecer algo más de lo esperado. La noche anterior Jacinto y yo habíamos ido al cine con ellos a ver Camino. Yo no tenía muchas expectativas, pero he de reconocer que me sorprendió muy gratamente. Jacinto -que ya la había visto y me había dicho que me gustaría- estaba en lo cierto. Me gustó, sí, pero también me puso de muy mala hostia. Afortunadamente, el sábado se me había pasado el cabreo.

En nuestro (¿mi?) afán de llevar a los chicos al mayor número posible de sitios para que pudieran opinar con criterio, cometí el error de pasar al Trivial, que mostraba una cara especialmente amarga (la del horrible portero, que persiguió a Cristina y Lali cuando intentaban entrar aquella noche), y al Bar Killer-Oh!, nuevo y autóctono nombre de esa guardería-todo-vale anteriormente conocida como El Escondite, donde a mí me dio la bajona.

Pero no importaba. Ya era tarde y pronto nos iríamos a casa. El trabajo estaba hecho. Tengo fuentes que aseguran que se quedaron encantadísimos con la visita (como yo, vamos) y que es probable que repitan muy pronto. Y si no, ya volveré yo a dejarme ver por allí, ya sea dentro de mi ~~Citroën C4~~ Ford Fiefta 2009 o no.
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En otro orden de cosas (lo sé, últimamente mis entradas siempre tratan de dos temas completamente diferentes), esta semana he conseguido hacerme con unos cuantos esperados lanzamientos musicales (esperados por mí, sí, pero esperados). Aquí van mis primeras impresiones a modo de minicríticas:

(In alphabetical order)

Beyoncé / I am… Sasha Fierce > Un truño. Once canciones divididas en dos discos (wtf?!). El primero (I am…), agrupa seis baladas que tienen toda la pinta de ser descartes de sus dos discos anteriores, al igual que los cinco temas más rápidos del segundo (Sasha Fierce), seguramente regrabados ahora para que sus fans tengan algo que escuchar mientras ella se preocupa de ser una actriz de tercera. Así no. Sólo se salvan un par de canciones (If I were a boy, Sweet dreams) y ambas tienen una producción más vieja que el hilo negro y llevamos escuchándolas meses. ¿Tanto esperar para esto? 3 / 10

Christina Aguilera / Keeps gettin’ better > El recopilatorio de Xtina, como casi todos, es un poco timo. Con el reclamo de dos nuevas canciones (Keeps gettin’ better y Dynamite) y dos nuevas versiones de viejos éxitos (Genie in a bottle y Beautiful), la garcilla bueyera se marca un A decade of hits que aprueba por los pelos (Y gracias a que no he tenido en cuenta la portada y a que Dynamite y Genie 2.0 molan bastante, porque la nueva Beautiful y esa imitación chunga de Goldfrapp meets Lady Gaga que es Keeps gettin’ better no hay por dónde cogerlas). 6 / 10

Craig David / Greatest hits > Partiendo de la base de que Craig David para el gran público sólo tiene un gran éxito (Walking away) aunque yo no opine lo mismo, mal vamos. Encima, si a su discográfica se le ocurre lanzar el recopilatorio volviendo a grabar esa canción, con un nuevo videoclip, un Craig más viejo y feo y metiendo con calzador a Álex Ubago en el tema y en dicho vídeo, el resultado sólo puede ser dantesco. Afortunadamente, entre los inéditos (dos, que no hay mucho dinero para Craig ahora que no vende) hay un temazo que nos alegrará el invierno: Insomnia. Efectivamente, se parece a Disturbia de Rihanna, pero además recuerda sospechosamente al fantástico Closer de Ne-Yo, que casualmente ya participó con Rihanna en esa bella canción que la filial española de su discográfica se encargó de estropear cambiándole a él por Bisbal: Hate that I love you. 7 / 10

Dido / Safe trip home > Por fin algo interesante. Por fin Dido vuelve. Admito que tenía mis dudas tras leer por ahí que este disco había sido grabado bajo la influencia de cantautores norteamericanos, pero tras haberlo escuchado varias veces, mis sospechas disipadas. Estamos sin duda ante uno de los discos del año, que, ciertamente, abraza sonidos más abiertamente folkies sin dejar de lado las cuerdas y la electrónica que tan buenos resultados le han venido dando hasta ahora. Muchos temas a destacar, empezando por el excelente primer single, Don’t believe in love (vídeo en la entrada anterior), y siguiendo con Quiet times, Grafton street, Look no further (letraca) y The day before the day, por citar algunos. 8 / 10

Laura Pausini / Primavera in anticipo > Cansado ya de las imposibles traducciones al castellano de sus letras, me he animado a empezar directamente escuchándola en italiano, y la verdad es que tampoco hay tanta diferencia (lo más evidente es que no entiendo gran cosa), aunque las rimas no sean tan sonrojantes. Sigue ahondando en el rollo rock desgarrado de Escucha, aunque los temas en principio carecen de la inmediatez de los de aquél. Tengo que escucharlo más. 5 / 10

I DO believe in love

2008-10-31T17:20:00.006+01:00

Con esto de andar de acá para allá ahora que trabajo se me va mucho tiempo, y el poco tiempo libre que tengo lo invierto en dormir o charlar por el messenger, sin animarme a escribir nada más. No es ninguna novedad que este blog está en sus horas más bajas, pero me niego rotundamente a cerrarlo, y más si tengo cosas interesantes -a mi juicio- que contar.

Como ya sabéis, el sábado pasado estuve de fiesta en Ciudad Real. No esperaba nada del otro mundo, pero la noche dio para mucho y en general fue una salida bastante divertida.

Había quedado con Jacinto y llegué a su encuentro con algo de retraso. Estuvimos poniéndonos rápidamente al día y nos encaminamos al encuentro de parte de nuestro grupo para esa noche. La mejor parte, en realidad. No recuerdo el tiempo que Jacinto conoce a Ángel y Lali, pero espero que los conserve por mucho tiempo. Son una pareja muy simpática y me hicieron sentir muy bien en su compañía, aunque en un primer momento pensaran que yo era Damien. No sé de dónde sacaron eso.

Estuvimos tomando unas cañas en mi añorada Croqueta, un bar donde ponen tapitas y raciones muy cucas para llenarse el estómago con algo diferente. Pedimos crujiente de cerdo con sirope de fresa y unas croquetas mixtas, ambas dos elecciones muy acertadas y recomendables, y una vez con el estómago bien lleno nos animamos a entrar en materia con unos buenos cubatas preparaos en Lo Nuestro, otro sitio de visita obligada en la nightlife culiparda. La mejor hora para ir a este sitio es nada más salir, después de la cena, a tomarse tranquilamente la primera copa, disfrutando del ambiente y el trato selecto y de la exquisita decoración del local.

Después fuimos a La Rue -un sitio que no me había customizado demasiado en anteriores entregas- donde seguimos bebiendo y conociéndonos con temas bastante interesantes como banda sonora. Bebimos por 3 euros un ron cuyo nombre no recuerdo que estaba buenérrimo, y brindamos con chupitos de vodka caramelo y margaritas deliciosos.

En aquel sitio nos encontramos con Julio, Vero, Javi y Mari, que nos hicieron compañía durante un rato hasta que decidieron ir a otro sitio y nosotros preferimos quedarnos donde estábamos.

Algunos desaparecieron, sí, pero llegó Cristina. Jacinto me había hablado muy bien de ella y yo ardía en deseos de conocerla y de que me soltara todas sus chorradas seguidas una y otra vez hasta que ya no pudiera reirme más y cayera babeando tirada por los suelos de la discoteca.

Fuimos al Reprise, que es como el Trivial en versión capital, y allí casi me da algo cuando me encontré a mi jefa bailando al son de melodías ochenteras de la peor calaña. Resulta que había sido su cumple y estaba en Ciudad Real de fiesta con sus amigotes. Bien por ella.

En este antro la cosa se fue un poco de madre. Yo me puse como siempre me pongo, recuperando el protagonismo que Jacinto me había robado y -humildemente- devuelto, bailando como un poseso y poniendo caras raras. Vamos, lo de siempre, como decía. Al parecer, a parte del grupo -que había vuelto a crecer- no le hizo mucha gracia mi performance. Supongo que no la entenderían. Pero todavía hubo más.

Fuimos a Caray, el pub marica por excelencia en CR, y Jacinto y yo nos enzarzamos en una de nuestras batallas de bailes, de la que una vez más salí victorioso. Ya sabes Ja, ajo y agua.

Después del baile y de que casi provocara la muerte a uno al hacer que tropezara con mis pies, estábamos hechos polvo y decidimos que ya estaba bien. Fuimos al Open Shop a comprar un buen desayuno para el día siguiente y nos fuimos a casita a dormir.

Al día siguiente nos levantamos bastante tarde y no hicimos mucho más aparte de comer. Primero nos zampamos el desayuno nada frugal que habíamos comprado la noche anterior y poco después, todavía con sabor a Donuts en la boca, nos sentamos a la mesa en el Fussion Restaurant que tanto nos gusta.

Y acertamos otra vez. Más o menos.

Por cierto, qué mal me cayó el tío que se sentó a nuestro lado, dándoselas de entendido. Le (y os) recomiendo visitar a Encantadísimo.

Y encantadísimo es como estoy yo hoy, que por fin he visto este vídeo (ya faltan sólo 2 semanas para que ~~se filtre~~ salga el disco):

Elevación

2008-10-25T15:56:00.004+02:00

Dentro de unas horas voy a Manzanares a coger un tren con destino a Ciudad Real. No tiene pinta de ser un viaje muy excitante (o sí), pero tras las dos últimas semanas no se me ocurre un plan mejor. Mi vida ha dado un giro radical y tengo ganas de celebrarlo por todo lo alto y hablar de ello.

Ya tengo trabajo.

El 14 de octubre me llamaron de la Delegación de Educación de Ciudad Real porque había llegado mi turno en la lista de interinos, y no me lo pensé dos veces cuando me dijeron que había una baja de 1 mes en un instituto de Valdepeñas (a 25 kms de mi pueblo) y me preguntaron si estaba interesado.

Al día siguiente fui a Ciudad Real de papeleo y al mediodía me presenté en el instituto, con el estómago revuelto, mi tos nerviosa y mi padre como compañeros de viaje. Estuve charlando con el jefe de estudios -que resulta que es de La Solana- y después me estuvo enseñando el centro y presentando a alguno de los profesores que nos íbamos encontrando. Todo pintaba muy bien hasta que me dijo que tendría que dar clase por la tarde en el Bachillerato nocturno. Me vi un poco con el agua al cuello porque no tengo carnet (todavía) y tengo que estar dependiendo de mi padre para ir a dar clase por la tarde, pero el horario matinal lo tengo resuelto porque un amigo de la familia está trabajando en Valdepenes y va a las 8 y vuelve a las 2 y pico. Perfecto.

Me han tocado cursos bastante diferentes pero muy buenos en general. Soy tutor de 3º C, a quienes también les doy clase de inglés, y aunque hay un poco de todo, en general es una clase estupenda.

Con 4º tengo tres horas semanales de laboratorio, programadas para realizar actividades más comunicativas (listening, reading, speaking...) y ya he estado en un par de clases con ellos y tampoco dan problemas. En la primera clase hicimos un dictado con resultados un tanto catastróficos y en la segunda estuvieron charlando con un grupo de chicos ingleses de intercambio utilizando un guión preparado de antemano por una compañera.

Aparte de los grupos de ESO, por la mañana también doy clase a dos grupos de 2º de Bachillerato: Sociales y Artes. Ambos grupos son bastante cómodos para trabajar y me ponen las cosas fáciles a la hora de dar clase. Contenerme de cometer un delito es mucho más chungo...

A éstos ya les he puesto fecha para el primer examen y, aunque todavía no sé qué les pondré, les he jodido el puente del 1 de noviembre.

El Bachillerato nocturno es otra historia. Ahí tengo a gente de todas las edades unida -en general- por su desconocimiento de mi asignatura. Se portan muy bien y trabajan bastante, pero el horario (martes de 9 a 11, jueves de 10 a 11 y viernes de 7 a 8) es una auténtica mierda.

El miércoles pasado el Departamento de Actividades Extraescolares del centro organizó una comida para los profesores, y no perdi la oportunidad de quedarme para conocer a los que serán mis compañeros de trabajo, aunque sea por poco tiempo. Me puse muy cerda y estuve charlando con muchos profes, que era de lo que se trataba. Lo pasé genial, sin tener la menor sospecha de que aquella no sería la sorpresa más grata del día.

Por la tarde, ya en casa, haciendo mi ronda ~~por los bares y vertederos, por los servicios de caballeros, llenando el monedero~~ habitual por blogs y webs, caí en la cuenta de que el nuevo disco de Anggun, Elévation, ya había salido a la venta (el día 20) y no tardé en darle trabajo a la eBurra para hacerme con él.

¿Y qué?

Pues que me gusta. Me gusta mucho. Tiene un sonido elegante y futurista, y la nueva dirección musical casa muy bien con su voz, siempre tan sugerente, como de actriz porno oriental. Sin embargo, no puedo evitar pensar cuánto ha cambiado desde que la vi por primera vez, intentando hipnotizar a un canario con sus malas artes esotéricas en el vídeo de Snow on the Sahara, hecha toda una perroflauta:

De los 14 temas por el momento destaco Est-ce un hasard?, que me recuerda a Heartbeat de Madonna, y Si je t'emmène, con la colaboración del ex Fu-Gees Pras Michael, que es música para follar™. El primer single, Si tu l'avoues, sin embargo, en su día me dejó un poco frío y sigue sin convencerme:

7,4 / 10

Lunch @ Buckinghan / Camp Rock

2008-10-03T13:36:00.008+02:00

Uno de los principales motivos por el que sigo yendo a las bodas es el banquete. Es cierto que últimamente a mi alrededor se celebran menos ceremonias religiosas, y eso me gusta, pero a veces las ceremonias civiles son igual de pesadas y uno espera el momento de que acaben para llegar al salón en cuestión y cebarse sin miramientos. El sábado pasado se casó la hija de unos amigos de mis padres y los tres estábamos invitados. El día no tuvo desperdicio ni gastronómica ni marómicamente hablando.

El menú:

1. Cóctel de bienvenida:

Celebrado en el Salón Windsor del Lord Carrington (el nombre de éste si estaba bien puesto), tenía todo lo que un buen cóctel de bienvenida debería tener: bien de bebida, bien de canapés e ibéricos y bien de cotilleo aprovechando que todo el mundo está de pie alrededor de las mesas y puedes cotillear sin pudor la mercancía y el outfit. Durante el cóctel perdí de vista a El Maromo que había oteado en la puerta del recinto donde se celebró el casamiento, pero pronto volvería a verlo.

2. Entrantes:

2.1. Los Patés (para 4):

Brandada de bacalao con miel, paté de foie con reducción de frutas rojas (mermelada, vamos), y paté de perdiz con reducción de Pedro Ximénez. Exquisitos el bacalao y la perdiz, el primero con un ligero toque de ajo suavizado por la miel de caña, y el segundo, con un delicioso sabor a hierbas que atenuaba un poco el gusto a pajarraca de la perdiz. El de pato era más normalucho. Muy acertado el acompañamiento en todos.

2.1. Laminado de Lomo de Orza sobre cama de Pimientos Asados (para 4):

Pues eso. Un poco atascadizo el lomo y muy ricos los pimientos. Creo recordar que llevaba una vinagreta de aceitunas negras, pero vamos, no era un sabor decisivo. Regulero.

2.2. Ensalada de Perdiz y Pisto de la Huerta con Habitas (para 4):

Fantástica. No podía parar de picar aunque hubiera una tía delante de mí que se servía raciones ENORMES en el plato, la muy ansiosa. Y mira que a mí la perdiz no me entusiasma, que prefiero verla viva, correteando por el campo antes de echar a volar.

2.3. Gambones y Carabinero a la plancha:

Demasiado cocidos. Muy típicos, además. No pegaban nada con el resto del menú.

3. Lubina con Salsa Bermeo y Patatas Vaporizadas:

Cuando leí lo de “Patatas Vaporizadas” pensaba que llevaría vapor de patata o alguna espuma hecha a base del tu-ver-culo del año, pero era mucho más fácil. Llevaba 2 patatas al vapor, bastante enanas por cierto, como acompañamiento. El pescado y la salsa estaban bastante ricos. Casi como el maromo, que a estas alturas, probablemente ya habría pasado por mi mesa de camino al servicio…

4. Carrillada ibérica con una salsa cuyo nombre no recuerdo:

Carne de vaca (o buey) muy tierna, en pequeños medallones, con una salsa espesa y apetecible y pequeños frutitos nadando en ella: pasas, piñones, etc.… Absolutamente mouthwatering!

5. Postres:

5.1. Piña rellena de fruta (para 4):

Piña cortada por la mitad y rellena de fruta troceada: kiwi, mango, melón, sandía y la propia piña. Ligero y refrescante. De agradecer. A estas alturas yo ya no podía comer nada.

5.2. Sorbete de Peras al Vino Tinto con Bastón de Leche Frita y Espuma de Arroz con Leche:

Horrible el sorbete. Muy acertadas la espuma y la leche frita. Un poco decepcionante como cierre… ¿o no era el cierre?

5.3. El Maromo:

Como ya he dicho, le eché el ojo en la puerta del palacete donde se celebró la boda, y no podía dejar de mirarle cada vez que pasaba por delante de mí. No era Cristiano Ronaldo, pero no estaba nada mal. Era más bien una versión charra de Beckham (si es que Beckham no es de por sí lo suficientemente charro), con el pelito de punta, una buena nariz (pero sin pasarse) y un buen culo. Le había vestido su peor enemigo, pero eso no era lo más importante. Si no hubiera habido tanta gente que pudiera escandalizarse ante la escena, le habría tumbado boca arriba en la mesa y le habría sustituido por el sorbete de pera sin dudarlo un segundo.

Pero no le dije nada.

Como siempre, vamos.

Mi particular felicitación desde aquí a los novios, Ana y Miguel:

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Tras el baile (que se alargó hasta casi las 11, y eso que la boda era a la 1 del mediodía), mis padres y yo volvimos a casa y, como estaba al borde de la muerte por haber comido tanto y no me apetecía nada salir, me tiré en el sofá a ver la película de Disney Channel Camp Rock, con el único propósito de ver a Joe Jonas (el segundo por la derecha) ligerito de ropa. La película no tiene mucho más que rascar. Música edulcorada (muy pegadiza, eso sí), la típica historia de la niña soñadora que se hace pasar por lo que no es para ir de guay con las arpías del campamento y ni un solo beso. No pensaba yo que los Jonas Brothers fueran tan en serio con eso de que quieren ser vírgenes hasta el matrimonio. Desde luego por Joe no me preocuparía, pero a sus otros dos hermanos les animaría a buscarse algo, porque con la pinta que tienen cuando crezcan un poco lo van a tener muy, muy difícil. 5 / 10

2008-10-01T14:12:00.006+02:00

Trencuentros

En un viaje en tren pueden ocurrir muchas cosas. Yo no era consciente hasta que, obligado por la necesidad, tuve que pasar varios días yendo de acá para allá en uno de ellos. Había cambiado mi teléfono móvil, y, no sé muy bien por qué, funcionaba cuando le apetecía, que venía a ser los días en que el Sol salía por el Oeste. No sé si fuera por esa misma circunstancia, pero en cada uno de los desplazamientos que hice durante aquella horrible semana me encontré con gente de lo más extraño.

Mi primer viaje fue un miércoles. Aún no había amanecido y ya estaba esperando al tren para cogerlo con tiempo. En la lejanía, escuchaba los alaridos de algún perro callejero enredándose con el aullido del viento, y me frotaba las manos para calentarme y protegerme del frío que empezaba a llegar con el otoño. En cuestión de minutos me encontré algo mejor, y al tiempo que el Sol comenzaba a dejarse ver por el Este (otro día sin móvil) sobre una loma cercana, empezaba a escucharse el traqueteo de las ruedas del tren sobre las vías, como el tintineo de las patas de una enorme escolopendra metálica que perseguía su desayuno. Si el tren fuera verdaderamente un miriápodo, e, hipotéticamente, los seres humanos fuéramos su comida, aquella mañana no empezaba muy bien para él. En el andén nos agolpábamos impacientes yo y yo, ansiosos por evitar que algún listillo nos quitara nuestro sitio preferido al lado de la ventana 22-D.

Sin embargo, no éramos los únicos interesados en coger aquel tren. Dentro de la estación, observando sin ser visto, había alguien que tenía muchas esperanzas puestas en aquel viaje. Llevaba un buen rato esperando su llegada, aunque había preferido ocultarse a nuestra vista. En aquel edificio desvencijado y con olor a mariposas secas había encontrado un refugio alejado de miradas indiscretas, esperando con cautela el momento de dejarse ver.

Nosotros ignorábamos aquello, y nos limitamos a subir al tren para darle de desayunar y poder así ocupar cuanto antes nuestro asiento favorito. Cuando hubimos pasado y la puerta estaba a punto de cerrarse, un joven de tez morena y ropajes estrafalarios se coló por la rendija rápidamente, justo a tiempo de evitar que la puerta le partiera en dos mitades perfectamente simétricas. La fortuna de aquel extraño nos hizo esbozar una sonrisa y, como si hubiéramos estado riéndonos a carcajadas en su cara, el extraño se volvió hacia nosotros con la mirada fija, inexpresiva, como si los ojos no le sirvieran de nada. Como si fuera una estrella de mar -en lo que podría haberse convertido cada una de sus mitades de haber tardado unas décimas de segundo más en acceder al vagón-, pero con miedo al agua.

Cambié el gesto tan rápido como pude y bajé la mirada, volviendo a mi música y mi ombligo, que era lo que requería mi atención hasta entonces, y no me atreví a levantar la cabeza hasta que, atraído por una fuerza inexplicable, me encontré sentado frente a mí al extraño-estrella de mar, con las manos apoyadas sobre las rodillas y su mirada salvaje apoyada en mi cara.

-Illo, ¿tú tieneh móvi? -me dijo. Su voz no parecía humana, desde luego. Y tenía un acento rarísimo. Me costó entender que estaba preguntándome si tenía teléfono móvil. Dadas las circunstancias -mi teléfono estaba jodido porque aquella mañana el Sol no había salido por el Oeste- opté por decirle que no, ya que tenía la sensación de que si le explicaba todo tal cual era se iba a quedar como yo me había quedado al escucharle.

-No, no tengo.

-Illo, tú ¿qué? ¿me estáh vasilando? -replicó. Seguía fascinado por la extraña sonoridad de su voz, pero al mismo tiempo comenzaba a preocuparme, porque su discurso se había transformado en algo prácticamente ininteligible y no veía muy apropiado decirle “Can you repeat, please?”. Así que, una vez más, opté por una opción más sencilla. Le enseñé el teléfono apagado, intentando darle a entender que estaba roto, y lo devolví a mi bolsillo. O eso creía yo.

Cuando volví a mirarle para comprobar si había entendido mi mensaje, me sorprendió encontrarle con mi teléfono entre sus zarpas, observándolo con una mirada llena de ternura. Deseché la idea de que fuera el diseñador del aparato en cuanto lo abrió para sacarle las tripas y masticar la batería como si fuera una jícara de chocolate.

-Pero tío. -le dije, flipándolo.-Dame al menos la tarjeta SIM, ¿no?
-¡SIM ná te viá dehá! -respondió, eufórico, justo antes de eructarme en la cara. O quizá me había agradecido el aperitivo. Seguramente me habría sonado igual.

Ahora una cosa estaba clara: no podría cambiar de teléfono… ¿O sí?

Como no pensaba acompañarle hasta que se decidiera a expulsar mi celular de alguna manera, me levanté enrabietado y le abrí en canal con el afilado billete de tren, cogiendo mi teléfono directamente de su esófago. El ataque le pilló por sorpresa y no pudo sino gritar de dolor mientras se desangraba sobre el pasillo del vagón. Sus gritos llamaron la atención de todo el pasaje, y yo, que esperaba que aquello terminara pronto y no fuera demasiado cantoso, tuve que reprimir un suspiro de alivio cuando vi cómo aquel hombre-invertebrado se transformaba en un sello de oro y comenzaba a girar alrededor de mis pies, mientras la sangre desaparecía como por arte de magia.

Más tranquilo, observé cómo me lo ponía y me volvía a sentar en el 22-D a mi lado.

Entrada 100

2008-09-28T13:12:00.004+02:00

Una entrada fantástica, ¿verdad?

Muy pronto: boda, Camp Rock y Trencuentros.

Minutos musicales: Un puto músculo [Interlude]

2008-09-21T13:50:00.002+02:00

Mi intención no es, ni mucho menos, quitarle protagonismo a la macroentrada (debajo) dedicada al macroconcierto de La Madonna Post-Confessions on a dance floor en Sevilla, pero no podía aguantar un sólo día más sin poner el siguiente vídeo. Aunque es un tema de 2006, yo lo he descubierto hace días, y tras un par de escuchas se ha convertido en una de mis canciones favoritas.

No hace mucho que sigo la carrera de Elisa Toffoli (el primer disco suyo que tuve oportunidad de escuchar fue Elisa, un recopilatorio de sus primeras canciones que la lanzó internacionalmente en 2001 y que Jacinto me regaló porque no encontró el Mayday de Najwa, que es mucho peor), pero he de reconocer que esta italiana tiene una voz espectacular y un magnetismo innegable.

A ver qué os parece.

Dentro vídeo:

Y éste de regalo (¿Os suena?):

Que paséis buena tarde de domingo. Hasta pronto.

No hay mejor manera de empezar el otoño que tener bien contento el coño ir a un concierto de Madonna

2008-09-19T19:20:00.011+02:00

Llegamos a Sevilla alrededor de las 3 de la tarde después de haber salido de La Solana con más de una hora de retraso. Durante el viaje paramos un par de veces, la primera con la excusa de visitar un mirador en Despeñaperros cuando en realidad paramos porque Álex sentía la imperiosa necesidad de fumarse un porro, y la segunda a reponer fuerzas -que no es que hubiéramos desgastado mucho, pero oye, teníamos que comer y beber- unos 100 kilómetros antes de llegar a Sevilla, en el mismo sitio que paré con As, Damien, Jacinto y Sebastiano en agosto del año pasado de camino a Isla Canela. Aquello ya me llegó un poquito al corazón, fijaos qué tontería, y eso que todavía faltaban casi 8 horas para el gran momento.

Llegamos a Sevilla sin más problemas siguiendo las útiles indicaciones de Leticia, y en breve estábamos en su compañía, que a su vez estaba en compañía de Pedro, su nueva conquista. Ya entonces tuvimos algún que otro malentendido con “los Pedros”, pero nada que no pudiéramos arreglar. Por cierto, un chaval estupendo.

Después de dar una vuelta por el Media Markt y ver cómo La Hora M se acercaba, fuimos a comer a un sitio que Leticia nos había recomendado, que, si bien probablemente no tiene ni -2 estrellas Michelín, es muy apañao para calmar el apetito a un precio asequible y con un servicio más que aceptable. Dimos rienda suelta a nuestra gula aprovisionándonos bien de raciones de carnuza y pescadito y luego nos separamos, porque Álex y ~~Christina~~ mi primo habían reservado un hotel en las cercanías del Estadio de la Cartuja y yo me alojaría by the face en el piso que Leticia comparte en la ciudad estandarte de los NCS*.

Durante las horas previas al concierto Leticia y yo empezamos a embellecernos cuando a una de sus compañeras de piso le apeteció dejar el baño libre tras haber estado secándose el pelo porque seguramente no habría más enchufes en toda la vivienda, y estuvimos riéndonos de nuevas confusiones Pedri-Pedro y charlando con el chico para instruirle en nuestra peculiar filosofía maristotálica. Él, curtido en otras creencias mucho más mundanas (“Illo, tienuneuroh?”), pasaba total de nosotros, y bien que hacía. Ya le someteremos cuando Leticia y yo dominemos el ciberespacio, y por ende, el espacio.

Aunque para espacio, el que nos separaba del Estadio de la Cartuja, donde tendría lugar el acontecimiento que he estado esperando desde aquel día de 1998 en que vi a Anne Igartiburu presentar el videoclip de una señora vestida de negro bailando sobre el desierto agrietado y rodeada de cuervos.

Afortunadamente, el Ayuntamiento de Sevilla había tenido a bien fletar unos autobuses para acceder con más facilidad al recinto, y en cuestión de minutos nos encontramos con Álex y Xemi en las inmediaciones del Estadio tras haber charlado animadamente de perspectivas de futuro y atracciones turísticas sevillanas…

¡¡¡¡CICATA** ATRACCIÓN TURÍSTICA!!!!

La que había montá allí, galán. Aquello estaba abarrotao de gente y no se podía dar dos pasos sin chocar con alguna marica con sombrero de cowboy o alguna poligonera que intentaba copiar sin éxito los estilismos de Mandona. Pero a mí ya todo me daba igual, quería verla a ella cuanto antes y ya está. Así que me bebí prácticamente de un trago la cerveza que nos pedimos in extremis y corrí por las vallas como una fana histérica, arrastrando a Leticia de mi mano para no dejar a mi mini hot a merced de los susioh que se concentraban a nuestro alrededor para revender una entrada o vete tú a saber qué.

Como no podía ser de otra manera, nos confundimos de acceso, como nos indicó un segurata que estaba bueno no, lo siguiente, y hasta que estuvimos sentados en nuestras correspondientes localidades no fuimos verdaderamente conscientes de dónde estábamos. Bueno, hasta que estuvimos sentados y vimos que el escenario quedaba a tomar por culo. La frustración inicial se calmó cuando vimos las pantallas instaladas a los lados del susodicho, que, si bien no eran tan huge como habíamos imaginado, nos ayudarían a ver en condiciones a esa mujer que empezaba a hacerse esperar.

Por fin, alrededor de las 10 y tras un opening video que nos dejó que nos cabía una sandía por el ojete, vimos emerger un trono con dos emes labradas y algo rubio y pequeño que nos guiñaba el ojo y se contoneaba sobre él, y después… ¡¡¡LA LOCURA!!!

(NOTA: Paso total de comentar el concierto canción por canción, así que destacaré lo que para mí fueron los mejores momentos)

El primer momentazo de la noche fue sin duda la entrada en el escenario de un precioso Rolls-Royce descapotable blanco mientras Madonna cantaba con un sombrero blanco Beat goes on y Kanye West le daba la réplica en una proyección gigantesca.

Después vinieron muchos temazos más: Human nature con It’s Britney, bitch encerrada en un ascensor, Vogue utilizando como base una mezcla de 4 minutes y Give it to me (la de Timbaland, no la suya), Into the groove mientras La Vieja no paraba de darle a la comba con unas proyecciones de lo más ochenteras detrás, Borderline en clave rockera, She’s not me enfrentándola a sus anteriores reencarnaciones y dejando en evidencia el playback (puta!), un refrito de Music con Put your hands up 4 Detroit y Last night a DJ saved my life y para el final, las que para mí fueron las mejores partes del concierto.

En la primera de ellas, con un innegable sabor hispano-balcánico, La Ciccone interpretó Devil wouldn’t recognize you (para mí, una de las mejores del show) dentro de una enorme pantalla giratoria con imágenes de agua y tormenta, y vestida un poco como en el vídeo de Frozen. A continuación se deshizo de la capa negra que la cubría y fue interpretando Spanish lesson (precedida por un “¿Habla español?”, y que, a pesar de las pocas esperanzas que teníamos puestas en ella, no fue infumable), Miles away (una de mis favoritas del disco, con una guitarra y una voz muy decente) y un divertido mash-up entre La isla bonita y una canción en rumano, Lela pala tute, que, seguido del dance interlude Doli doli, desembocó en el mejor momento de la noche. Por fin La Vieja conseguía ponerme los pelos como escarpias. Había estado a punto de conseguirlo con Devil o Miles away, pero hubo que esperar un poquito más. Un violín, unas guitarras, y su voz en la mejor forma para una versión de You must love me que nunca olvidaré (y pensar que siempre la paso en el GHV2…).

La última parte del show, precedida por el video interlude Get stupid, en el que Madonna cedía el protagonismo a otros iconos de la política y la sociedad de los últimos tiempos, tampoco se quedó atrás. Comenzó con una decepcionante interpretación de 4 minutes, que nos remitía a gatos despellejados y dolor. Será que sin Justin el tema pierde.

Sin embargo, Madonna no perdió fuelle y fue dejándose lo mejor para el final. Una increíble versión de Like a prayer, una más que decente interpretación de Ray of light (sin agudos tan agudos, pero yo contentísimo de que por fin sonara algo del que para mí es su mejor disco) y un final apoteósico con una revisión rockera de Hung up y una nueva remezcla de Give it 2 me que fue el cierre perfecto para aquel evento.

Aunque hizo playback en más de una ocasión (al menos en algunos estribillos se notaba), he de decir que pensé que cantaría mucho peor. Vamos, que, como ya he dicho, en las canciones de las dos últimas partes se salió, y eso compensa que al principio intentara lucirse más con los efectos y el acompañamiento de las canciones en detrimento de la voz. Olé su coño.

Y los pelos del coño le habría arrancado de tenerla cerca cuando vi a qué precio estaba el merchandising. Aún así, me agencié una camiseta divina y un imán para la nevera con el póster promocional de la gira. Ahí me iba a quedar mirando…

El resto de la noche no dio para mucho (tampoco hacía falta): vuelta a Sevilla en los buses cantando con la gente, kebab rápido en La Alameda y un par de copitas en plan perroflauta, que no era plan eternizarse.

Al día siguiente volvimos a reunirnos para pasear por Sevilla y comer en otro morraico entorno y, poco después, nos lanzamos al coche de vuelta a casa, en un viaje largo que se hizo ameno recordando la noche que habíamos vivido y escuchando la música que nos había llevado allí.

Agradecimientos especiales: Leti, por tu hospitalidad, buen gusto y buen hacer te dedico esta entrada.

*NCS: Acrónimo de Nuevos Chicos del Sur. Puedes encontrarles actualizando su Blackberry a la sombra de un olivo o escribiendo una crónica taurina en La Maestranza sin apartar la vista de su MacBook Air. Ellos son así. Tan pronto puedes verles en Alcubillas como en La Gran Manzana. Algunos incluso llevan mochilas que merecen arder sin ser quitadas de su espalda.

**Cicato/a: Se utiliza para acentuar, enfatizar, exagerar, en definitiva, el significado de una frase o expresión. En esta ocasión, el ejemplo "¡¡¡¡CICATA ATRACCIÓN TURÍSTICA!!!!" hace referencia a la enorme magnitud y relevancia del acontecimiento que sirve como tema central a esta entrada.

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Entrada de visita obligada tras la lectura de ésta: Las chucherías de Madonna (calificaciones editadas).

Teeth, teeth

2008-09-10T16:52:00.006+02:00

Es una suerte no tener que teclear con los dientes. Si fuera así, ahora mismo tendría serios problemas (me han hecho una limpieza), como me ha pasado durante la comida, o mejor dicho, durante la bebida, cuando intentaba enjuagarme la boca después de masticar el revuelto de acelgas. Sé que no es una imagen muy agradable, pero ya sabéis que soy muy de lo explícito y la escatología, elementos ambos bastante presentes en mi vida el pasado fin de semana.

Había quedado con Jacinto en que al final iría a Madrid aunque la próxima semana tuviera que financiarme como fuera la entrada al concierto de Madonna y los gastos adicionales que surgieran, y no iba a echarme atrás. El plan era muy interesante: el sábado, cena para celebrar el cumpleaños de Alberto en compañía de Nuria y Damien y salida tranquila por alguna zona de marcha para tomar algo y, en mi caso, reencontrarme con Jorge e intentar ligar (seguid leyendo para saber si lo conseguí). La idea era no llegar a casa muy tarde la madrugada del domingo para poder ir con un aspecto medianamente decente al Museo de Ciencias Naturales, donde esperábamos ver alguna forma de vida prehistórica (independientemente del formato), ya que el anterior intento no llegó a fructificar (seguid leyendo para saber si en esta ocasión sí fructificó).

El viaje en tren* desde Ciudad Real a Madrid fue ameno y breve, aunque algo caro. Yo pensaba que iríamos en coche, y la idea era ésa, pero Jacinto me convenció con sus malas artes de que no era una idea muy buena estar esperando desde las 16:30 hasta las 22:00 aprox que sería cuando Alberto podría recogernos allí para llevarnos a Madrid con él. Así, aunque mis planes de ahorrar sufrieron el primer golpe (me gasté 19€), el viaje mereció la pena, no sólo por llegar pronto y tener tiempo para dar una vuelta por el centro, merendar y morir de envidia en la Fnac con tanto gadget carérrimo, sino también porque Jacinto me dio lo que me trajo de su viaje a Londres (que por cierto, debe tener un barrio culipardo y llamarse Litec en el dialecto de ese barrio, ejem…): un libro sobre conejitos suicidas que nos hizo soltar más de una carcajada aunque yo no pudiera evitar pensar que Jacinto estaba dándome ideas…

Alrededor de las 20:30 contactamos con Damien, que sería quien nos alojaría durante aquella escapada, y corrimos raudos a su encuentro haciendo uso del metro, que, por primera vez, nos mostró una cara bastante desagradable, en forma de charros y charras que no paraban de gritar y soltar ordinarieces por sus hocicos ante la mirada atónita del resto de ocupantes del vagón. La cosa no se alargó mucho y en cuestión de minutos estábamos en la humilde morada del Poquito, abrazándole y organizando cómo dormiríamos. Poco después quedamos con Nuria para esperar a Alberto mientras encontrábamos un sitio donde cenar en Lavapiés. Al mismo tiempo, yo me comunicaba con Jorge para hacerle saber nuestros planes, que hasta ese momento ni yo conocía.

Después del breve trayecto en metro hasta Lavapiés, tuvimos que esperar algo más de lo deseado (muy poco en realidad) hasta que Nuria apareció con más capas que una cebolla y chapurreando inglés, como siempre que me ve. Luego anduvimos un buen rato buscando un sitio donde cebarnos bien, pero no nos decidíamos y Alberto todavía no había llegado, así que no era necesario estresarse. Al final todo vino junto: Alberto, el sitio y las raciones de croquetas, cazón, huevos rotos, morcilla con pasas y piñones y rollitos de pollo con guacamole. Entre bocado y bocado volví a hablar con Jorge y llegamos a la conclusión de que era mejor que viniera a nuestro encuentro, ya que tomaríamos algo por allí antes de decidirnos por el destino definitivo de la noche.

Fui al encuentro de Jorge a la boca del metro y podría perfectamente no haber aparecido o haberse ido aterrado al ver mi cambio de look, porque no me habría dado cuenta ni por asomo. En un ataque de “voy a salir sin gafas a ver qué tal” provocado por una visión que tuve días antes en el espejo del salón -donde me miré de lejos y parecía llevar gafas de culo de vaso- olvidé que cada vez que me las quito me vendría bien tener a mano un golden retriever o un Lazarillo de Tormes anónimo que me hiciera las veces de ojos. Jorge se portó bien, me hizo señales, nos abrazamos y volvimos al encuentro de los demás, sin saber muy bien adónde nos llevarían nuestros pasos.

Caminando, caminando, llegamos a una coctelería muy cuca donde nos instalamos por mini-grupos (algo normal en locales con tanto jaleo): por un lado estaban Alberto, Jacinto y Nuria, charlando de su agitada vida como triángulo y por otro estábamos Jorge y yo, poniéndonos al día, pero poco, ya que tampoco teníamos muchas novedades que contarnos después de hablar día a día por el messenger. En medio estaba Damien, que, afortunadamente, al igual que los otros, no se enteró del momento “tengo ganas de ver minusválidas” aka “Pedro dice algo sobre maromos y yo, Jorge, oigo lo que quiero”.

En aquel rinconcito tan acogedor dimos buena cuenta de mojitos, san franciscos y sex on the beaches con sabor a enjuague. Y después… la ruptura. Alberto y Nuria nos abandonaron porque ella tenía que trabajar el domingo (ya me jodería), y nosotros cuatro nos encaminamos a Cool, a petición de Jorge y mía, que hacía mucho tiempo que no iba por allí.

La cosa fue más o menos como siempre: no ligué, Damien sí (aunque no consumó) y, a diferencia de otras veces, entablé conversación con alguien que no era quien me había acompañado hasta allí (y no, no fue Manu, el ex de Andrés Burguera, al que siempre veo). Fue Paco, que desmintió haber estado en el concierto tecno de Fangoria en abril del año pasado (¿quién era entonces?), y que casi me provoca un infarto, porque cuando me tocó el hombro y me volví para mirarle pensé que era el mouthwatering Algora (¡qué angelico!).

Nos fuimos poco después de mi reencuentro con Paco (alrededor de las 6), aunque estábamos muy a gusto y yo personalmente no estaba nada cansado. Pero los dinosaurios nos esperaban a la mañana siguiente…

¡Y UNA MIERDA! ¡LOS DINOSAURIOS VUELVEN EN 2009!

Sí hijos míos, después de haber estado dando vueltas toda la noche en el sofá-cama del salón de Damien, arrimándome a él para que se diera por aludido de una vez y se dejara llevar (una vez más sin éxito), resulta que no había dinosaurios en el jodido museo. Después del chasco inicial, resignados, Alberto, Jacinto y yo anduvimos paseando por las galerías contemplando las mierderas especies (existentes en su mayoría) que SÍ estaban, y, aunque hubo gratas sorpresas (el antílope sable, el búfalo cafre, el calamar gigante, el celacanto, el elefante, el extinto tilacino…), no pude evitar sentirme un poco timado.

Afortunadamente, el resto del día fue sobre ruedas. Nuria y Marina (que me dio un ansiado regalo) se nos unieron para comer en el VIPs (Damien pasó), y pasamos la tarde dejándonos las perras -algunos más que otros- de franquicia en franquicia. Aunque, como siempre, ninguna franquicia nos conquistó tanto como el Burger King, donde paramos al salir de Madrid para picar algo de vuelta a casa en el cómodo y gratuito coche de Alberto.

*trencuentros (título provisional de mi nuevo relato, todavía en proceso de gestación), TBA (XD), 2008

Total, ¿pa' qué lo quieres?

2008-08-26T16:20:00.004+02:00

Actualizo brevemente para confesar cuán enganchado estoy al Tuenti. Ahí todo el día dale que te pego subiendo fotos, visitando a los amigos, cotilleando a los amigos de mis amigos y entrando y saliendo -no sin problemas- a ver si la gente me va añadiendo y comentando... Un sinvivir, oye. Pero sarna con gusto no pica.

Lo peor es que el Tuenti no es mi única adicción. Kandyman (gracias por comentar, cerda, ¡ya era hora!) me descubrió la semana pasada a Christophe Willem y no puedo parar ~~de crear~~ de escuchar su disco Inventaire a todas horas, sobre todo la canción Kiss the bride, que es un temazo indiscutible. El tío en sí da bastante grima, porque tiene voz de tía y canta encorvado como Quasimodo, amén de llevar una barba un poco sucia y unas gafitas de pasta que le hacen la cara un tanto despreciable, pero el disco merece la pena. Lo más curioso es que Christophe ha salido de la versión francesa de OT, y viendo de lo que es capaz, no me importaría mudarme a La Galia para poder vivir intensamente versiones menos chapuceras del programa y, de paso, estar un poco más cerca de Anggun, que, por cierto, tendrá nuevo disco en breve.

Y no será la única. Menudo otoño me espera con los nuevos discos de Brandy, Dido y Kate Havnevik, entre otros... ¡Mi eMule va a echar chispas!

Ya vendré con más tiempo otro día. Para que no os quedéis con las ganas de seguir averiguando, el fin de semana pasado estuvo muy bien (nos visitó Elena y estuvimos de ferias y en Ruidera, entre otras cosas), y el próximo también promete: me voy a Valencia el jueves, justo después de terminar de intentar entrar en rindes a mi nueva alumna, Gemma, que está empeñada en utilizar el verbo to be como auxiliar en el Present simple pero sabe más de fonética que yo, aunque... Who cares about phonetics?

Tampoco me he seccionado la vena literata. Le estoy dando vueltas a una idea hace ya varias semanas, pero no me animo a escribir. A ver si estos días de playa, agua y arena en las pelotas me ayudan con la inspiración.

Hasta pronto.

Cujo

2008-08-11T23:06:00.006+02:00

Definitivamente, el perro NO es el mejor amigo del hombre. Al menos, ~~Cujo~~ Polo no. Mi padre trajo hace un par de semanas un perro nuevo a casa. Bueno, lo de nuevo es un decir. Polo tiene 4 años y por la cara recuerda a Ian McKellen, lo que debería ser bueno, no sólo porque Ian McKellen es un actorazo abiertamente del club del pepino, sino porque además tiene un porte elegante y rebosante de sabidurida. Pero si ponemos esos rasgos en un perro larguísimo, que apenas levanta 20 centímetros del suelo y que tiene las barbas de Gandalf el Gris no sólo en la cara sino repartidas por todo el cuerpo, la cosa cambia. Casi tanto como si desnudamos a Sir McKellen caracterizado como el amable mago y le amenazamos con su bastón para obligarle a agacharse a cuatro patas y limpiarnos las chancletas a lametones.

Además, Polo no es tan simpático. Tras una larga temporada viviendo a cuerpo de rey en el pisito de alguna acaudalada solterona manzagata* que se dio el caprichito de comprarlo en un criadero de Majadahonda, Polo ha venido a dar con mi familia. Y eso tiene sus ventajas, pero también sus inconvenientes. En el campo (donde tenemos a los otros perros), Polo dispone de todo el espacio que pueda desear para pasear, hacer sus necesidades sobre superficies de lo más diverso y comida y agua de sobra. Pero en el campo también están Sansón y Lila, mis perros más oficiales, contra los que tiene que hacer frente en la lucha por la supervivencia. Lila no le pone las cosas muy difíciles. Es simpática, juguetona y parece que Polo le ha caído bien. Pero Sansón, hasta ahora el macho alfa de la manada, ha visto peligrar su liderazgo y no para de joder a Polo (en sentido metafórico) complicándole el acceso a la comida, la bebida, y por supuesto, LA HEMBRA.

Este Cambio Radical, unido a la nostalgia que debe estrujar el corazón del pobre y greñudo Polo, ha provocado en el pequeño cuadrúpedo una crisis de identidad que le hace reaccionar con violencia cuando le ordenamos que no sobrepase los límites del territorio perruno, o le “invitamos” a compartir la comida con sus nuevos-viejos compañeros. Ya nos ha enseñado los dientes y nos ha gruñido a todos, y mi padre no está cojo de milagro, que con los dientes que se gasta el maldito perro no sabes si lo que se te acerca es un chucho, un aligátor o un balrog humeante salido del infierno de Moria.

Bajo estas líneas: una pariente no muy lejana de Polo (es clavada, pero de Google). Debajo, Gandalf el Gris en combate a muerte contra el Balrog de Moria... ¿Polo contra su lado oscuro?

Ya os contaré cómo evoluciona el proceso de aclimatación (si no me arranca antes las manos a dentelladas, lo que justificaría una ausencia muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuy larga, porque… ¿la justificaría, no?).

*manzagata (o manzagato): coloquialmente, animal, cosa o persona originaria de Manzanares, pueblo situado a unos 15 kilómetros de La Solana.

48 días

2008-07-29T15:58:00.005+02:00

Podría contar que he estado todo este tiempo celebrando mi aprobado (sin plaza) en las oposiciones. Quizá podría decir que las fiestas en mi pueblo me han dejado baldaíco* y sin ganas de escribir una sola letra. O que el haber cambiado de móvil y que éste no pare de darme problemas me ha quitado las ganas de actualizar. Podría poner como excusa que he pasado varios días en el campo, alejado del mundanal ruido, para volver y enterarme de que Madonna primero sí, después no y ahora no se sabe, ha añadido una segunda fecha en España a su gira Sticky and Sweet. Podría relatar con pelos, señales y citas célebres mis cenas morraicas con Leticia y los acontecimientos que hemos vivido juntos, desde su experiencia cercana a la muerte hasta el descubrimiento de unos maravillosos batidos y dulces marroquíes, pasando por una intensa jornada playera en Ruidera en compañía de mi primo y su chico. Podría hablar de lo sorprendente que puede llegar a ser explorar meetic con un perfil falso (sorprendente y descojonante), o de lo maravillosas que pueden ser las vistas algunas veces en el césped infestado de hormigas rojas de la piscina de mi pueblo. Podría dejar constancia de las sesudas conversaciones que he tenido estos días con María, o de lo bien que lo he pasado con ella como compañera de viaje en mis visitas a la jodida tienda vodafone en Ciudad Real, descubriendo música y gente interesante por el camino. Podría hablar de tantas cosas... pero ya si eso otro día.

48 días no es el tiempo que he pasado sin actualizar (pero casi), sino lo que en teoría falta para el todavía hipotético concierto de Madonna en Sevilla.

Una de fotos:

Y ahora, como diría mi admirado Ohm, dentro vídeo:

*baldaíco: reventado, agotado, exhausto. Hecho mixtos.

Pierde su derecho

2008-06-23T13:46:00.005+02:00

Ha pasado casi un mes desde que escribí la última entrada, y sin embargo, ha sido como un año para mí. De hecho, hace 14 días que tengo 25 + 1 años, e incluso he tenido tiempo de hacer cosas muy “de mayores”, como opositar. No os alarméis, todavía no formo parte de la Educación pública (aunque sea un virtuoso en el área), porque el 7 de julio tengo que presentarme a la segunda parte del examen, la temida encerrona.

Pero ya he hecho la primera, y ardo en deseos de compartir con vosotros la experiencia. Después de semanas de ajetreo retocando la programación didáctica y dándole el último repaso a los temas, el pasado día 20 me fui a Ciudad Real con Mayte y su madre, que aceptaron encantadas mi compañía. Por el camino se mascaba la tensión, aunque ya no había marcha atrás y a las 16:30 estaríamos preparados para soltar todo lo que tuviéramos que soltar. Al final la cosa se alargó bastante, pero la espera se hizo muy corta gracias a los reencuentros y cuántotiempos de rigor. Me encontré con gentecilla de la facultad y me hizo mucha ilusión, aunque estaba demasiado nervioso como para liarme de conversación tópica con tanta persona humana.

Además iba como perdido por el instituto ruinoso donde nos tocó opositar, y no quería moragarla en una fecha tan señalada, así que me informé de dónde tendría que presentarme para esperar el llamamiento y allí me quedé, sin moverme ni un milímetro, charlando con gente que conocía de la Academia y una profesora majísima que estaba en el instituto de mi pueblo cuando hice las prácticas del CAP.

Por culpa de mi apellido, no tardaron mucho en invitarme a que entrara al ~~matadero~~ aula y me sentara a esperar que dictaran ~~sentencia~~ los temas. Menos mal que no me hice esperar, porque se ponían muy farrucos si tenían que llamar a algún aspirante más de 2 veces... tanto que después de la tercera, se oía “pierde su derecho” y vamos, soy yo y no aparezco por ese instituto el resto de mi vida, que vaya genio. Parecía que perdía uno su derecho a respirar.

Y bueno, aunque al principio me acojoné bastante porque los 2 primeros no me sonaban de nada, el tercero ya sí, así que no me lo pensé más y me puse a escribir sobre la Revolución Industrial inglesa y Charles Dickens, que son lo más ~~petardo del mundo~~.

Después del examen, los consabidos quétal y quétemahaselegido, y poco después, de vuelta al pueblo con Mayte y su madre, comentando las ausencias, los pros y los contras, y celebrando que todavía tenemos unos días de libertad (yo uno menos que ella) hasta el día de la mierdera encerrona.

Me despedí de ellas en Manzanares, porque recordé oportunamente que mis padres estaban allí de visita en el hospital. Tengo una sobrina rara nueva, que nada tiene que ver con las otras de las que hablé hace tiempo. Es una monada y estaba estupenda bajo la lámpara de la bilirrubina. Parecía que estaba dándose una sesión de rayos UVA.

Y luego, intensa llamada de Leticia mediante, fui de boda. Vaya día, ¿eh? Es que por fin se casaron la pesada de Bea-la-inexpresiva-y-no-guapa y Álvaro-el-guapo-con-tatuajes-a-boli.

El sábado fue un día agridulce. Por la mañana fui de compras con mi madre, en busca de un par de regalos de mi parte y la de Jacinto para Nicola, que el domingo volvió a Inglaterra. Estábamos invitados a una cenita de despedida en su piso, y ¿qué menos que llevarle algún detallito para hacer el trance menos duro?

La cena fue mouthwatering (ensaladilla, solomillo de pollo al roquefort, aperitivos diversos) y pasamos un rato muy agradable con ella, con Elena, con Sebastiano y As, y con una pareja de compañeros de curro de ellos, Lucía y Paco (¿era Paco? Ahora ya no estoy seguro), que llevaron a su niña Emma (un encanto) y eran muy majos.

Luego salimos un rato, aunque Jacinto se fue con Alberto antes de que saliéramos (antes molaba), y volvimos pronto a casa porque los demás el domingo tendrían que madrugar para ir a Madrid a llevar a Ms. Davidson.

Estuvimos en el Disparate, uno de mis locales veraniegos favoritos (xD), que ha sufrido –nunca mejor dicho- algún que otro cambio desde que les di un pequeño toque de atención (siempre con humor, ¿eh?), y allí volvimos a encontrarnos con Alberto, esta vez acompañado de Michel (que puede que el año que viene sea compañero mío de curro, porque trabaja en el instituto de mi pueblo). Y eso que Alberto decía que se iba a ir a casa... hmmm...

Ayer, para resarcirse, Jacinto y él me trajeron un regalito estupendo, de ésos artísticos que tanto les/me gustan (unas láminas de una especie de espuma con ilustraciones de fauna antediluviana muy totales), y después de hacer playback viendo un rato Jurassic Park en la tele, bajamos a tomar algo al centro antes de que volvieran a Ciudad Real a terminar sus cosas y ver el partido.

24 años sin pasar a semifinales, vaya tela.

Jódete, Cristiano Ronaldo.

Jugar a la locura

2008-05-31T17:00:00.005+02:00

Durante esta semana mi madre y mi tía han estado haciendo limpieza en casa, y yo, que debería haberme matado a estudiar porque estoy un poco con el agua al cuello, he optado por echarles una mano aunque ya falte muy poco para las oposiciones y lleve el temario un poco tal. Soy muy de trabajar bajo presión, y no creo que eso vaya a cambiar ahora, así que pensé que era buena idea ayudar con el japoteo* en lugar de darle vueltas a los folios mientras me toco el pelo intentando entender algo.

Y yo que pensaba que la limpieza me ayudaría a distraerme un poco y dejar de pensar en didactic units y text typology... cuán equivocado estaba.

Limpiando detrás de un mueble del salón donde guardábamos los libros del colegio y los apuntes de la época en que todavía me gustaba tomarlos -e incluso pasarlos a limpio, que vaya tela-, me encontré con algunas reliquias que me han hecho reflexionar sobre lo colgado que estaba en mi adolescencia.

Ya he comentado en más de una ocasión que yo no tenía amigos, era un adolescente solitario y tímido y me pasaba las tardes modelando animales u otras cosas con la plastilina o dibujando cualquier chorrada para entretenerme y no caer en una depresión o en una crisis nerviosa que me convirtiera en un potencial asesino en serie o un violador.

Hubo una época en la que pasé de dibujar y modelar y empecé a escribir. Pero no relatos surrealistas de ésos que tanto me gusta escribir ahora. Y ahí es donde está el problema. Estoy en condiciones de afirmar que, tan sólo e infeliz como me sentía con tanta frecuencia, lo que trataba de hacer era crear mi propio mundo alrededor, un mundo en el que yo tuviera el control, por decirlo de alguna manera, y pudiera así descargar toda la frustración que sentía en la realidad "de serie" en la que estaba viviendo.

Escribía libros -muy cutres, eso sí- sobre lo que a mí me gustaba leer, me hacía mis propias revistas de animales o coches inspirándome en las que por aquellos entonces me compraba e incluso me inventaba cantantes, canciones y listas de éxitos para pasar el rato.

Vamos, que si alguien imprime esta entrada y la lleva a un psiquiatra seguro que no tardan en venir a recogerme con una confortable camisa de fuerza slim fit. Lo que me faltaba ya.

Afortunadamente, parte de esos recuerdos tan inquietantes se fueron al contenedor de papel, aunque los menos avergonzantes siguen conmigo detrás de ese mueble, no sé por cuánto tiempo, recordándome una etapa bastante agridulce de mi vida. Una etapa que, por suerte, ya acabó.

Quizá todo aquello eran los pasos necesarios para llegar al punto donde me encuentro ahora. Una etapa fantástica que empezó hace ocho años. Soy una celebrity local (xD), tengo grandes amigos cerca y no tan cerca y pronto -espero- otra variable entrará en juego para bien, haciéndome una persona más completa, más responsable y, evidentemente, más adinerada.

*japoteo: acción y efecto de japotear. Limpiar, asear, ordenar. Damien es un auténtico experto en él.

Alanis y sus enredos

2008-05-29T13:30:00.009+02:00

Han pasado cuatro meses desde que comenté que había encontrado un nuevo vídeo de Alanis Morissette que ilustraba una de sus nuevas canciones, Underneath. En aquella entrada de finales de enero también comentaba que Alanis estaba trabajando con Guy Sigsworth, que había producido la mayoría de los cortes del Melankton de Kate Havnevik (mi disco favorito de 2007). Pues bien, no me extrañaría que Flavors of entanglement, producido enteramente por Sigsworth, acabara convirtiéndose en uno de mis discos favoritos de este año.

Llevaba un tiempo algo decepcionado con Alanis Morissette. Su último disco de estudio (So-called chaos, de 2004) tenía algunas buenas canciones, pero en general era un disco musicalmente no muy innovador y con unas letras un poco cansinas, producto de lo enamorada que estaba por aquel entonces. Después llegó el recopilatorio The collection, con un más que decente cover de Crazy de Seal, pero nada más a destacar, y el homenaje a los 10 años del mundialmente famoso Jagged little pill con la versión acústica del álbum, que también resultó ser un poco decepcionante.

Así que después de escuchar un disco tan hermoso como Melankton, y de saber que Guy Sigsworth estaba detrás de él, nada podía hacerme más feliz (siempre refiriéndonos a Alanis, claro) que saber que ayudaría a la gritona canadiense a salir del atolladero.

Como decía, esa ayuda se materializó en primer lugar en Underneath, temazo del que esta semana he descubierto un vídeo diferente que será la versión oficial. El anterior fue presentado en un festival de cine independiente a finales del año pasado y seguramente Alanis (que cantaba bajo el agua) ya estaba un poco cansada de él y ha decidido grabar esta versión más acorde con su personalidad de alternative female vocalist:

Pero hay muchas otras cosas interesantes en el disco aparte de Underneath. La reinvención musical queda patente en primer lugar en la contundente Straitjacket, un tema con un sintetizador de lo más machacón (Timbaland y su base para 4 minutes ya no son nada) en el que la muchacha está hasta el chirri de que su pareja la trate como un cero a la izquierda y esté todo el rato desdiciéndose. Vamos, que la tiene loca, y la música y la voz de Alanis en el tema dan fe de ello: ‘No serás feliz hasta que me veas con una camisa de fuerza’.

Otro de los grandes momentos del disco es la balada Not as we, adelantada también hace tiempo en este blog en forma de trocico con montaje de fotos. Alanis canta con una voz increíble y toca el piano mientras habla sobre volver a empezar una relación e intentar no cometer los errores del pasado: ‘Empezar desde cero, pero esta vez yo como yo y no como nosotros’.

Si tuviera que elegir una canción, por ahora ésa sería Moratorium. Sigsworth 100%, con una excitante melodía medio drum’n’bass y un final instrumental que recuerda los mejores momentos del infravalorado Supposed former infatuation junkie, con su misticismo y su sabor oriental. La letra tiene puntos en común con la anterior, aunque en esta ocasión la relación está en otro punto y prefiere pedir un plazo (o moratoria) para reflexionar y decidir si debe o no huir del compromiso.

También muy influidas por las nuevas compañías de Alanis (pero sin que eso sea tan cansino o cantoso como en otros casos) están Giggling again for no reason (muy Frou Frou, grupo formado a principios de siglo entre Sigsworth y la cantante Imogen Heap) y Incomplete. La primera desde el título aclara que es una feliz coplilla dedicada a esos momentos de la relación en que una está extasiada, con la risa tonta en todo momento, mientras que la segunda parece poner por delante el interés de la propia Alanis en sentirse incompleta en lugar de hacer en todo momento lo que se espera de ella (o en última instancia, de cualquier mujer).

El resto de temas son menos sorprendentes a priori, aunque las letras de la canadiense siguen siendo tan fantásticas como siempre. Sin embargo, el hecho de que sean menos sorprendentes o innovadores no quiere decir para nada que sean peores (al menos no todos). Son más Alanis y menos Guy. Citizen of the planet vuelve a remitirnos a Supposed, mientras que Versions of Violence y Tapes podrían haber formado parte sin ningún problema de Under rug swept. Por su parte, In praise of the vulnerable man no habría desentonado para nada en el primer disco, y Torch, que en mi modesta opinión sobra, recuerda, junto con el olvidable bonus track japonés 20/20, a la parte más casposa del disco-feliz-pero-fallido de 2004.

Hay una edición de lujo del disco que incluye 5 temas adicionales, de los que al menos 3 son fantásticos. Se trata de Orchid, The guy who leaves (que parece de Goldfrapp!) y On the tequila (Frou Frou again), donde la colaboración entre Alanis y Guy ha dado lugar a tres grandes temazos que podrían haber estado en la edición sencilla sin temor a vender un peñazo. Supposed ya tenía 17 canciones y era perfecto.

Ojalá este “enredo” con Sigsworth vea el nacimiento de algún disco memorable más. Si la relación acaba aquí, desde luego ambos pueden estar bastante orgullosos. No como esa zorra de Fergie, a la que Alanis dio una buena lección en este vídeo:

Es que no hay color, vamos:

7,6 / 10

2008-05-23T12:30:00.005+02:00

Brazo de gitano

Aquella mañana, Cristiano Ronaldo se levantó con el ego –y lo que no era el ego- más subido que de costumbre. Unas horas más tarde, su equipo, el Manchester United, se proclamaría ganador de la Champions League en Moscú. Pero el día no había hecho más que empezar.

Como siempre, se levantó de un salto y se quedó un rato de pie frente al espejo de una de las puertas del armario, mirándose. No le extrañaba traer de cabeza a tantos tíos y tías. A duras penas podía resistirse a morrearse con su imagen en el cristal, así que le parecía lo más normal del mundo que su nombre fuera tecleado en Google casi tantas veces al día como las que él respiraba. Unas horas más tarde, respirar le resultaría tan jodido como… ¡Oh, meter un gol en propia puerta!

Una vez en el estadio, que le parecía igual que todos y por lo tanto no sabía cómo se llamaba, y después de haber marcado un gol de cabeza al Chelsea que traía de cabeza al equipo rival (o sea, al Chelsea), se quedó mirando fijamente al objetivo de una de las cámaras que retransmitían el encuentro. Aquella cámara pertenecería a uno de tantos canales de televisión de los que esa noche no apartaban la vista de sus torneadas piernas ni bajo death penalty.

¿Qué tenía entonces de especial?

Al otro lado del objetivo estaba yo. Pero no allí en Moscú, pasando frío por las bajas temperaturas del país putín (sí, adjetivo). Observaba acalorado la camiseta sudada de Cristiano desde otra ubicación.

Estaba en un bar, con un vaso de agua en la mano, y Cristiano me había visto mirándole con avidez. Por una vez, se sintió incómodo con su papel de macizo objeto y se empezó a cabrear, o eso me pareció, porque fruncía el ceño de mala manera y había empezado a andar en dirección a la cámara por la que habíamos “conectado”.

Por momentos, el corazón me empezó a latir más rápido de lo humanamente soportable, pero no sabía si aquella sensación se debía a la visión de mi ídolo acercándose a mí con aire desafiante o a la visión de mi ídolo acercándose a mí con aire desafiante y ganas de conocerme y darme su número de teléfono y un buen morreo de los suyos.

Ante la duda, me levanté y me acerqué corriendo a la tele del bar, expectante. Unos segundos después sentí cómo un brazo salía del televisor, estampando el puño repetidamente contra mi cara de forma despiadada, haciendo que me tambalease hasta casi caer al suelo. Por fortuna, pude apoyarme en el frigorífico de Cruzcampo que tenía debajo, ayudándome a mantener el equilibrio.

Me retiré, decepcionado e indignado, y vi cómo Cristiano todavía intentaba alcanzarme, con su puño de chav agitándose en el aire y su cara de chav contraída en una mueca de odio.

Apagué la tele, y al tiempo que se me caía un mito, el brazo de Cristiano Ronaldo se me caía cercenado sobre el pie, impregnándolo todo con su olor a bollería industrial y su insípido relleno de chocolate.

2008-05-19T17:50:00.011+02:00

InKomodo

Pensaba haber venido mucho antes y actualizar como si nada, pero no ha sido posible. Han sido unos días realmente duros. He sido víctima de un secuestro express.

Todavía no sé quién me secuestró ni para qué. Recuerdo que mi padre llamó a casa una mañana diciendo que iba a venir un perito para que le acompañáramos a ver una movida en nuestra casa campestre y que mi madre y yo nos subimos en el coche cuando llegó. Pero no recuerdo nada más.

Quizá me hayan borrado la memoria como si actuara en Men In Black, pero ya no estoy seguro de nada. Lo más raro es que, sin embargo, tengo algunos recuerdos aislados y entremezclados. En ellos aparece Iván de OT sin parar de quejarse vestido de comunión, mientras un grupo de gente que ya tiene una edad baila alrededor de una mesa llena de botellas vacías y platos sucios en una extraña danza tribal. Entre esas personas me parece reconocer a algunos miembros de mi familia y algunos otros miembros con los que preferiría no tener ningún vínculo familiar, pero no tengo nada claro.

Luego está mi madre. He intentado hablar con ella desde que volvimos, pero cada vez que le pregunto sobre el tema lanza algo contra la pared, corre a coger algún pedazo y exclama eufórica "¡Innsbruck!" y prefiero no seguirle el rollo porque cada vez que oigo esa palabra me dan ganas de abofetear a alguien. Con Iván de OT me pasa lo mismo, y más desde que se presenta en mis recuerdos con su traje de marinerito, poco más de un metro de estatura y su cabeza de Iván tamaño estándar. Al verle intento recordar aquel capítulo de Padre de familia en que Peter entra en una suerte de fuente de la eterna juventud y el agua hace que… ¿qué hace? ¿por dónde iba?

No le recomiendo ser víctima de un secuestro a nadie. Prefiero mil veces perecer en un tornado, sin tener que estar esperando a ver qué se le pasa por la cabeza a un secuestrador paranoico y reprimido que no tiene otra cosa mejor que hacer para darle conversación a alguien que secuestrarle u obligarle amablemente a que le invite a merendar… “me apetece tomar un té con la vecina: voy a secuestrarla, matarla, le voy a sacar las entrañas y la voy a rellenar de té, que hoy tengo ganas de una merienda diferente.”

Si al menos pudiera provocarle una septicemia al secuestrador para que no se le ocurriera volver a molestar a nadie, valdría la pena. Pero no soy un dragón de Komodo, aunque nos parezcamos: me da por comer hasta reventar, pierdo la cabeza y me arrastro, aunque yo lo haga sobre el teclado o sobre el suelo de mi casa o de una discoteca.

Leyéndome, parezco más un infectado –que no un zombi- que otra cosa. Yo no tengo agallas para ser un dragón de Komodo. Los dragones de Komodo no tienen agallas para ser peces.

NO a los trajes de marinerito.

Septicemia. Mola decir septicemia.

Dance monkeys, dance!

2008-05-04T16:00:00.003+02:00

¡Hola!

Hoy, como ya sabréis, es el Día de la Madre, y por este motivo me gustaría dedicar el siguiente vídeo, cortesía de ese gran artista conceptual llamado Ja, no sólo a las madres, sino también a los padres, a los hijos, a los abuelos, a los nietos, a los tíos, a los sobrinos... en fin, a todos los micos y micas de éste, nuestro planeta.

2008-04-24T00:42:00.011+02:00

Fuego y Hielo / La Paradoja (II)

(Viene de Mother and son)

Como siempre, tuve que esperar un buen rato a que la vecina me abriera la puerta. Estaría trabajando, haciendo de su casa un lugar más habitable, mientras se movía al ritmo de la extraña música tribal que tanto le gustaba y que tantas veces me había puesto sin llegar a conquistarme plenamente.

Por fin, apareció tras las cortinas, vestida con una larga falda de estampados imposibles y con la melena suelta, cayéndole por el pecho. Estaba espectacular, como siempre, y casi no pude articular palabra cuando me saludó con dos insignificantes besos. Para ella, eso era algo de lo más normal. Sí, besar, pero también que la gente se quedara paralizada cuando ella estaba cerca. Tal era el poder que ejercía sobre las personas que la rodeaban. Aún así, a pesar de esa superioridad clara de la que hacía gala sin ninguna presunción, yo sabía que siempre estaría ahí, para mí. Y aunque mi visita en esta ocasión era un poco oportunista, sabía que aquel domingo que había empezado de una forma tan rara no había terminado de sorprenderme.

Me invitó a tomar un té mientras iba a la nevera a buscar algo de comida para mí. Yo evitaba quemarme por dentro, pero empezaba a hacer un calor agobiante allí. Me preguntó qué tal me iban las cosas desde la última vez que nos vimos, y le estuve contando que había ido de viaje relámpago a una cena en casa de una amiga en la gran ciudad, donde me había sentido a ratos desubicado, a ratos la estrella de la fiesta. La cena fue fantástica y volver a la gran ciudad aunque fuera por poco tiempo también estuvo muy bien. Como siempre, la compañía estuvo a la altura, pero el sentimiento de aislamiento y desubicación del que le hablé me había incomodado bastante. Afortunadamente, ahora estaba de vuelta en casa y todo estaba bajo control. O eso pensaba yo, al menos.

Volvió a sentarse a mi lado con una taza de té casi hirviendo entre sus manos, sin mostrar el más mínimo gesto de dolor. Y entonces me contó otra de sus historias. Yo presentía que ésa no sería una más de sus anécdotas intrascendentes. Al empezar a hablar, le había cambiado el gesto por completo, y sus ojos infinitos y arrebatadores habían adquirido un brillo cristalino más propio de una fría estatua de cera que de alguien tan ardiente como ella.

Ocurrió el anterior domingo. Estaba tumbada en el sofá, cambiando de canal mecánicamente, con los ojos abiertos pero sin ver nada en especial. Lentamente, se incorporó y, con la mortecina luz del televisor como único testigo, fue hacia el cuarto de baño y se vistió con ropa algo más recia. Fuera transcurría la típica tarde de domingo de abril, con la lluvia y el Sol en total desacuerdo luchando por controlar el cielo.

Algo perdida, empezó a caminar en dirección a las afueras, mientras comenzaba a llover tímidamente y ella se refugiaba en sus ropajes como si vistiera un escudo de acero. En cuestión de minutos llegó a la puerta del pequeño hotel de carretera que habían construido hacía ya mucho en la salida del pueblo, y se detuvo antes de entrar, mirando a su alrededor como si esperara a alguien. Se quedó mirándose en una de las ventanas que daban a la calle, contemplando cómo cambiaba cuando salía de casa, fuera de sus dominios.

De pronto, a su espalda, vio aparecer una figura conocida entre las cortinas de agua. Se volvió para saludarle y vio cómo él se detenía sin decidirse a llegar más allá, obligándola a salir de la protección del porche para recibirle. Ella le abrazó, sintiéndole helado a través de su piel, y acercó sus labios a los de él para besarle tímidamente, notando cómo el frío hacía que su cálida boca se agrietara automáticamente.

El extraño le indicó con un gesto un tanto indiferente que ya era hora de pasar, y ella obedeció sin decir nada. En la recepción, pidieron la misma llave de siempre para después subir las mismas escaleras de siempre y llegar con sus sentimientos encontrados y sus cuerpos destemplados a la puerta de la misma habitación cochambrosa de siempre.

En cuestión de segundos estaban desvistiéndose mutuamente, besándose, tocándose. Pero no era la típica escena romántica de road movie. Ella le besaba con avidez en los labios, el cuello, mordisqueándole, acercando su lengua furtiva a las orejas de su amante silencioso, y él parecía responder, pero el frío que destilaba impregnaba la estancia poco a poco, pues el vapor comenzaba a acumularse en el vidrio de la ventana y sus pieles se erizaban contagiadas.

Ella se dio cuenta, y le agarró por la cintura arrastrándole hacia la cama. Siguió devorándole con la misma urgencia hasta que, por fin, él pareció interesado también. Con sus manos llenas de largos dedos, empezó a acariciarla por la cintura, subiendo hacia el pecho, moldeando sus pechos con insistencia, llegando a agarrarla por el cuello en un fingido estrangulamiento que a ella le supo a puro vicio. Si cuando ella se tocaba ponía especial empeño en dejar sobre su cuerpo su personal impronta, su única rúbrica, no esperaba menos cuando daba a alguien la oportunidad de hacerlo en su lugar. Y era en esos momentos cuando se abandonaba al disfrute sin importarle nada más. Era en esos momentos cuando su doble cara vulnerable y animal se convertía en una sola. La recorría una vulnerable necesidad de sentirse tratada con instinto animal, como si quien la hiciera sentir así tuviera que alimentarse de ella, dejándola en los huesos con su consentimiento.

Por su parte, él la tocaba sin especial interés. Aquel encuentro era para él un trabajo más. Y no es que fuera a recibir nada de aquella mujer. Bueno, al menos nada material. Ella estaba dispuesta a darlo todo, pero él hacía tiempo que había desistido. Tampoco era que él no sintiera nada por aquel cuerpo insaciable y reptilíneo, de indómita belleza. Sí que sentía algo especial por ella, pero cuando no estaba a su lado. Sus encuentros suponían para él un arduo esfuerzo porque siempre que estaba con ella se sentía sobrecogido, temeroso de no estar a la altura. Y no era un temor injustificado. Había escuchado cómo aquella mujer misteriosa y solitaria robaba la energía de sus amantes en plena excitación si no se sentía completamente satisfecha, y él no quería acabar así. Por eso, se afanaba con todas sus fuerzas en demostrarle que era capaz de hacerla sentir como si una descarga de diez mil voltios entrara y saliera de ella sin provocarle nada más que deseo. Deseo. Más deseo. Más. Más.

Y ella respondía. No cedía ante nada. La leyenda era simplemente eso.

Él, aún dedicado por entero a mostrarse deseoso cuando en su interior lo que más deseaba era no defraudarla, no sabía hasta qué punto era ella consciente de lo que estaba pasando.

Parecía como si su artimaña hubiera funcionado, pues ya estaba dentro de ella hacía rato y pensaba que la había hecho sentir como nadie nunca antes lo había hecho.

Pero ella siempre sorprendía. Se incorporó un poco y se abrazó a él por el cuello mientras aguantaba sin problemas sus idas y venidas dentro de ella.

Paradoja aún estaba a medio camino. Acercó su rostro al de su amante y comenzó a besarle apasionadamente una vez más. Para ella era un beso más, pero él empezaba a sentir algo extraño en su interior. Algo que empezaba a doler. Algo que le quemaba por dentro. Algo que poco a poco convertía sus entrañas en lava incandescente.

En un intento desesperado se separó de ella, mirándola a la cara, y ésta le devolvió una sonrisa maliciosa. Le pareció estar mirando a la cara a una serpiente. Sacudió la cabeza y volvió a mirarla, comprobando aliviado que aquella hermosa joven seguía siendo la misma de siempre, cuando un terrible dolor le hizo retorcerse en espasmos hasta caer al suelo.

Ella se acercó al borde de la cama y le vio derritiéndose, como hielo, sobre la tarima podrida.

Le di las gracias por el té y la comida, y salí corriendo de allí.

No he vuelto a visitarla.

Las chucherías de Madonna

2008-04-24T00:24:00.010+02:00

Madonna tiene nuevo disco. ¿Que no lo sabíais? ¿En serio? Si éste fuera otro blog, tal vez me lo creería, pero llevo hablando de Hard Candy más de un mes. En casi todas mis entradas desde entonces he comentado algo sobre los temas que ya se conocían, las imágenes de promoción o las filtraciones menos fiables, pero hoy puedo decir con total convicción que Madonna YA tiene nuevo disco. Porque yo YA lo tengo. Y YA lo he escuchado. Y no una vez, ni dos, ni tres. No sé si con vistas a escribir una crítica o no, pero el caso es que ya estoy más que preparado para comentar con cierto detalle y rigor periodístico (siempre acompañado de mi prosa facilona de principiante™) mis impresiones sobre las nuevas canciones de la ~~Vieja~~ Reina del Pop.

Antes de empezar el análisis me gustaría plantear una cuestión. Hard Candy es el último disco de Madonna para Warner, la discográfica para la que ha estado trabajando los últimos 25 años de su vida, y, al margen de analizar la calidad musical de su último disco, habría que hablar de él en otros términos… ¿Será una despedida digna de su discográfica? ¿Será un disco más? ¿Habrá una nueva Frozen entre las alegres coplillas de Hard Candy? Para averiguar lo que pienso, sólo tenéis que seguir leyendo.

a) El nombre:

Madonna ha declarado –siempre por boca de sus portavoces- que Hard Candy le parecía un nombre más que apropiado para el disco, dado que, según ella, hay mucho almíbar y mucha caña entre los temas de este álbum, pero… ¿Habrá que tener en cuenta esto a la hora de ponerle nota a la nueva obra de la Ciccone? Vamos a verlo.

b) El estilo:

Desde que lanzó Confessions on a dance floor se rumoreaba que esta buena mujer estaba trabajando en una especie de continuación de ese homenaje a la música discotequera de los setenta. En un momento indeterminado del tiempo que ha pasado desde entonces, supimos que había empezado a trabajar con el omnipresente y odioso Timbaland, inspirada -y aconsejada / ayudada- por un alumno aventajado de éste, Justin Timberlake, y su grupito de colegas (léase Pharrell Williams y Danja, colaboradores también, entre otros, de la malograda Britney Spears). Sabiendo esto, ya era más difícil –a priori- pensar en una continuación de Confessions, porque todo el mundo había empezado a poner de vuelta y media a Madonna por cambiarse de chaqueta y ponerse a trabajar con los mejores productores de música negrata del momento con el único objetivo de reconquistar las listas americanas… ¿Se habrá mantenido fiel a la idea de grabar la continuación de Confessions? ¿Se habrá mantenido fiel a las ideas de su nuevo equipo de productores y compositores? ¿Se habrá mantenido fiel a algo? Lo veremos.

Ahora vamos a lo que importa.

c) Las canciones:

1. Candy shop: A muy poca gente le gusta esta canción que se filtró hace casi un año. Yo soy uno de ellos. Todo el mundo dice que es humillante que una castaña como ésta abra un disco de Madonna, pero a mí me parece toda una declaración de intenciones y una muestra clara del trabajo como productor de Pharrell Williams, que, si bien hace todas las canciones casi iguales, ha hecho de Candy shop un tema muy muy negro pero a la vez muy muy Madonna. Y eso tiene mucho mérito. Además, la letra está llena de dobles sentidos y putiferio, lo que unido a las sexy melodías creadas por el susodicho, crea un conjunto de lo más sugerente. 7 / 10

2. 4 minutes: A muy poca gente le gusta este single. A mí me encanta. Todo Dios hace coñas sobre quién es el verdadero intérprete del tema, pero lo que está claro es que es un temazo, sea quien sea la voz principal. ¿Que podría ser un single de los *Nsync, o de Justin, o uno de los temas del disco de colaboraciones de Timbaland? ¡Da igual! Tiene una melodía de lo más pegajosa y la voz de Madonna se muestra juguetona, vacilona. Además, una canción con un vídeo como el suyo SIEMPRE mejora, aunque cada vez tenga más claro que Timbaland debe morir (o dejar de chupar cámara en los vídeos de la gente a la que produce, porque aparte de producir música, produce náuseas). ~~8 / 10~~ 7 / 10

3. Give it 2 me: Confirmada como el segundo single, es un tema bastante sorprendente. A mí me recuerda al Maneater de Nelly Furtado (no es la única canción que me recuerda a una de Nelly Furtado, ¡¡¡¡CULPA DE TIMBALAND!!!!), aunque es más discotequera (¿influencia Confessions?) y hacia el final hay cambios de ritmo –con cencerros incluidos- que dejan picueto al más pintao. Tiene una letra chulísima y el vídeo promete. ~~7 / 10~~ 9 / 10

4. Heartbeat: Otra típica canción de Pharrell, con Madonna cantando con su voz de niña hortera de los 80 y un estribillo pegadizo y que invita a arrimar cebolleta. No os dejéis engañar por ese inicio tan de Camela. He de admitir que en la primera escucha me dieron ganas de quemar a Pharrell en la misma hoguera que a Timbaland, pero me contuve, e hice bien. Puede que hasta me reconcilie con el r’n’b comercialote americano del que tanto reniego últimamente (tiene huevos que sea Madonna quien me ayude a recuperar mi gusto por la música negrata). ¡Ah, me en-can-ta el ‘see my booty get down’! ~~7 / 10~~ 8 / 10

5. Miles away: Ya había escuchado trozos de esta canción en vídeos de Youtube y filtraciones chungas, y no imaginaba que sería tal cancionzaca. Recuerda a los mejores tiempos de Madonna y Mirwais (Love profusion, Nothing fails) pero al mismo tiempo trae al presente el sonido de los mejores temas de la época Bedtime stories. Desamor, tecnopop (una vez más, posible influencia Confessions), guitarreos acústicos, toques r’n’b y Madonna cantando como sabe hacer de vez en cuando en la que probablemente sea la mejor canción del disco… ¡Y QUÉ FINAL! 10 / 10

6. She’s not me: Una de las más largas del disco, un poco del estilo de Give it 2 me, con cambios de ritmo y clara vocación discotequera. Un puente de pop playero (de ése de dar palmas y saltar alrededor de una hoguera comiendo malvaviscos) da paso a un final casi copiado de Hung up (Confessions again). Me encanta la voz de Madonna en esta canción que habla de una zorrita (que podría ser cualquiera de sus wannabes) que parece haberle quitado al chorbo. También canturrea Pharrell por ahí, que ya podría callarse el tío… ¡Qué pesao! ~~8 / 10~~ 7 / 10

7. Incredible: Una de las 2 que no me gustan por más que lo intento. Es algo parecida a Heartbeat, pero dura el doble (es la más larga de todo el disco). Lo único que me encanta es cuando dice ‘Incredible!’ porque suena igual que cuando era una niñata hortera y gritaba ‘Material!’. Y es que ése es otro de los grandes atractivos del disco. Su gran parecido –así en general- con la música que la Vieja entre las viejas hacía en los 80. Bien por ella. Cerrar el ciclo con Warner en cierto modo igual que lo empezó. 4 / 10

‘Incredible! Let’s finish what we started!’

8. Beat goes on (feat. Kanye West): Esta canción se filtró casi el mismo día que Candy shop, pero al contrario que aquélla, ha cambiado muchísimo. Han convertido una melodía típicamente pharrelliense (agh, ¡¡¡¡otra vez!!!!) en una pegajosa melodía funky que sólo conserva de la original el ‘on and on the beat goes’. A mí me gustaba mucho la original, pero he de reconocer que ha mejorado bastante. No sé si sea por la nueva letra rollo Express yourself o por el coqueto rap del coolérrimo Kanye West, pero esta “nueva” canción engancha. ~~8 / 10~~ 9 / 10

9. Dance 2night: Otra colaboración con Justin. No sé por qué, pero me recuerda mucho a la anterior. Me encantan el pre-estribillo y el estribillo, y cómo se com-penetran Justino y la Madonn con la letra, haciendo una especie de 4 minutes a lo Bee Gees. También tiene un tufillo ochentero de lo más gracioso, y el final pseudobakala es molón a tope. 7 / 10

‘You don’t have to be beautiful to be understood. You don’t have to be rich and famous to be good…’ ¡QUÉ GRANDE!

10. Spanish lesson: Lo primero que se me ocurre es… ¡MADONNA, CÓMPRATE UN DICCIONARIO, GUAPA! Y lo segundo es que no me gusta nada esta canción. Muy acelerada, al estilo del Like I love you de Justino, pero en malo, y el estribillo suena como si lo hubieran grabado los gatos que comen en los cubos de basura del gimnasio donde Madonna va a hacer pilates. El puente tiene un pase (‘If you do your homework…’), pero cuando la canción acaba –que es pronto afortunadamente- rezas para que Pharrell Williams se haya quedado ya satisfecho y no cante ni produzca ni una nota más en este disco. ~~3 / 10~~ 5 / 10

11. Devil wouldn’t recognize you: Ya se dejaba entrever en las diferentes críticas que han ido saliendo que esta canción sería el Cry me a river de Madonna. Y lo es. Pocas sorpresas más para una canción que, teniendo en cuenta la que toma como referente, no podía ser mala de ninguna de las maneras. Incluso tiene sonidos de agua. Eso sí, me suena un poco a Red blooded woman de Kylie Minogue, y eso NO ME GUSTA NADA. Por eso no tiene más nota. ~~7 / 10~~ 10 / 10

12. Voices: No me preguntéis por qué, pero me suena a Secret por todas partes. Eso sí, las cuerdas de fondo y ese final apoteósico merecen toda la atención del mundo mundial. El estribillo también me gusta, pero me suena un tanto rancio. No sé. 6 / 10

d) El veredicto:

La verdad es que todo el disco es un poco ‘Distant echoes from another time…’ (Voices). Parece como si realmente no se hubiera atrevido a cambiarse de chaqueta del todo, y eso no es malo. El disco suena 100 % americano, eso está claro, pero también suena a Madonna por todas partes. Hay claras reminiscencias de la Madonna de Confessions, y sobre todo, de la Madonna de los 80, lo cual, como he dicho antes, me parece todo un acierto para cerrar esta etapa de su vida profesional.

En cuanto al tema del r’n’b, tengo mis dudas. Hay temas que suenan muy actuales (4 minutes, Give it 2 me, Miles away) pero hay otros que parece tener guardados desde 1994 (Voices) y que arreglados para la ocasión dan el pego, pero poco más. Podría haber hecho de Devil wouldn’t recognize you una canción un poquito mejor modernizando un poco la producción, y podría haber conseguido un disco mucho mejor en general si no hubiera confiado tanto en sus nuevos amiguitos (sobre todo en Pharrell, que hace que parezca que estamos ante el nuevo disco de NERD. Y los nerd ya no nos gustan tanto, M-Dolla).

~~6,8 / 10~~ 7,4 / 10

2008-04-21T14:24:00.014+02:00

El patito feo [Remix]

Érase una vez un animal, como un pequeño cocodrilo, que nadaba ondulando su cuerpo alejándose de la ribera cubierta de juncos podridos, dejando a la vista únicamente sus ojos y sus fosas nasales. En dirección contraria, entre la vegetación, se oía el zumbido de las moscas y el agua había comenzado a teñirse de rojo en los alrededores del nido. Cuanto más cerca estaba el lugar, más roja era el agua y más plumas blancas aparecían flotando en la superficie. Las plumas fueron dejando paso a pequeños fragmentos irregulares de piel, cubiertos de plumón amarillento e insectos voladores, que eran igualmente arrastrados por el agua. Era curioso ver cómo algunos de esos fragmentos aparecían y desaparecían en la superficie, a merced de los peces carroñeros que nadaban por allí.

Allí donde estaba el nido.

En la plataforma, formada por juncos, ramitas y basura de diversa índole, descansaban los restos de varios huevos hechos añicos como si de un mosaico natural se tratara. La mayor parte de las piezas eran de color azul verdoso, aunque también se veían otras algo más grandes, diferentes. Algunos pedazos de cáscara estaban ensangrentados y tenían plumones pegados, haciendo de aquel mosaico en principio original algo macabro e inquietante. Pero aquello no era más que el principio del horror. Sobre las ramas, un pico arrancado a dentelladas de la cabeza de su dueño aún parecía castañetear por el terror, mientras que media docena de muñones, de los cuales un par eran notablemente más grandes que el resto, dejaban al aire pequeños huesos y tendones.

Mientras tanto, en la otra orilla del lago, el recién nacido tyrannosaurus lanzaba dentelladas al aire después de su arriesgado chapuzón, moviendo sus pequeñas manecillas alegremente.

Gorjeaba. Su primer desayuno le había sentado de fábula.

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

2008-04-07T13:22:00.014+02:00

Mother and son

El domingo a las 8 de la mañana volví a casa tras una larga noche de sábado bailando y socializando. Iba un poco fatal (no había bebido agua, precisamente), porque tenía un hipo de lo más cansino y hasta que me acosté no se me quitó. Estuvimos de cena y botellón en el piso de Elena (la nueva compañera de Nicola) y luego salimos todos juntos, a darlo todo. Nos habíamos reunido un grupo estupendo: Sebastiano, Ascen, Nicola, Elena, Damien, Marina (que por poco no viene porque sus padres se olvidaron de llamarla) y un servidor. Más tarde se nos unirían por momentos mis primos políticos (nunca mejor dicho) MJ y Vicente y otros más primos y menos deseables que teníamos que espantar como buenamente podíamos. Estar rodeado de mujeres sexys es lo que tiene.

Después de tamaño fiestón, como ya digo, me dio la bajona-no-perdona. Entre el hipo y el ambiente sórdido del Milenium me sentía cada vez peor, y Elena y yo (los únicos que quedábamos allí, prácticamente) optamos por abandonar, que ya estaba bien.

Así que tras un rato de dolor en los pies y desesperante hipo, por fin llegué a casa y me acosté. Si los últimos momentos de la noche habían sido desconcertantes, el amanecer no se quedó atrás.

Cuando llegué al salón, había una mujer rubia haciendo pilates con un corpiño color carne y unas botas altas de color negro, con cordones blancos hasta la rodilla. La saludé un tanto incrédulo, y me devolvió el saludo sin mucha atención, mientras seguía a lo suyo. Le pregunté dónde estaba mi madre y me respondió que no dijera estupideces, que mi madre era ella, y que intentara controlar un poco por las noches, que no le hacía ninguna gracia que me levantara resacoso y delirando. Yo lo flipaba.

Sentí un golpe en una de las ventanas del salón y mientras removía mi colacao me acerqué a mirar a la calle para comprobar qué o quién había golpeado el cristal. La calle parecía el mismísimo infierno. Una extraña mancha negra con formas poligonales devoraba a su paso coches, perros vagabundos y personas. Muchas personas. Entre ellas pude distinguir un rostro que me pareció familiar. Y tanto. Era la madre que me parió y la mancha estaba a punto de alcanzarla.

Entre el dolor de cabeza de la resaca y la visión de aquella mujer rubia que decía ser mi madre y no paraba de sudar detrás del sofá, no sabía muy bien qué coño estaba pasando. Pero aquella mujer que luchaba en la calle por sobrevivir, con el tiempo en contra, era mi madre biológica. De eso estaba totalmente seguro. Y no iba a quedarme allí dentro viendo cómo se la tragaba la oscuridad.

Me di la vuelta, salí corriendo por el pasillo y vi cómo lo que prometía ser un trayecto corto hasta la calle se había transformado en una auténtica carrera de obstáculos. Tuve que sortear a dos chinos vestidos de rojo bailando encima de unos coches viejos, las cintas deslizantes de un supermercado y a un negro insoportable con unas gafas de sol horteras que no paraba de decir friki-friki… ¿o era chiki-chiki? No me acuerdo muy bien. El caso es que al final conseguía salvar a mi madre y volvíamos a casa y la rubia gimnasta ya no estaba allí.

Nos relajamos, aliviados, y nos tiramos tranquilamente en el sofá a comernos unos caramelitos, mientras el reloj de la estantería, ése con forma de dragón, daba las 4.

Me entró hambre y, como mi madre no estaba muy por la labor de cocinar, fui a casa de la vecina a pedirle unas cosas. Paradoja era siempre muy atenta.

Continuará…

Jabalic Park

2008-04-07T13:10:00.001+02:00

¿Qué tiene ahí dentro? ¿A King Kong?

¡Es una especie extinta de vermiforme!

¡Bienvenidos a Jabalic Park!

Son letales, letales de verdad

¿Quién tiene hambre?

Time goes by... so slowly...

2008-03-28T13:44:00.007+01:00

A día de hoy, falta un mes para que se ponga a la venta Hard Candy, el nuevo disco de Madonna. No es ninguna novedad para cualquier lector asiduo a este blog que el que escribe es un fans acérrimo de la susodicha vieja, pero me gustaría aprovechar que saca nuevo disco dentro de poco y que este año cumple 50 tacos para hacer referencia al mejor disco que jamás he escuchado, que casualmente (o no tan casualmente) es suyo. Y es que, y esto sí puede ser una casualidad, el mes pasado se cumplieron 10 años de la publicación de Ray Of Light, el disco que me hizo empezar a interesarme más por la Ciccone y, me atrevo a decir, por la música en general. Un disco plagado de temazos de principio a fin, en el que la Reina del Pop empezó a explorar otros estilos musicales con resultados fantásticos. Además, había sido madre y poco a poco estaba aprendiendo a cantar, lo que ayudó a que canciones como Ray Of Light, Nothing Really Matters o Frozen se convirtieran en éxitos en todo el mundo, devolviendo a Madonna al lugar que merecía.

Y sin duda, Frozen sería la elegida si tuviera que quedarme con una sola canción del disco... ¿Qué digo del disco? Si tuviera que elegir mi canción favorita de cualquier disco o artista, la respuesta seguiría siendo la misma. Un tema lleno de añoranza, belleza, oscuridad y sensualidad. Una canción, sin duda, de otro nivel. Después de Ray Of Light vinieron otros muchos discos, otras muchas grandes canciones y otros muchos vídeos de Madonna, pero aún hoy, sigue sonando como el primer día, y Frozen sigue poniéndome los pelos de punta cada vez que la escucho.

El videoclip, dirigido por Chris Cunningham, tampoco es moco de pavo. Una obra de arte en todos los sentidos.

Atended:

PS: Que conste que hay otra entrada relativamente nueva debajo de ésta...

Don't touch the pepper!

2008-03-27T13:26:00.005+01:00

Hoy también me he librado por los pelos de ir a Ciudad Real. Ayer volvieron a ingresar a Tim, porque por lo visto tienen que volver a operarle y escayolarle ya que algo no salió bien en la primera intervención.

A mí, en cambio, las vacaciones de Semana Santa me han salido estupendamente. Pasé unos días familiares en el campo, deseando que llegara el fin de semana para volver a La Solana y salir de fiesta.

El viernes salí con Damien y nos estuvimos poniendo al día, que hacía al menos un par de semanas que no nos veíamos, pero la cosa no dio para mucho y alrededor de las 3 ya estaba en casa.

El tiempo fue empeorando poco a poco hasta el punto de que el sábado, después de llegar a casa bastante tarde, decidí no salir por la noche. Durante el día estuve de nuevo con mi familia. Mis tíos nos propusieron a mis padres y a mí una interesante jornada de turismo rural, y no hizo falta mucha insistencia para que mi madre y yo nos lanzáramos a la calle. Mi padre se resistió un poco, pero acabó cediendo. Fuimos a ver el Castillo de Calatrava, situado entre Calzada de Calatrava (el pueblo natal de Peeeeeeeedro Almodóvar) y Aldea del Rey, y después de sufrir las inclemencias del tiempo en nuestra visita a esas hermosas ruinas, nos dirigimos a El Viso del Marqués, otro pequeño pueblo de la provincia que merece la pena visitar. Hay un palacio muy bello que estaba cerrado y nos quedamos con las ganas de ver, y una iglesia donde tienen disecado un cocodrilo que es bastante célebre por los alrededores. Por lo visto atacó al Marqués que da nombre al pueblo en uno de los viajes de éste por África. No todo es genial cuando uno tiene pasta.

Para mí, que no tengo pasta y sigo, de momento, siendo un parásito social (cada vez por menos tiempo, porque el martes ya me "apunté" oficialmente a las oposiciones), sí es todo genial. Hasta tuve tiempo de enamorarme dos veces aquella tarde, y las dos en el mismo local.

Acabábamos de ver el dichoso lagarto y alguien sugirió que tomáramos algo calentito para arreglar nuestro destemplamiento. Fue entonces cuando fuimos a una cafetería al lado de la iglesia, donde encontré a dos maromos bastante interesantes. Uno de ellos tenía todas las papeletas para estar allí de turismo, porque hablaba en inglés (cosa no muy normal en un pueblo de esas características) y tenía todo el aspecto de ser extranjero, algo que, lejos de achantarme, me gustó mucho. Fantaseé con mejorar significativemnte mis facultades lingüísticas, y no sólo en lo que al inglés se refiere. Era rubito, con el pelo greñoso, pinta de bohemio, ojazos azules y barbita de 3 días. Y me miraba. O se dio cuenta de que se me caía la baba o vio algo que no terminaba de disgustarle. Es que yo mojado, cansado y con un café delante gano mucho.

Y no sé cuánto ganara el otro maromo, pero a mí con que ganara un sueldo base me sería suficiente para irme a vivir con él aunque fuera en una autocaravana desde donde tuviéramos que salir a cazar y/o robar para sobrevivir. Y es que éste tenía más pinta de gañán, incluso de poligonero, pero me puso burro a tope. Estaba bastante tocho y tenía una cara de pillo que me atrajo desde el primer momento. También era rubito, también tenía los ojos claros y también llevaba barbita de varios días. Aunque andaba como si se hubiera dejado el caballo atado a la reja de la puerta del bar, no pude evitar imaginar que él y el chico bohemio me invitaban a pasar al servicio a dar muestras de la hospitalidad de los lugareños.

Desperté de mi ensoñación cuando alguien me metió en la boca un buen trozo de pan de Calatrava. Ese alguien era mi padre, y como que al verle allí todo feliz alimentándome se me bajó un poco todo.

Volvimos al coche intentando mojarnos lo mínimo posible y decidimos que podríamos ir a Valdepeñas para continuar con la ruta ciudarrealeña. Allí podríamos ir a la bolera para luego volver tranquilamente a La Solana y tomarnos una copa antes ir a casa a dormir. Pero la bolera estaba hasta la bandera y nos saltamos esa parte del plan sin pensarlo dos veces. Copita rápida en La Meca y a casa.

Cuando estaba debatiéndome entre la vida y la muerte por el cansancio, me llamó Leticia, que había llegado el mismo sábado de sus vacaciones familiares en Guardamar. Me propuso salir, pero me negué en redondo ~~de ternera~~ y le sugerí que viniera a casa a ver una película en plan tranqui. Al final resultó ser todo un acierto mi propuesta. Vimos "Átame" (yo hacía ya tiempo que no la veía y ella quería ver algo de Almodóvar, que andaba rallada con sus cosas y quería desconectar) y ya tenemos un buen repertorio de nuevas frases para decir sin cesar y provocar que la gente nos mire con cara de estupefacción allá donde vayamos.

El domingo por la tarde se presentó de nuevo en casa, en esta ocasión acompañada de su pequeña hermana Lourdes, y estuvimos grabando música y pensando qué haríamos después. Como somos unos zampones, la idea fue salir a cenar y después tomar algo hasta que el cuerpo aguantase. Y no sé si fuera por la tranquilidad imperante todo el fin de semana, pero el cuerpo aguantó bastante. Tomamos vino, cenamos morralla y llevamos a Lourdes a casa para luego bajar al Totem y picarnos un rato a la diana mientras nuestro cada vez más idolatrado Parra nos ponía uno de los discos que habíamos grabado aquella tarde, que empezaba nada más y nada menos que con 4 minutes. Y es que ya lo había comentado con Sual por el messenger, uno de mis objetivos del pasado fin de semana era escuchar a toda costa 4 minutes en algún pub de confianza... mwahahahahaha...

El martes, como ya he dicho, fui a Ciudad Real a terminar con los papeleos pre-oposiciones y para ello quedé con Ángela, que me ayudó muy amablemente con todo lo concerniente a la cumplimentación de solicitudes y la preparación de los imprescindibles documentos. Cuando terminamos, nos encontramos casualmente con Nuria, la novia de mi querido Alberto, que tenía que hacer lo mismo, y cuando acabó nos fuimos juntos a tomar unas cervezas hasta que supimos de Jacinto y Alberto y fuimos a comer con ellos en otra edición de los ya célebres ~~Jueves~~ Martes Grasientos™.

Por fin, Jacinto me entregó mi regalo de diseño comprado en Barcelónn y cuando él se fue a currar y Ángela se fue a casa a estudiar, Alberto, Nuria y yo nos fuimos a casa a ver Fama y Yo soy Bea y criticar ambas cosas aunque no pudiéramos dejar de verlas. Después nos reímos de lo lindo con Está Pasando y me despedí de ellos, porque tenía un autobús que coger.

Y en el autobús recibí otra agradable sorpresa. Sebastiano me comunicó vía mensaje que los padres de Nicola no abandonarían el país sin conocernos, y, aunque al principio me daba mucha vergüenza eso de tener que hablar todo el rato en inglés, me solté -qué remedio- y el esfuerzo tuvo su recompensa. La familia Davidson resultó ser adorable, y no sólo por su simpatía y su amabilidad, sino porque encima nos trajeron a los dos multitud de presents!!!! Vamos, yo no paraba de sacar cosas de mi bolsa (que por cierto era chulísima): que si un single de las Girls Aloud, que si un single de Kylie, que si una botellita de ron (no iba a ser agua) LAMB'S tamaño mini, que si una foto avergonzante con Nicola del pasado Carnaval que nunca voy a quitar de la estantería... vamos, que ya no tuve más remedio que decir "I'm gonna cry!" y parece que eso fue suficiente para que la abuela de Nic dijera (y yo me enterara después por boca de Nic y su hermana) que yo era afeminado (vaya descubrimiento, por otra parte).

De todas formas, esta noche vamos a cenar con ellos y pienso devolvérsela en algún momento con mi acento americano, hmm!

4 Minutos

2008-03-18T12:52:00.009+01:00

Sé que no llevo precisamente 4 minutos sin actualizar, pero no todo es mantener un blog en la vida de una celebridad local como yo. Tengo unas cuantas cosas que contar, así que vayamos por partes, que diría Jack El Destripador.

Trabajo (o Estudio, vale ¬¬): la semana pasada Tim volvió a dejarnos sin clase el jueves porque le quitaban la escayola a su pobre brazo mutilado, pero no tuvimos la suerte de que la cancelara. No se le ocurrió otra cosa mejor que ponerla el sábado a partir de las 13:30, un horario muy normal y muy apetecible para estar horas y horas escuchándole y asustándonos ante la proximidad de las oposiciones. Como aquello era inhumano, pensé que no me levantaría a las 7 para coger el bus, y que ya que mis padres no tendrían nada que hacer, podrían llevarme a Ciudad Real y aprovecharíamos después de clase para ir de compras. Y claro, no me hizo falta repetirlo.

Compras: yo sabía lo que quería y, la verdad, no me hizo falta dar muchas vueltas para encontrarlo. Fue llegar a Springfield y empezar a otear, llenándome los brazos de cosas para probarme. Al final me ateé con una chaqueta, una sudadera de rayitas con capucha, una camisa negra de manga larga y una camiseta, también de manga larga, de las típicas con letras horteras y colores algo imposibles. Pero aquello no fue lo mejor. Llevaba tiempo suplicando unos zapatos nuevos, porque mis últimas adquisiciones en ese campo no han sido muy acertadas, y yo quería algo de lo que no me arrepintiera. Algo que no me diera vergüenza o dolores insoportables al llevarlo en mis pies. Y tampoco me hizo falta repetirlo. Fuimos a una tienda donde ya me había comprado hace varios años unos zapatos carérrimos que a día de hoy son los que más me pongo y, después de probarme algunas cosas, encontré lo que estaba buscando. Voy a ser la envidia de La Solana (aún más).

Música: ¡Por fin! ¡Sí! Ayer mismo conseguí hacerme de una maldita vez con el nuevo single de Madonna. Se estrenaba en las radios y, como buen fanático, estuve un rato buscándola por el dial, pero al final pasé total y me esperé a que alguien que la hubiera comprado por internet (ayer salía a la venta también en formato digital en algunas páginas) se dignara a compartirla por el eMule o por algún otro medio, fuera legal o ilegal. Finalmente, me hice con ella gracias a ElCliché.com, una de mis páginas favoritas en la actualidad, que incluso anunciaban a bombo y platillo la disponibilidad de 4 Minutes en dos versiones (la del álbum y la versión para radio). Casi me da un zarapito aquí mismo.

Y... ¿Qué puedo decir? Pues que me gusta, me gusta mucho. Es movida, me gusta la letra, me gusta la colaboración de Justin Timberlake, que canta estupendamente y le da la réplica a La Vieja como ella merece. Me gusta el ritmo, aunque me recuerde sospechosamente a Nanai de la Mala Rodríguez. Pero, en definitiva, me parece una muy buena forma de presentar el nuevo álbum.

Lo que no me gusta tanto es Timbaland ahí dando por saco con sus pliqui-pliqui-baby-girl-check-it-out y esa voz de locutor radiofónico-afónico que se gasta. Qué petarda es. Pero claro, TAL las cría y ellas se juntan.

En mi búsqueda desesperada de nuevo material de La Vieja Material me encontré con más cosas interesantes sobre el disco, ~~re-inventado~~ re-bautizado como Hard Candy, que finalmente saldrá a la venta el 29 de Abril. Descubrí, por ejemplo, que una serie de TV japonesa utilizará otra de las canciones del disco, Miles Away, como música de cabecera. Y pude escuchar unos minutos de ese tema, que, por cierto, le da bastantes vueltas al single. Es rollo Love Profusion/Forbidden Love meet Utada Hikaru. Sí, no sé si ha sido deliberado, pero la canción no deja de sonarme a Utada, diva japonesa donde las haya. Me encantó.

Salir: también me encantó salir el pasado sábado con Jacinto y Leticia y volver a casa de día, después de que casi tuvieran que echarnos del Totem (y hablando del Totem, que se vaya preparando Parrrrrrrrrra, que pienso llevarle un CD con todos mis descubrimientos para que me haga feliz siempre que yo quiera).

El domingo tampoco estuvo nada mal. Me llamó la Zazu, con la que hacía sexenios revolucionarios que no quedaba, y cenamos fuera, nos pusimos ~~muy cerdas~~ al día y después nos encontramos con Cristina y Leticia again, que habían salido a ver el fútbol (?) y estaban eufóricas porque el Atlético de Madrid había ganado. Hay gente pa tó. Por mi parte (y por parte de mi aparato digestivo) no había mucho entusiasmo fiestero después de la noche del sábado, así que opté por ir de light. Y en mi lightedad descubrí otro algo que me dejó extasiado. El delicioso Minute Maid Duo Mediterráneo. Yo quería tomarme un café después de cenar con la Zazu, pero la máquina ya no estaba funcionando y pensé que un zumo sería un postre estupendo. No lo sabía yo bien. Todavía se me hace la boca agua cuando me acuerdo.

Leer: seguro que no le pasa lo mismo a Isabel Allende. Al fin terminé el otro libro chungo que me estaba leyendo, y estoy de lleno sumando los días con la entrañable chilena, que me deja más blando que la mierda pavo cada vez que me pongo a leer sus cosas. Pa ella se quede tó lo que ha pasao. Pero vamos, ahí sigo, leyéndola.

Ver: sigo viciado a Dragon Ball. Creo que ya he visto más de 30 capítulos. A este paso voy a tener que grabarme también Dragon Ball Z, y mira que me da grima tanto desfase tecnológico y argumental, que ya no sabes quién es Goku, Goten, Gotrunk, Gohan, Godzilla o la madre que los parió.

Y hablando de ver, echad un ojo a esto (¡lo quierooooo!):

Y éste de regalo:

Y, cómo no, material de Madonna:

1) La portada del álbum:

2) La portada del single (¡y podéis escuchar el single debajo!):

¡Si es que me estoy ganando el cielo -o lo que sea- a pulso!

Busca las 3 diferencias

2008-03-07T00:16:00.002+01:00

En esta noche fría y siniestra os propongo un juego de agudeza visual y auditiva:

Silvia Padilla (Factor X) con sus intervenciones en el casting del concurso Vs Mónica Naranjo y Europa, single adelanto de su nuevo disco, Tarántula.

¿Quién está peor de la cabeza? ¿Hay realmente tantas diferencias? ¿Cuál es vuestra favorita? *Yo admito que la de la Moni me está entrando poco a poco*

Huevos rotos

2008-03-03T12:16:00.005+01:00

Ayer pasé un domingo bastante relajado, después del ajetreo de los días anteriores. El viernes no pensaba eternizarme por ahí, ni siquiera tenía pensado salir, porque Nicola se fue a Valdepeñas a pasar unos días y Sebastiano se fue a Córdoba a hacerle compañía a Ascen. Me abandonaron sin pensárselo dos veces, pero allí estaba Cristina para rescatarme y llevarme de la mano al Totem con unos cuantos pases para el 2x1, así que no pude rechazar su oferta. Nada más llegar estaba sonando Rehab de Amy Winehouse (a partir de ahora conocida como Amy Los Galanes), y lo que prometía ser una noche de alcohol, desenfreno y drogas se quedó en una tranquila velada de charla y paranoias. Vamos, que no nos drogamos, pero tampoco nos hizo mucha falta.

El sábado por la tarde, recuperado de un amago de infarto que me arreó cuando descubrí que se había filtrado 4 Minutes, el primer single del nuevo álbum de Madonna, recibí una llamada de teléfono que casi me remata. Mi frikiamiga Marchante me comunicaba que por fin podría pasarme a recoger lo que tenía para mí. Y vaya si me pasé. Estamos intercambiándonos series anime. Yo le he dejado las 3 primeras sagas de Saint Seiya (sigo esperando hacerme con la de Hades alguno de estos días), y a cambio ella ha tenido a bien proporcionarme los primeros 51 deuvedés de Dragon Ball, ésos en los que Goku es un pequeño paleto de pueblo con una fuerza sobrehumana que no para de tocarle la entrepierna a todo el mundo, interesándose por su género natural. Ya he visto un par de ellos, y estoy enganchadísimo. Nada que ver con todo lo que viene después, que vaya paranoia; acaba uno para tirarse por un balcón.

Más o menos igual que si te obligan a escuchar una zarzuela, como me pasó a mí con Cristina el sábado por la tarde. Después de recoger los deuvedés, me llamó para quedar y aprovecharse de mi amabilidad y excelente gusto musical. Quería que le grabara Back to Black de Amy ~~Winehouse~~ Los Galanes pero no me había dicho nada de que pondría a toda pastilla La Rosa del Azafrán en mi poquita minicadena. Un cuadro verla cantar y moverse al ritmo, por decirlo de alguna manera, de esa música ~~infernal~~ típica solanera.

La cosa empeoraba por momentos, y llegó al clímax cuando pasó por la calle un mierdero smart animando a los votanteshh de Mariano a eso, a ~~botarle~~ votarle, con el himno bakala que tienen de fondo.

El himno del PP no fue lo único bakala que sufrí el sábado. Fue el cumpleaños de Damien y habíamos planeado, no sin antes “debatir” un poco, ir a cenar fuera de La Solana para celebrarlo. Al final decidimos ir a Ciudad Real, aunque el aparato digestivo del homenajeado tuviera que hacer frente a algunos problemas logísticos. Nos encontramos con Ja y Alberto y fuimos a cenar a un Cañas y Tapas cualquiera donde resultó que teníamos un poco de enchufe. Nos pusimos las botas mientras Damien nos miraba bebiéndose un triste Radical Sport, deseoso de hincarle el diente a los manjares que habíamos pedido (croquetas, huevos rotos, tostas) pero temeroso de que llegaran al final de su intestino grueso demasiado rápido. No sé si por el estado en que se encontraba el pobre cumpleañero, la conversación durante la cena fue de lo más escatológico y sexual que recuerdo, y aunque hubo momentos para todo, me gustó hablar de estas cosas con esta gente, que siempre están hablando de cine dogma, evolución y política (temas que no me disgustan, pero están muy trillados).

Después de la cena nos bebimos unas copas (como agua de fregar, todo hay que decirlo) en Paparazzi y nos fuimos pronto a casa, porque todos, especialmente Damien, necesitábamos un retrete.

Zoofilia multimedia y niñas imaginarias

2008-02-29T12:30:00.006+01:00

Esta semana empezó con dos buenas noticias. Por un lado, el hallazgo del libro Meg, de Steve Alten, que llevaba buscando bastante tiempo, y por otro, el descubrimiento de que esta semana tampoco tendría clase en la academia (lo que no ha servido, como podéis comprobar, para que actualice con más frecuencia).

Meg cuenta la historia ~~de Meg Ryan~~ de un científico cuya vida profesional y sentimental están un poco en la cuerda floja desde que en una de sus investigaciones como "inmersor" profesional se topa con algo que creía desaparecido hace millones de años y le atormenta tras haberse salvado por los pelos. Se trata de un Carcharodon megalodon, un antepasado del actual tiburón blanco (mi animal favorito, para quien todavía no lo sepa), que casi lo triplica en tamaño. El libro no es ninguna maravilla, pero no he podido evitar pensar en otro libros y películas como Jurassic Park o Tiburón, que tan buenos ratos me hacían (y me hacen) pasar. Menos aún, cuando he descubierto (bueno, esto lo descubrí hace mucho, gracias a Ja), que van a llevar la historia de Alten a la gran pantalla. Sólo espero que no sea una mierda de serie B, porque hace mucho que no me retuerzo de placer en un cine viendo criaturas extintas devorando gente.

Será por eso por lo que, cegado por el entusiasmo, decidí hacerme con un par de películas con bichos antropófagos como protagonistas. Al final no he llegado a verlas, porque la previsualización me daba náuseas por la pinta de serie Z que tenían. Probé con "Dientes de sable" de 2002, sobre un tigre de dientes de sable que escapa de un laboratorio de ingeniería genética y se come tó lo que pilla, y con otra versión de "Megalodon", de 2004, en la que un enorme tiburón de cartón piedra siembra el terror en una especie de Aquatica (el centro de investigación de Deep Blue Sea) de playmobil. Hay que ver lo que son capaces de rodar algunos.

Y hablando de algunos, pobre Tim. Yo sigo diciendo que a mí me viene fenomenal eso de que no haya clase, pero me da penita que sea a costa de su brazo escayolado. Además, está el tema de las presentaciones. Se supone que a mediados de marzo empezamos a presentar las programaciones, pero para entonces tenemos que tener nuestras cinco unidades listas por cabeza. Yo acabé hace poco la cuarta, y creo que debería ponerme cuanto antes con la quinta para quitármela de encima. Ya lo iré andando.

No me da tanta pena la niña de Rajoy (lo siento pero tengo que hablar del debate un poco). ¿Cómo se puede ser tan populista y tan freak? ¿Se cree que por poner el ejemplo de una niña choni va a tener más votos? Yo sigo pensando que ante todo debería cambiarse de calcetines, aunque, si quiere, y las señoronas se dejan, también puede morrearlas para absorber todas sus energías y obligarlas a votarle como ha venido haciendo hasta ahora. Vamos, que yo no beso a Rajoy ni muerto, pero tampoco soy quien para decirle lo que tiene que hacer o dejar de hacer en su campaña retrógrada, casposa y demagoga. Me alegra que todos los sondeos, incluidos los de periódicos típicamente peperos, dieran como vencedor a Cejitas, pero no creo que sea un motivo para bajar la guardia. Ya se ha visto de lo que es capaz Don Mariano (se llama como el perro de aquella sección tan cojonuda del 1, 2, 3 con animales parlantes), aunque no sea capaz de mirar a las cámaras sin tener que leer sus notas. Muy fuertes las acusaciones con las víctimas del terrorismo como escudo y el tema de que los inmigrantes se adapten a las costumbres españolas como método de integración. Es una paradoja, una absurda contradicción en sí mismo.

La integración, Don Mariano, pasa por tolerar las costumbres de todo el mundo. Si usted pretende cambiar las costumbres de determinadas personas para que las adapten a las españolas, NO ESTÁ SIENDO TOLERANTE. Claro que a usted eso tampoco le importa mucho. En el fondo es simple palabrería para contrarrestar lo que dicen los rojos, y, si hay suerte, tener más votos. Creo que por eso escurría el bulto del tema de los gays, echando más mierda encima de los inmigrantes y las víctimas del terrorismo, cuando era ZP el que, según ellos, se estaba aprovechando de ETA para ganar votos. Aaaaaaaaaaay.

Sólo espero que los sondeos no sean una mera metáfora y se materialicen en una mayoría absoluta del PSOE el próximo 9 de Marzo. Y Rajoy, junto con Espejodeloquesomos y those very important men in the world... ¡A los megalodones!

En fin, hasta otro Rato.

A tomar por cul*

2008-02-21T15:50:00.007+01:00

No sé si será muy normal, pero cada vez que leo la entrada anterior a ésta me dan ganas de suicidarme puncionándome el prepucio... ¿Cómo puedo ser tan idiota? ¿Me creo Paul Auster? A mí lo que me va es el critiqueo, los comentarios ácidos sobre el mundo que me rodea, y hablar de rumanos y de chonis poligoneras. Una crítica musical de vez en cuando viene bien. Un intento de relato también. Pero eso de escribir sandeces con tal de rellenar porque no sé de qué hablar, no, no, no, como diría la gran politoxicómana y mejor cantante Amy Winehouse. Y es que no tengo motivo para escribir esas mierdas deprimentes y vacías.

La semana pasada en la academia nos dieron un examencillo que habíamos hecho el jueves anterior y aprobé sin haber estudiado casi -ojalá sea tan fácil en la oposición-oposición-, y esta semana me he librado de presentar mi unidad sobre Working Women porque Timmy se ha cortado un dedo, como lo oís, y ha cancelado la clase. Pobrecito. Al parecer se ha llegado al tendón y tienen que operarle y todo. Me da mucha pena que una cutie como él se mutile, pero por otro lado, así tendré más tiempo para acabar un último curso online, preparar mi presentación y dejar a mis compañeros picuetos, que les coja una sandía por el ohio.

En otro orden de cosas, mi vida social no ha decaído en absoluto, aunque este blog estuviera empezando a convertirse en el trágico diario de un mierdero emo. Hace un par de semanas estuvo en La Solana Caroline, una amiga de Nicola que tenía graves problemas para hacerse entender. Es inglesa, estudia francés e intentaba hablar en español, pero la pobre estaba un poco bastante lost in translation (cómo me hago referencias a mí mismo, oye). Eso sí, era igual o más fiestera que Nicola y pasamos unas noches estupendas, bailando y emborrachándonos como si no hubiera amanecer. Fue especialmente avergonzante la noche en la que las dos eran acosadas a saco por los machos autóctonos, aunque en la práctica, y para desgracia de éstos, yo era el único que se sobaba con ellas. Bailamos atados con mosquetones de promoción de Cutty Sark e incluso imitamos a Rihanna y Jay-Z con paraguas incluido. Somos unos desgraciaos.

Fue una pena no poder emular a la enana barbadeña y el negraco la semana anterior, en Carnaval Carnaval. A Nicola le gustó la idea, pero no encontramos el material apropiado, y al final Sebastiano tuvo que echarnos una mano dejándonos reciclar algunos de sus costumes (de conejo o de pirata, for instance) de años anteriores. Fueron un éxito total. Otro de los días de Carnaval me disfracé con cosas que pillé por casa, y no sé si es que iba muy mal o que estoy rodeado de cabrones, pero mi disfraz de Peter Griffin (que jamás veréis) pasó muy inadvertido. Hubo alguna que otra persona que incluso me preguntó si había pasado de disfrazarme. No sé qué concepto tienen de mí, pero vamos, iba peinado y vestido como un gordo rancio de "Cuéntame...", y yo no visto así normalmente. Tengo poca dignidad, pero alguna tengo. Y tengo panza, pero no tanta como ese día.

Aparte de Sebastiano y las guiris, también se han dejado ver por aquí Damien (que fue la estrella del sábado de Carnaval, porque todavía nadie sabe de qué iba disfrazado, ni siquiera él), Jacinto, su hermano Juandi y Cristina, y otros que ya estaban, como mi adorada prima MJ, por ejemplo.

Estos días también he tenido tiempo (pero poco) para leer y escuchar cosas nuevas. Estoy con un libro un tanto rollo protagonizado por un deforme llamado Hercule Barfuss y he bajado material musical interesante, como la edición 25º Aniversario del Thriller de Michael Jackson (tremenda), el nuevo disco de Pastora, Circuitos de lujo, que también es estupendo, y un archivo de Candy shop de Madonna que se oye mucho mejor que el que tenía y ha convertido a esta nueva coplilla negrata de la ~~Vieja~~ Reina del Pop en uno de los temas que más he escuchado últimamente, según Last.fm. ¡Se me hace la boca agua de pensar en el disco, joder!

2008-02-11T12:44:00.009+01:00

Resolver el enigma

La inspiración se ha ido. Me ha dejado tirado, sudando, agotado, después de haber absorbido todas mi ideas. Ha sido humillante. Nos conocimos una noche de drogas, alcohol y vicio, y desde el primer momento supe que su compañía no me traería nada bueno, pero un momento de debilidad lo tiene cualquiera. Además, ella era la única que sabía hablar inglés por aquí y yo necesitaba practicar. Estar Lost in translation es un coñazo. En realidad me lo merezco. Quería utilizarla en mi propio beneficio, pero en algún momento debió darse cuenta y el juego cambió.

Nunca se me ha dado bien mentir. Ni mentir, ni fingir mis orgasmos. Lo primero intento practicarlo a menudo, pero lo segundo, por mucho que lo intento, no hay forma humana de practicarlo (al menos, no de practicarlo con humanos).

Pero bueno, a lo que iba. Que la muy perra me ha dejado. La he visto revolotear a mi alrededor durante días sin decidirse a hablarme, mirándome entre la gente con cara de lascivia, pero al mismo tiempo, con una mueca de timidez en la cara, como deseosa por venir y fundirse conmigo, pero temerosa de que pudiera aprovecharme de ella.

Y hacía bien. Si lo hubiera sabido, no habría dudado en lobotomizarla y apoderarme de todo lo que guarda en esa mente oculta tras ese cuerpo de jota.

Yo soy un ser humano, y como tal, no me lo pienso dos veces a la hora de joder al Prójimo, aunque conozca muchas más de dos formas de joderlo. Pero es que el Prójimo, como el resto de la gente, merece un respeto.

Supongo que ésa es la razón de que, la primera vez que intenté acercame a ella, me sintiera como JackeldePesadillaAntesDeNavidad, como si tuviera la boca cosida y no pudiera articular palabra con la que embaucarla. Como si intentara hablar bajo el agua. Si hubiera sabido que ella sería la que acabaría embaucándome, habría convertido su vida en una PesadillaAntesDeNavidad, DuranteLaNavidad y DespuésDeLaNavidad… en lugar de enseñarle hasta mis huesos y dejar que se aprovechara de mi inconsciencia, abrumado hasta el yunque por su hipócrita engañifa.

Ahora, se ha ido. Es un(a) ladrón(a) que me ha robado todo. Y no sé cómo voy a

Esperando a la musa

2008-01-28T19:42:00.001+01:00

Buenas tardes:

En estos días de tanto ajetreo, con frecuencia me siento delante del ordenador y no sé qué escribir para darle más vida a esta página que parece morir poco a poco. Afortunadamente, guardo un as en la manga para estas ocasiones y hoy, lejos de ser una manera fácil de ocupar bytes en el ciberespacio y atraeros hacia estas líneas, es algo mucho más especial.

Por fin he visto material oficial del nuevo disco de Alanis que, en pequeños pedazos, llevo rastreando por la red desde que empezó esta nueva etapa del blog. Lo que vais a ver y escuchar a continuación se llama Underneath y será muy probablemente el primer single de su disco Flavors of Entanglement, cuya salida está prevista finalmente para abril. Guy Sigsworth, colaborador en mi disco favorito del año pasado, será uno de los productores del nuevo álbum de Morissette, que también volverá al cine a lo largo de 2008 para protagonizar una película basada en un libro de Philip K. Dick. Encontrar un papel a la altura del de Dios debe ser complicadísimo, así que la chica hace bien en relajarse bajo el agua...

Por si eso fuera poco, por fin el guapérrimo Algora se ha decidido a rodar otro videoclip para otra de sus cancionzacas. El tercer single extraído de Planes de verano es Cucarachas y el vídeo, como los dos anteriores, ha sido realizado por la gente de Mutador. Me encanta este chico. Qué discazo.

Juzgad vosotros mismos:

Ha merecido la pena, ¿no?

Pronto más cosas. Lo prometo.

Mentes peligrosas / Clubbing in La Solana (III): Cubata adulterado [Christmas Edition Bonus Track]

2008-01-16T16:50:00.002+01:00

¡Hola, hola!

…

¡¿Hola?!

¿Hay alguien?

Venga, id entrando y os vais sentando, que hoy no tengo el cuerpo pa ná. Vuelvo aquí después de dos semanas tocándome la huevada a dos manos, porque no he tenido tiempo ni ganas de venir antes. Mi falsa incorporación a la vida laboral me tiene absorbido completamente, y la cosa no va a cambiar en las próximas dos o tres semanas. A las soporíferas clases de Tim tengo que sumar como mínimo 25 horas de las prácticas del CAP que empecé el miércoles pasado y están acabando conmigo poquito a poco. He de reconocer, sin embargo, que lo estoy pasando estupendamente, estoy aprendiendo mogollón y estoy la mar de sensible y nostálgico por haber vuelto al instituto tras muchos años sin acercarme por allí lo más mínimo.

Desgraciadamente, no todo es positivismo en esta nueva etapa. Me vengo dando cuenta de que los jóvenes solaneros no saben lo que es la educación, y, lo que es más grave, no creo que vayan a aprenderlo en clase si van al instituto con la predisposición que llevan… Esto ocurre sobre todo con los cursos inferiores, porque los alumnos de Bachillerato tienen ya buenas mamellas (ellas) y buenos pelos en la huevada (ellos) como para saber que NO están allí obligados por nadie y que NO tienen que interrumpir ni molestar a nadie porque simplemente les apetezca.

Pero claro, una cosa es la teoría, y otra muy distinta es meterte en una clase de oyente –menos mal- y tener que soportar durante una hora cómo unos críos de poco más de 1 metro de altura vociferan como babuinos en celo, e intentan imitarles también saltando y correteando de un lado a otro. Mientras tanto, la profesora, con más moral que el Alcoyano, intenta inútilmente enseñarles a decir At half past seven cuando ellos a esa hora preferirían estar durmiendo, masturbándose compulsivamente o fumándose un cigarrito con sus amigos chungos en la avenida de entrada al instituto.

Pero bueno, como ya digo, eso ocurre con más frecuencia –al menos así ha sido durante estos días- en los cursos inferiores. En Bachillerato también son –evidentemente- de su padre y de su madre. Los hay que atienden, los hay que no atienden, los hay que por mucho que atiendan no se enteran de gran cosa, los hay más revoltosos, menos revoltosos, más altos, más bajos, más feos y más guapos. Y claro está, esto es interesante para mí. No sólo que haya diversidad en sus aptitudes académicas para así enfrentarme a diferentes obstáculos, sino que además haya jóvenes bellos que animen a uno a levantarse at half past seven in the morning con el frío que hace y el paseo que tengo que darme para bajar al instituto. Que vale, no vivo en Madrid ni tengo que hacer transbordo entre líneas de autobús y metro para después coger un taxi o dos y llegar al centro donde trabajo, pero mi pueblo no es precisamente una pedanía de sexagenarios dejada de la mano de Dion y el instituto está a tomar por culo de mi casa, digan lo que digan.

Y digan lo que digan, y por cambiar un poco de tema, no puedo evitar mencionar cuán estafado me siento con la “reapertura” (ni que estuviera hablando del Teatro del Liceo de Barcelona) de un local, viejo conocido de la nightlife solanera, que hace unos años tuvo que cerrar por motivos de seguridad y las pasadas navidades –y no sé a cuento de qué, la verdad- reabrió sus puertas con la misma música, la misma decoración y las mismas instalaciones que el glorioso día en que cerró. Que digo yo que habrán tenido tiempo de preparar algo más excitante aparte de sacarse de la manga una salida de emergencia, ¿no?

En fin, voy a ir poniendo tablas en las ventanas para evitar que los defensores de ese antro cuyo nombre no diré –pero no por nada, es que no me gusta un pelo- me encuentren fácilmente cuando vengan a despedazarme rabiosos como si yo fuera Will Smith en ese truño que es “Soy Leyenda”.

Maaayoneeesa, ella me bate como haciendo mayoneeesa…

PS: Mayonesa les daba yo a Alexandre Albertoni, Brent Corrigan, su tocayo Brent Everett y Wagner Limeira... Mouthwatering! Pondría fotos de todos ellos, pero el sofá me está llamando a gritos, como los niñatos de 1º de la ESO.

PS2: Sí, esto ha sido –entre otras cosas- la tercera parte de la saga “Clubbing in La Solana”. Es que lo único destacable de estas navidades –aparte del eterno agobio que nos hace desear la muerte en Mi(L)le(N)nium- ha sido la reapertura del infame KikoMingo (¡ups!).

¡Hasta no sé cuándo!

2007 en (algunas) fotos

2008-01-02T18:20:00.000+01:00

El año que comienza ha tenido a bien obsequiarme con un trancazo de los que hacen historia. Desgraciadamente, no ha sido el trancazo de Darek, sino uno de esos otros trancazos que vienen acompañados de dolores, mucosidad y agotamiento. La culpa de todo la tiene Damien, que nos hizo esperar durante horas porque tuvo que volver ¡2 veces! a su casa porque se había olvidado las llaves (una vez) y la cartera (la segunda). Yo creo que se emborrachó con las uvas, porque vamos, no le veo otra explicación por más vueltas que le doy.

Sirva esta introducción como excusa por no haber actualizado antes y como aviso de que no lo haré por el momento, que no tengo ganas de ná.

Para que no me odiéis mucho, aquí llega mi felicitación de Año Nuevo en forma de imágenes (las que más me gustaban de mi recién clausurado fotolog -abierto desde Septiembre-, que a partir de ahora formará parte de este blog, como un tag más).

Año nuevo, tag nuevo.

Un ano + / Best of 2007

2007-12-25T18:14:00.007+01:00

¡Muy buenas tardes! ¿Qué marchas me lleváis?

Mientras le doy vueltas a la próxima entrega de Clubbing in La Solana para ahorrarme demandas, he pensado que sería buena idea ir comentando lo que os prometí hace un par de días. En esta entrada podréis leer, escuchar y, en definitiva, experimentar, lo mejor que me he encatao durante estos 359 días en material multimedia. Pensaba extenderme más con el tema de los ránkings, pero estoy de resaca post-maitín* y paso bastante. A continuación, cada una de las categorías con su -a mi juicio- mejor representante en 2007. Sirva esta entrada tan amena e interactiva como mi felicitación navideña para todas vosotras y todos vosotros, amigas y amigos. Y no bajéis la guardia.

Categoría 1: Canción del año

LA ELEGIDA ES: 'New day' de Kate Havnevik. La descubrí gracias a "Anatomía de Grey" y desde el primer momento me cautivó. Unas bases electrónicas increíbles junto a unos fantásticos arreglos de cuerda y una voz de lo más personal e indómito. Es curioso cómo una canción llegada del frío noruego puede hacerme sentir tan vivo, tan feliz. Un temazo en toda regla (y no sólo porque dure casi 8 minutos).

ESTUVIERON A PUNTO: 'David' de Algora, 'Rehab' de Amy Winehouse, 'Tiempo pa' pensá' de Mala Rodríguez y Julieta Venegas y 'Don't stop the music' de Rihanna.

Categoría 2: Disco del año

EL ELEGIDO ES: 'Melankton' de Kate Havnevik. Sé que tanto el disco como la canción son de 2006, pero ~~éste es mi scattergories y me lo llevo~~ yo he descubierto a Kate Havnevik este año y con eso me basta. 'New day', obviamente, no es el único tema digno de mención en este DISCAZO, producido entre otros por Guy Sigsworth (colaborador de Dido o Madonna) en el que Kate da una lección magistral de lo que es la fusión entre la electrónica y la música clásica. Temas en su mayor parte lentos, unas veces con mensajes tristes y otras veces más alegres, que nos transportan a paisajes nevados donde casi todo puede ocurrir. 'Unlike me', 'I don't know you', 'Nowhere warm', 'Kaleidoscope', 'Sleepless', 'Suckerlove' y, por supuesto, 'New day'... hacía tiempo que no me gustaban tantas canciones de un solo disco...

ESTUVIERON A PUNTO: 'Planes de verano' de Algora, 'Back to black' de Amy Winehouse, 'La luz de la mañana' de Facto Delafé y Las Flores Azules y 'Malamarismo' de Mala Rodríguez.

Categoría 3: Maromo del año

EL ELEGIDO ES: DAREK, ¿QUIÉN SI NO? ¿Hace falta decir algo más? Es que hasta bien tapadito como en esta foto dan ganas de lamer el monitor. Espero que siga durante siglos en el candelero para que podamos verle todos los días en la tele, aunque para ello tengamos que aguantarle haciendo de monologuista con su voz de ultratumba. Mouthwatering!

ESTUVIERON A PUNTO: Cristiano Ronaldo, Dave Annable, Hugo Silva y Wentworthísimo Miller.

Categoría 4: Película del año

LA ELEGIDA ES: "Ratatouille". No he visto muchas más, la verdad, pero entre algunas producciones nacionales no muy brillantes y otras (nacionales e internacionales) que nos han intentado vender como brillantes pero acaban decepcionando, me quedo con esta nueva obra maestra de Pixar, por su sabor y su exquisito acento francés. Es que París marca, os lo digo yo.

ESTUVIERON A PUNTO: "Azuloscurocasinegro", "Babel", "Bee Movie" y "El Orfanato" (sé que alguna no es de este año, pero yo las he visto en 2007 gracias al eMule, y por eso son candidatas perfectas a esta votación).

Categoría 5: Programa televisivo del año

EL ELEGIDO ES: "Muchachada Nui", obviamente. Marcial, las Celebritieshhhh (ahí va! qué chorrazo!), El (enorme) joven Rappel Areces, esos homenajes a películas frikis (mortales los ex-niños prodigio y la parodia de "Dogville") y sobre todo, Enjuto Mojamuto y sus ya célebres "Ay Piticli, bonico!" e "Interneeeeeeeeeeeeeeeerghh..." han marcado un antes y un después en mi vida íntima y social, haciéndome adaptar a mi vocabulario palabras impensables y citas que hacen que me parta el Ojete Street one more time. ¡Que vuelvan ya!

ESTUVIERON A PUNTO: "Cinco hermanos", "Kyle XY", "Padre de familia" y "Sé lo que hicísteis".

Bonus track: Libro del año

EL ELEGIDO ES: "Kafka en la orilla" de Haruki Murakami. Misterioso, emocionante, y con un final más desconcertante que el de "Matrix", no podía ser otro. Durante días, no pude dejar de pensar en el libro y relacionarlo con un montón de cosas que me pasaban. Fue realmente extraño. Merece mucho la pena.

ESTUVIERON A PUNTO: "Nocilla Dream" de Agustín Fernández Mallo, "Marina" de Carlos Ruiz Zafón y "Cosmofobia" de Lucía Etxebarria.

Esto ha sido lo más destacable en mi opinión en todas estas categorías reguleras. ¿Qué destacáis vosotros?

Me despido, esperando ansiosamente vuestros comentarios y deseándoos a todos unas muy...

¡Felices Fiestas! (con Freixenet)

*maitín: celebración Nochebuenera típica de La Solana. En esta ocasión solemos volver a hacer uso de los corralazos, aunque la finalidad -en teoría- es aguantar hasta el amanecer charlando y bebiendo con los amigotes después de habernos puesto hasta las patas con la familia. ¡Lo que nos gusta una bacanal!

¿Por qué no te callas, Timbaland?

2007-12-23T17:00:00.001+01:00

Buenas tardes:

No quiero apuntarme ningún tanto haciendo referencia al incidente Juancar-Chávez, pero es que no se me ocurre una frase mejor para describir cómo me siento después de haber escuchado lo que vais a escuchar cuando le déis al play de este hermoso vídeo. En realidad se me ocurren muchas otras frases, pero voy a callarme (lo que deberían haber hecho Timbaland y el batallón de locas histéricas que le corean) porque no es plan que me cierren el blog por culpa de este payaso... ¡Uy, que me enciendo!

Pues eso, que lo que vais a oír (si os apetece ponerlo y no os indignáis tres segundos después de empezar) es un despropósito en toda regla pero se supone que es (al menos lo que suena de fondo) '4 Minutes To Save The World' que, según dicen por ahí, será el primer single de lo nuevo de Madonna *poneos todos en pie sin que se note mucho, venga!*. Y cuando el río suena, agua lleva. Su lanzamiento está previsto para la próxima primavera, cuando, probablemente, estaré muy ocupado con los discos de Alanis, Dido, Goldfrapp y Najwa Nimri y no tendré tiempo para escuchar más refritos de Justin Timberlake y su amigote negrata. No no y no.

Edito (23.12.07): el vídeo ya no está disponible hace días, pero vamos, era una mierda como un piano de cola, así que eso que os ahorráis.

-No me ha tocado nada en la lotería, así que pronto volveré con más cosas. Estoy preparando una entrada con mis listas multimedia del año y la vuelta de la saga "Clubbing in La Solana" con nuevo material... Stay tuned!

2007-12-11T00:12:00.009+01:00

Enamorado (Capítulo rampante)

Hola:

Sé que cuando acabe de escribir esta entrada tendré problemas para ponerle título, y es que un tema de estas características siempre ha de ser tratado con delicadeza. Quienes me conozcan muy bien sabrán que no estoy muy acostumbrado a tratar estos temas a no ser que realmente necesite hablar de ello con alguien, porque soy de los que piensan -por absurdo que pueda parecer- que la vida privada de cada uno es de cada uno hasta el momento en que cada uno decide que eso cambie.

El caso es que yo, que era un defensor a ultranza de esa postura, hoy me veo en la obligación de cambiar. Quiero gritarlo a los cuatro vientos, y hacer partícipe a todo el mundo de que me he enamorado hasta las patas y no es de un hombre... ¡es de dos hombres!

¿Cómo se os queda el cuerpo?

Yo, normalmente celoso de mi intimidad (y de la que no es mía) y monógamo recalcitrante, enamorado de dos hombres de los que ya quedan pocos. Habrase visto.

Pero es que tendríais que verlos. Isaac (voy a hablar de ellos en orden alfabético, como hacen en todas las producciones sudamericanas con su elenco protagónico) tiene un precioso pelo verde y un ojo no menos precioso que no sé de qué color es, para qué engañarnos. El otro ojo -y por favor no seáis superficiales- lo perdió al jugarse el tipo para salvar a un compañero de trabajo en un momento complicado, y lo atraviesa una cicatriz de lo más morboso que he visto en mi corta y fantásticamente bien llevada existencia. Tiene un cuerpo estupendo y me trata estupendamente, aunque tiene un pronto horroroso y a veces le noto muy frío, tanto física como sentimentalmente. Normalmente va vestido con una ropa harapienta que me pone palote 100%, aunque en ocasiones especiales me ha sorprendido con un atuendo de lo más espectacular. Me ha hecho darme cuenta de que las hombreras siguen estando de moda, e incluso se atreve a pasear por casa enfundado en un faldón dorado precioso, con alas a juego.

No sé a qué se dedica, pero con esas pintas no tiene por menos que ser gogó. Por esas pintas y porque con frecuencia llega a casa con los puños ensangrentados, indudablemente a causa de sus enfrentamientos con las maricas hambrientas que se le acercarán para tocarle, besarle, abrazarle o incluso morderle mientras está subido en la tarima de alguna discoteca gáyer. El pobre debe pasarlo fatal.

Y yo, por si eso fuera poco, le estoy siendo infiel sin que él se entere. Pero es que Saga es mucho Saga. Tienen gustos parecidos en el vestir, pero la melena de Saga y su mirada de perturbado me atraen tanto o más que las cicatrices o el pelo color rana de Isaac. Además, Saga tiene un hermano gemelo, Kanon, y en nuestro último encuentro mi churri me propuso que nos montáramos un trío con él. Por un lado me apetece mucho, porque Saga está tremendo -y tremendamente bien dotado- e imagino que Kanon no le irá a la zaga, ya que van juntos al gimnasio varias veces por semana y pelean entre ellos para fortalecerse aún más, que un día de éstos se van a hacer algo gordo y me van a meter en un lío. Sin embargo, hay algo en Kanon que no me termina de llenar. Si Saga tiene mirada de perturbado, su hermano es la versión 2.0 de mi novio (aunque naciera unos minutos antes -o después- de Saga) en lo que a cuelgue se refiere. Siempre está hablando de una tal Atenea y de conquistar el mundo y hacerle pagar a su hermano todos sus desplantes, cosa que no entiendo, porque la idea del trío ha sido de mi Saga, y el muy desagradecido ha sido el primero en quien ha pensado. Un tipo raro ese Kanon. Seguro que le va el sadomasoquismo, los juegos de carceleros o incluso los glory holes. Me suena haberle visto dándose un baño de agua burbujeante en alguna sauna gay. Creo que voy a pasar del trío, que se me está poniendo mal cuerpo...

¿Isaac o Saga? ¿Saga o Isaac? ¡Qué indecisión! ¡No paro de darle vueltas!

¿Con cuál me quedo? ¿Qué me aconsejáis?

-He terminado de ver los primeros 114 episodios de 'Saint Seiya'. Ahora a esperar que saquen en DVD (a ser posible NO en español latino) la Saga de Hades (si no lo han hecho ya... ¿algún freak-like-me puede informarme?)

Pills at work

2007-12-04T13:50:00.001+01:00

“Creo que aún te quiero pero debe ser cosa de las pastillas” es parte de la letra del futuro nuevo single de Goldfrapp, “A&E”. Ya os comentaba el otro día que había conseguido el disco cuando aún faltan unos cuantos días para que salga a la venta oficialmente, y no me extraña nada que Alison se haya enterado y me haya mandado una maldición chunga, porque este fin de semana he vuelto a resfriarme. Afortunadamente, hoy estoy bastante mejor, y nada impedirá que esta tarde vuelva a sufrir lo indecible en una nueva clase del CAP.

Ayer por la tarde fui al podólogo para continuar con el tratamiento de mi papiloma, y todavía no me duele nada, así que estoy contento porque al menos de momento no voy a quedarme cojo como House, aunque ya nos parezcamos en varias cosas. La más evidente (pero en mi caso temporal, debido al catarro) es nuestra afición a las medicinas, pero ahí no acaba la cosa. Ayer por la mañana salí –y en qué hora, porque vaya día asqueroso que hacía- a pagar un nuevo curso homologado al banco, y por el camino me agencié algo que me será de gran utilidad para ensayar en casa mis presentaciones de unidades didácticas antes de tener que hacerlas en La Academia. Se trata de una whiteboard, una pizarra de ésas blancas en las que el Doctor Cojito garabatea los síntomas que presentan sus pacientes como un mero trámite para rebatir los pobres argumentos de su ahora inexistente equipo de colaboradores. Yo no tengo ese equipo, pero no pararé de escribir chorradas en la pizarra para que no esté siempre vacía esperando que alguien dibuje en ella el chart de una programación. ¡Siempre he querido tener una y voy a demostrarlo!

Aunque para demostraciones, demostraciones, las diversas manifestaciones que tuvieron lugar en el corralazo* de la Manzano el pasado sábado. Habíamos quedado en montar una fiestecilla perroflauta al calor de la lumbre y estábamos todos que no cagábamos esperando que llegara la tarde del sábado para ir a comprar guarrerías a mansalva y encerrarnos allí a coger peste a humaco y un pedal digno de nosotros. Escuchamos flamenqueo y tecnopop –a veces las dos cosas juntas-; jugamos a las películas y al teléfono escacharrao; intentamos sin éxito jugar a cosas más alternativas y bebimos como si el mundo fuera a acabarse al día siguiente. Es curioso cómo después de bebernos hasta el agua de los floreros (al son de “Como el agua” de Camarón), el domingo, un servidor se levantó con resaca cero. Así da gusto, y que luego digan que tal y que cual… También tuvimos tiempo para combatir en encarnizadas batallas de baile al más puro estilo “Lose my breath” de Destiny’s Child, y, cómo no, hubo conversaciones más trascendentales, que no todo en nuestra vida es banalidad, grasas y gitaneo.

La noche estuvo salpicada (nunca mejor dicho) con varios incidentes, como cuando Ja tiró la mesa llena de botellas, vasos y platos llenos de bebida y/o comida, o como cuando la Chiki tiraba vasos sin cesar y sin darse cuenta, que era súper divertido. Cuando casi todos se habían marchado, Cristina, la Manzano y yo nos arrimamos más al fuego y estuvimos haciendo balance de la noche mientras escuchábamos a Dido. Yo estoy deseando repetir, porque estas reuniones en plan arrastrao son ideacas, sin lugar a dudas.

El domingo por la tarde quedé con Jacinto de nuevo, y nos unimos a Sebastiano y Níiiicola (sorry) para ir al cine y salir a cenar después. Vimos “Bee Movie” rodeados de churumbeles y era gracioso escuchar cómo lo pasaban mejor muchos padres que los propios hijos. La película es un puntazo. Jacinto decía que el argumento le parecía demasiado retorcido, y puede que a priori sí parezca raro, pero teniendo en cuenta que se trata de una película de dibujos no creo que haya que darle más importancia a su absurdez. En cualquier caso fue divertidísima. A mí me encantó, vamos… ¡Y quiero unas converse amarillas y negras!

Me encantó casi tanto como las pizzas que nos pimplamos entre los cuatro poco antes de separarnos… pero bueno, será por poco tiempo, que esta semana el fin de semana es más largo y además tendremos rutilantes estrellas invitadas… jijijiji…

*corralazo: dícese del cercado donde los jóvenes solaneros se reúnen para hacer fiestas de índole rural: barbacoas, botellones, camas redondas… No hay ningún solanero que se precie de serlo y no tenga corralazo (o no conozca a alguien que tenga uno).

Seventh Papiloma

2007-11-30T13:56:00.001+01:00

Odio los jueves con toda mi alma. Ayer empezó la fase de didáctica específica del CAP, y resultó ser una pérdida de tiempo aún mayor que la de la primera parte del curso. Para empezar, no sé a quién se le ha ocurrido la brillante idea de juntarnos a los de francés e inglés en la misma clase, y, lo que es peor, bajo las órdenes de una profesora de francés que suelta frasecitas en francés de vez en cuando -que vale, no son un problema- y pone todos los ejemplos de las explicaciones en francés -que tampoco es un problema, pero toca bastante los cojones- sin importarle que también hay gente de inglés escuchándola (y pagándole).

La profesora en cuestión es maja, o por lo menos lo era cuando yo iba a clase con ella, allá por el Ordovícico, pero no sé dónde le han enseñado a explicar. Supongo que le pasa al revés que a la mayoría de nosotros, que ya tiene el francés tan metido en la cabeza que le cuesta muchísimo pensar -y en consecuencia, hacerse entender- en castellano. Pero vamos, sólo es una suposición.

Aparte de la insufrible tarde del CAP, por la mañana, como cada jueves, estuve en La Academia con Tim. No le criticaré, que ayer fue muy entretenido y nos explicó cosas muy útiles e interesantes de cara a las oposiciones. Creo que si la gente de la UCLM que organiza el CAP le conociera se esconderían debajo de las piedras por vergüenza, porque vamos, no hay color.

Entre las clases de Tim y las clases de Ascensión tuve tiempo de pegarme un buen festín con Alberto y Jacinto, como cada jueves. Para romper la rutina de Burger King y restaurantes de diseño, ayer fuimos a cebarnos directamente a Telepizza, y yo me hinché por la cara, porque creo recordar que no pagué… espero que no lean esto…

La cosa del engullimiento no quedó ahí. A la vuelta a La Solana después del CAP, una de las chicas con las que viajo de acá para allá había llevado a CR un bizcocho de chocolate divino, hecho por ella misma, y me habían guardado mi parte y tó, así que fue verlo y empezar a salivar de mala manera. Ni una miga dejé, oye. Mouthwatering!

Después del habitual jueves grasiento llegué a casa muerto de cansancio, y recordé con recelo que mi madre me habría grabado la noche anterior un especial del espectáculo de Céline Dion en Las Vegas… ¿Me decepcionaría tanto como el nuevo álbum?

La respuesta es NO. Aunque las canciones que cantó no eran todas mis favoritas, y en muchos casos los rótulos estaban equivocados, me encantó. Vamos, que me jodió muchísimo verla cantar así y ser consciente de que finalmente no vendrá a España el año que viene. Es para matarla. Al menos, me consuela haber descubierto una canción que desconocía (de hecho, no creo que sea suya, será una versión o algo), que ya estoy removiendo cielo y tierra y otros programas P2P para encontrar…

Lo que nos lleva a otro de los puntos álgidos de la semana. No me hizo falta hacer uso de ningún programa de P2P para hacerme con lo ¿nuevo? de otra de mis perras favoritas. Gracias a JeNeSaisPop me enteré de que se había filtrado ‘Seventh Tree’, el nuevo disco de Goldfrapp, que oficialmente sale a la venta en febrero del próximo año. He puesto entre interrogaciones lo de nuevo porque he leído que es el disco, sí, pero sin masterizar, aunque no sé en qué se basan para decir que no está masterizado, porque a mí el sonido me parece bastante decente. También es verdad que no tengo mucha idea de eso, pero vamos, que el disco está muy bien. El primer single, “A&E” es genial, y lo mismo ocurre con “Happiness”, “Cologne Cerrone Houdini” o “Little Bird”.

Por el contrario, tener un papiloma no es nada genial. Llevaba varias semanas quejándome de un dolor de pie (derecho) bastante chungo, y el viernes de la semana pasada por fin me decidí a ir al podólogo para que me dijera qué coño pasaba. Mi madre y yo pensábamos que era un simple callo, pero no ser podólogos es lo que tiene. El profesional nos comentó que se trataba de una verruga plantar que probablemente me habrían contagiado este verano en la piscina… hay que joderse. Aunque para jodienda, jodienda, el tratamiento. Quemar, curar, quemar, curar, quemar, curar, así hasta que desaparezca del todo o yo me tire rodando por la cuesta de Rata (una de las mayores de mi pueblo, conocido precisamente por la abundancia de cuestas).

Lo que nadie podrá evitar es que me tire cuesta abajo -si lo hago- escuchando la erótica voz de Alison Goldfrapp. Así, hasta pegarse un hostión es placentero.

¡Buen finde a todos!

2007-11-27T12:44:00.009+01:00

La Paradoja

El rumor de las aguas se extendía por la playa plateada bajo la luz de la Luna, desplazándose con suavidad sobre la arena, hasta llegar a las puertas de la entrada de la pequeña vivienda. La luz de las velas iluminaba de forma tenue la estancia principal de la casa, y allí, recostada en un amplio sofá adornado con telas de varios colores que parecían el mismo bajo el resplandor del fuego, dormitaba ella. Una pequeña pieza de tela desgastada cubría sus partes, pero sus senos, su melena salvaje y el resto de su cuerpo estaban al descubierto. Al mirarla, uno tenía la sensación de estar observando algo de otro mundo. Una visión tan poderosa, tan arrebatadora que provocaba escalofríos. Al mismo tiempo, la seguridad que transmitía dormitando en aquel estado hacía que cualquiera pudiera sentirse protegido, seguro, indestructible cada vez que estuviera cerca de ella. El resto de su ropa estaba tirado por el suelo, como la piel seca de una serpiente renacida, y aquello no hacía más que aumentar el sentimiento de vulnerabilidad que uno sentía cuando ella se encontraba en los alrededores.

Si hubiera que ponerle un nombre, probablemente Paradoja sería el más acertado.

La hermosa criatura se retorcía de forma sinuosa, y acabó despertándose cuando una ráfaga de aire le trajo el rumor de anhelos, vivencias largo tiempo añoradas. Sin saber muy bien por qué, se encontró acariciándose, analizando minuciosamente cada centímetro de su piel con ayuda de las puntas de sus dedos, con una precisión sobrenatural. Cada caricia le hacía moverse de forma ondulante una y otra vez, al tiempo que dejaba escapar breves exhalos por su sensual boca entreabierta. Se sentía como electrocutada, como si una descarga de puro vicio la recorriera, instándola a continuar con aquellas caricias, como si el mundo girara en torno a ella o como si tal vez girara en la palma de su mano, donde todo tenía sentido. Con los ojos cerrados, recorrió su cabello ondulado, sus senos, su vientre aterciopelado, y continuó bajando hasta encontrarse con su sexo, hambriento, cálido, expectante. Los escalofríos la sumergían tímidamente en una atmósfera embriagadora, haciéndole acelerar el ritmo de sus caricias progresivamente hasta llegar a asfixiarse, para luego volver con delicadeza a su propia consciencia, al cuerpo que abandonaba siempre que rondaba el orgasmo más dulce y demoledor. Aquello no la amedrentaba, no era fácil hacer que se rindiera. Una vez más, continuó acariciándose, con la intención de marcar sus huellas a fuego en todos los rincones de su cuerpo, para dejarlas sobre su piel de forma permanente, de forma que pudiera recurrir a ellas en un futuro cercano. Un futuro cercano en el que podrían servirle como una plantilla en futuros encuentros; una forma de entender y apreciar hasta qué punto se esforzarían por darle todo lo que ella deseara. Porque tampoco era fácil darle todo lo que quería. No se conformaba con cualquier cosa.

Reborn and shivering

2007-11-24T13:46:00.000+01:00

Me ha ayudado con el nombre de mi blog

En febrero estará de vuelta (espero)

Sé que no me decepcionará

No se me ocurre mejor manera de inaugurar esta "nueva" etapa